Ralph Barby

2012-01-20T08:26:00.001-08:00

LAS AMIGAS DE LA PIJA

2011-12-27T03:26:00.000-08:00

Una suave ráfaga de aire acarició el rostro de Ainara. Con paso grácil, dejó atrás el chalé de su familia. La urbanización estaba constituida en su totalidad por modernas casas unifamiliares rodeadas de jardín que contrastaban con las vetustas casas del pueblo. Esta diferencia creaba una rivalidad soterrada entre los nuevos habitantes de la villa, que habían escapado de la abigarrada y ensordecedora urbe capitalina para mejorar en calidad de vida, y los vecinos más antiguos.
La joven Ainara tenía familia por parte de padre en aquel lugar, deseaba relacionarse con otras jóvenes de la pequeña población y no le estaba siendo fácil conseguirlo a pesar de que siendo niña, durante las vacaciones estivales, había jugado bastante con ellas.
Esmeraldas en los ojos, mirada limpia, ajustadas las piernas y caderas por unos tejanos blancos, consciente de que los hombres la seguían con la mirada y los labios salivados, avanzó por la estrecha carretera que saliendo de la pequeña villa, conducía a la urbanización de chalés como si fuera un cordón umbilical, apenas medio kilómetro, con amplios cultivos de girasoles a ambos lados del asfalto. Vio avanzar hacia ella un ruidoso todo-terreno que por donde pasaba esparcía una intensa pestilencia a gasoil.
—¡Ainara, sube! —casi gritó una muchacha asomando su cabeza por la ventanilla.
Ainara no se hizo de rogar. Margarita, la conductora, con sus brazos fuertes hizo girar ciento ochenta grados al pesado y anticuado diesel y se salió del asfalto para introducirse en una pista forestal. Las cuatro jóvenes parecían muy contentas y divertidas. Una de ellas conectó el radio-casete poniendo el volumen muy alto. Margarita se excusó:
—Mi padre es un antiguo y no le puso CD a este trasto, pero eso sí, tira fuerte por caminos de mierda.
—¿Adónde vamos? —insistió Ainara.
Sofi, sentada en los asientos posteriores junto a Ainara explicó en tono de confidencia a la vez que contenía la risa con dificultad:
—Sabemos dónde se reúnen los moteros y averiguaremos cuales son sus secretos.
—Y cuando los conozcamos nos reiremos de ellos, son unos gilipollas que se creen muy listos... — rió Eufi.
Mientras el todo-terreno avanzaba dando tumbos por la accidentada pista forestal, las jóvenes no cesaban de parlotear y reír. Ainara tenía una sensibilidad distinta a la de sus amigas, pero el temor a quedarse sola le obligaba a aceptarlas tal como eran y participar en sus cotorreos y risas. Cuando llegaran las primeras lluvias del final del verano, ella marcharía a un internado de la capital para proseguir sus estudios y sólo vería a aquellas amigas de la pequeña población algunos fines de semana, además sus padres le habían hablado de que proseguiría sus estudios en el extranjero. Hablando, riendo y envolviéndoles la música del radio-casete puesto a fuerte volumen, Ainara consiguió que el recorrido por los caminos forestales no le pareciera excesivamente largo. A cada tumbo o bote que daba el vetusto vehículo, las chicas gritaban y reían más.
—¿Te costó mucho sacarte el carnet? —preguntó Ainara a la conductora que antes de responder soltó una aguda carcajada.
—No tengo carnet, ni edad para que me lo den.
El vehículo se detuvo frente a las olvidadas ruinas de un castillo. Sólo un todo-terreno o motocicletas de similares características podían llegar hasta aquel lugar del que casi nadie parecía acordarse, árboles y arbustos devoraban los muros y las piedras esparcidas por el entorno.
—¿Seguro que vienen aquí los chicos? —preguntó Ainara. Miró en derredor y sintió en su cuerpo una desazón difícil de explicar, mas se abstuvo de hacer comentarios negativos sobre aquel lugar que le daba malas vibraciones, en absoluto deseaba enojar a sus amigas.
Eufi cogió una bolsa de la que extrajo dos linternas, se quedó con una y pasó la otra a Margarita. Se internaron en las ruinas abriéndose paso por entre arbustos y maleza que en aquel lugar parecían ocultar extraños misterios. Ainara ahogó un grito al notar que algo saltaba cerca de donde ella estaba.
Margarita se rió.
—Es un conejo, tonta.
Las otras dos amigas apenas pudieron contener las risas. A Ainara no le pareció que pudiera tener tanta gracia el tema del conejo, pero como ella era la víctima de las risas prefirió callarse y seguir internándose en las olvidadas ruinas medievales que no parecían tener mayor atractivo que hiedras, zarzales, y piedras que siglos antes constituyeron muros y que la mano brutal del hombre, más que el barrido de la naturaleza, había desmoronado, desmenuzando la estructura y haciendo olvidar que en el pasado todo aquello fue una fortaleza. Margarita que se había constituido en cabeza o guía del pequeño y alegre grupo, caminó aprisa y con seguridad. Sofí y Eufi la seguían rápidas y cerraba la marcha Ainara, que era la que esquivaba con mayor dificultad los espinosos zarzales y las piedras sueltas que amenazaban con torcerle un tobillo.
Por una ligera pendiente, entre restos de muros y con un suelo cubierto de piedras y plantas espinosas, llegaron a lo que parecía la entrada de una cueva. Encendieron las linternas y horadaron la oscuridad con su luz, estaban excitadas, aunque Ainara no estaba muy convencida de que aquella incursión hacia las entrañas de las olvidadas ruinas constituyera una diversión.
—¡Cuidado, escaleras! — advirtió Margarita.
—¿Hay que bajar mucho? —preguntó Ainara, y como respuesta sólo obtuvo risitas mal contenidas.
Olía a humedad, en alguna parte goteaba agua. Como la escalera descendente carecía de barandas que ofrecieran seguridad, Ainara pasaba sus manos por las paredes buscando puntos de apoyo para evitar caerse encima de sus amigas. Dejaron las escaleras para introducirse por una especie de galería oscura que los conos de luz que emanaban de las linternas barrían con descaro. Llegaron frente a una puerta que en el pasado debió de ser de gruesas maderas y de la que sólo se conservaban las bisagras; el cerrojo oxidado y roído estaba en el suelo, junto a la pared.
—Aquí dentro es donde los moteros hacen sus aquelarres —apuntó Margarita.
Sofí, sabedora de que nadie más salvo sus amigas la rodeaban, se atrevió a aventurar en voz baja y más grave de lo que en ella era habitual:
—Aquí se deben de dar por el culo esos cabrones que se van en sus motos ruidosas pasando de nosotras.
—A mí me han contado que aquí a oscuras se desnudan y se la maman unos a otros y no saben quién se la ha chupado a quién —soltó Eufi confidencial, cargando su voz con un tonillo de asco, un asco que deseaba contagiar a las demás.
Ainara deseó opinar corrigiendo a sus amigas, hubiera deseado decirles que los chicos de las motos no podían hacer aquellas guarradas que ellas contaban. Pero, consciente de que su educación era distinta, de que no le iban a hacer ningún caso o peor aún, que se iban a burlar de ella una vez más, optó por callarse y mirar en derredor. Se hallaban en una estancia relativamente amplia, más amplia de lo que podía sospecharse antes de verla sabiendo que se hallaba a unos metros de profundidad bajo tierra. Los siglos habían pasado sobre la bóveda de aquella estancia, posiblemente una mazmorra múltiple, y la visión de cadenas colgando de una de las paredes le produjo un escalofrío. Las linternas iluminaron los grillones oxidados. De pronto, se sintió cogida por los brazos.
—¡Eh! ¿Qué hacéis?
—Es para que no te caigas —se rió Eufi.
—¡No quiero bromas! —gritó Ainara mientras era arrastrada en contra de su voluntad.
Tropezó con algo, le dieron la vuelta. Margarita sostenía ahora las dos linternas iluminando la pared de donde colgaban las cadenas con grillones en sus extremos. Sofí y Eufi, que iban preparadas para lo que tenían planeado, se apresuraron a acercar las manos de la sorprendida y asustada Ainara a cada una de las cadenas y con sendos rollos de cinta adhesiva de PVC sujetaron a su víctima dando muchas vueltas a la cinta en torno a sus respectivas manos y dejando éstas muy cerca de los grilletes que, por tener antiguos y corroídos remaches, no habían podido abrir y tampoco habrían podido cerrar.
—¡Ya está! —palmeó satisfecha Eufi—. ¡Ya está, ya no puede escapar!
—Ya está bien, ya os habéis divertido bastante, soltadme —exigió Ainara muy molesta.
Margarita, cegándola con la luz de las linternas, le arrojó un jarro de agua helada con sus palabras.
—La última mujer que dejaron sujeta a esa pared se murió sola en la oscuridad.
Ainara quiso ver los rostros de las que había creído sus amigas, pero la luz que emanaba de las linternas penetraba directamente hasta sus retinas y no veía nada, es decir, nada al margen de una luz potente que la obligaba a cerrar los ojos porque le dolían, porque era incapaz de mirar directamente hacia las bombillitas que Margarita le encaraba malignamente.
—¡Ya ha durado bastante la broma, soltadme!
—Ya habéis oído a la pija —silabeó Margarita sarcásticamente burlona—. Quiere que la soltemos y está pisando los huesos de la que se murió antes que ella amarrada a la pared.
Los haces de luz de las linternas descendieron del rostro de Ainara hasta enfocar el suelo, entre los pies de la joven víctima de la insospechada broma. Ainara descubrió entonces que estaba pisando huesos humanos que allí parecían haber quedado abandonados desde no se sabía cuantos siglos. Rompió a chillar como si estuviera pisando ratas vivas, comenzó a saltar y a tirar con sus manos de las cadenas que la sujetaban a la pared y lo único que consiguió fue hacerse daño y machacar los huesos humanos haciéndolos crujir al romperlos con sus zapatos. Los chillidos de Ainara excitaban más a las tres amigas que habían preparado aquella situación más por castigar a Ainara que por divertirse ellas mismas.
—Preparad las velas —pidió Margarita.
Dejó a Sofí y Eufi una de las linternas mientras ella, iluminándose con la otra linterna, fue a buscar algo que había en un rincón, oculto entre hojarasca enmohecida. Regresó al centro de la estancia llevando en su mano algo tan valioso para ellas como un trofeo recién conseguido. Eufi y Sofí habían colocado ya en el suelo, aproximadamente en el centro de aquella mazmorra de tortura medieval y separadas entre sí un par de palmos, dos velas que encendieron a continuación. Las chicas reían nerviosamente, todas reían menos la aterrorizada Ainara que no aceptaba en absoluto aquella especie de broma traicionera y macabra. Y más macabra resultó al descubrir la calavera que las jóvenes depositaban en el suelo, entre las dos velas encendidas y frente a la encadenada Ainara. Las cuencas vacías de la calavera parecían clavarse en sus ojos y adentrarse en su cerebro como dagas enrojecidas por un fuego de forja.
—¡Ya esta bien, ya está bien! —chilló Ainara—. ¡Soltadme, soltadme!
Margarita, molestando deliberadamente a Ainara con la luz de la linterna enfocándole directa a los ojos, gruñó:
—Los moteros dicen que es la calavera de una tía que dejaron aquí encadenada hace mucho, mucho tiempo. Ahora os vais a quedar solas las dos, mirándoos la una a la otra.
—¿Le hacemos un conjuro de brujería? —preguntó Sofí.
Margarita, que parecía ser el cerebro de aquella maligna broma, negó con la cabeza.
—Cuando volvamos a liberarla, habrá envejecido más de diez años, se habrá vuelto tartaja y ya veréis como no se liga más a los chicos con esos aires de pija que se gasta, siempre se ha creído que es más que nosotras. Vámonos.
Abandonaron la mazmorra de tortura medieval dejando a Ainara enfrentada a la calavera iluminada entre las dos velas que terminarían por apagarse, sumiéndola en la oscuridad.
—¡No me dejéis aquí! —aulló entre incontenibles llantos preñados de pánico.
Ya fuera de los subterráneos, mientras se alejaban de las ruinas de la olvidada fortaleza medieval, aún se oían muy apagados los gritos y chillidos de Ainara pidiendo socorro.
—¿No se va a morir ahí abajo? —preguntó Eufi algo preocupada.
—No, que va —aseguró Margarita con rotundidad—. Las velas durarán encendidas más de dos horas, pero volveremos a sacarla de ahí abajo antes de que se apaguen. —Sin dejar de caminar en busca del vehículo todo-terreno añadió—: Leí en una novela que en una situación parecida a la de Ainara, envejeces de golpe, se te llena la cara de arrugas y hasta se te puede quedar el pelo blanco.
—¡Qué horror, el pelo blanco como una vieja! —exclamó Eufi.
Sofí opinó despectiva:
—Ella se lo ha buscado por fastidiarnos tanto y querer quitarnos a los chicos. Lo único que me preocupa es que luego se chive.
—No hay cuidado —opinó Margarita mientras se sentaba al volante del coche de su padre y le daba a la llave poniéndolo en marcha—. ¿Qué nos pueden hacer? Sólo es una broma y además, por la cuenta que le trae, no se va a chivar. Cuando la soltemos ya le diremos que si se va de la lengua le prepararemos otra bromita peor que la que está disfrutando ahora.
Riéndose y con el radio-casete a todo volumen, el vehículo comenzó a rodar dando tumbos por la pista forestal, el recorrido ahora era descendente. Cantaban ebrias de satisfacción. Tomaron una pronunciada curva y en un saliente rocoso de la pista forestal, si es que así podía catalogarse porque apenas pasarían cazadores por allí, el vehículo dio un brinco y saltó ladera abajo golpeando árboles y peñascos. Dejaron de oírse las risas malévolas engendradas por estúpidas y malsanas envidias, ahora era las tres jóvenes las que gritaban aterrorizadas mientras sus rostros se rajaban y sus huesos se partían. El viejo todo-terreno de gasoil semejaba rugir como una bestia herida de muerte, las portezuelas se doblaban y los hierros rotos se clavaban en los cuerpos jóvenes, desfigurándolos. Al fin, la máquina rodante destrozada, con las ruedas encaradas al cielo, quedó inmóvil. La sangre, el aceite, el gasoil se mezclaron ensuciando la tierra.
Al fondo de la garganta todo quedó inmóvil mientras el radio-casete seguía esparciendo una música ahora chirriante por la garganta que, más profunda de lo que podía parecer a simple vista, iba a ocultar la tragedia durante algunos días, quizás demasiados.
La cinta de la casete comenzó a enredarse y terminó por enmudecer, se hizo el silencio. El todo-terreno había quedado inmóvil. Medio oculto por arbustos y cañas de ribera, dejó de humear. Aquel montón de chatarra goteaba ahora lágrimas de sangre
Por el cielo de la olvidada garganta volaba el cuervo, planeaba sobre la soledad de las muertes ignoradas. Aquellos eran sus dominios. Los buitres habían desaparecido, ahítos de carroñas envenenadas. Se levantó un ligero viento que hizo rumorear las hojas de los árboles, y los rumores del bosque disolvieron los gritos soterrados de Ainara que entre lágrimas de terror llamaba a su padre, gritos que ya nadie iba a socorrer mientras las cuencas vacías de la misteriosa calavera seguían fijas en ella.

El vampiro

2011-12-18T00:55:00.001-08:00

El vampiro inmortalizado en hierro permanece quieto sobre mi cabeza.

Vista nocturna navideña

2011-12-14T10:43:00.000-08:00

Os regalo esta vista nocturna navideña del conjunto monumental de castillo e iglesia que tengo muy cerca de casa, casi a tiro de piedra. En el enrejado de la puerta hay un murciélago de forja, algún día os lo presento, y cuando paseo de noche por delante de esa especie de vampiro, mi perra loba ladra…
¡Felices fiestas a todos!

Nueva entrevista a Ralph Barby

Podéis leerla en H-HORROR el enlace es:

http://www.h-horror.com/articulos.php?post=29

LA NAVAJA

2011-12-09T10:06:00.000-08:00

Respiraba sonora, profundamente, buscaba aire, mucho aire antes de embestir. Sentía maltrecha su honra, prietos sus puños, prestos a golpear hasta que por su garganta escapara un alarido mitad llanto.
Las miradas se encontraron por entre el frío vaho de las respiraciones, en alguna parte no demasiado lejos, un perro reiteraba sus ladridos que vomitaban soledad, hambre y miedo.
El Legionario, que sólo lo era por haber visto en su adolescencia películas de la Legión Francesa, se había construido un pasado que sólo existía en su mente, un pasado imaginario tantas veces repetido en las tabernas con el vaso de vino en la mano, contando sus proezas, que había terminado siendo el Legionario.
Sacó la navaja de entre su pantalón y el vientre, el cinturón la había mantenido prieta y caliente, era una albaceteña de doce centímetros de hoja. La abrió despacio, quería se oyera el gruñido seco de los muelles. Asida por el mango, el filo a la derecha, el lomo a izquierda, la punta curva del mango apoyada en el nacimiento de la mano por el lado del meñique, inclinó la hoja. La luna no quiso mirarla, no quiso que su luz blanca se reverberara en el acero.
La punta inclinada hacia arriba, la mano por debajo de su cintura. Dobló y alzó su brazo izquierdo, lo movió como si quisiera hacer un encantamiento. Su zurda buscó la mirada de su rival mientras sus pies, separados, parecían dispuestos a iniciar una danza que aspiraba a que fuera trágica. Tenía que dar un golpe con su mano o su antebrazo sobre el rostro de quien a su vez quería golpearle con sus puños mientras segregaba un fuerte y oloroso sudor. Cuando el Legionario consiguió que los ojos que le buscaban quedaran un instante aturdidos, desconcertados por un hábil manotazo, movió su diestra de izquierda a derecha, de abajo a arriba, muy rápido, sin embargo le pareció que todo acontecía a cámara lenta. Notó que la hoja se hundía en un cuerpo que no le ofreció demasiada resistencia. Hizo un giro de muñeca y notó que la sangre caliente, viscosa, empapaba su mano. En aquel instante eterno, no supo si su víctima gritó o se tragó sus silencios de rabia. Ahora ya muy cerca ambos, vaho contra vaho de respiraciones que se fundían en tragedia, buscó los ojos de Juanma que se vidriaban. Los puños grandes y prietos quedaron paralizados en el aire hasta que sus brazos fueron cediendo, incapaces para defender su honra de hombre ofendido.
El Legionario, con un tirón seco de su diestra, extrajo la hoja de aquellas entrañas heridas de muerte y fue entonces cuando le vio, le sintió desplomarse.
El Legionario se miró la mano que seguía sujetando la albaceteña, embrutecida por la sangre, y la navaja parecía gritarle lo que no quería oír: Había llegado el tiempo del miedo, de la huida. La luna, como temerosa, asomó su mirada por detrás de una nube. La muerte enfriaba más la noche. El perro ladraba como a golpazos, sin esperanza; una cadena le rodeaba y sujetaba el cuello, no podía escapar.

Ralph Barby 09-12-2011

Cautiva de las lobas

2011-11-24T08:43:00.000-08:00

¿Cómo había llegado hasta aquel llano rodeado de altos menhires? El gran y siniestro dolmen destacaba, dominaba todo el espacio como si una energía telúrica brotara de su interior y los menhires, en círculo, montaban guardia como guerreros surgidos del averno.

La muchacha, apenas una adolescente, se había perdido empujada por los aullidos de los lobos que creía la habían estado acosando. Se sentía sola, absolutamente desprotegida.
Ellas surgieron de la oscuridad, por detrás de los menhires, como si brotaran del interior de las altas piedras. Negras, vestidas con ropajes de un negro total, con los rostros cubiertos por velos negros que impedían ver sus rostros que se adivinaban angulosos, de pieles grisáceas, de pliegues rugosos, rodearon a la joven danzando en círculo al son de una música de tambores casi inaudible al principio, un susurro que fue in crescendo, son de tambores que parecía brotar de entre los árboles que circundaban aquel lugar mágico iluminado por el gran plenilunio que enrojecía por momentos.
El círculo danzante de las hechiceras se agrandaba y se estrechaba en torno a la joven virgen que sentía que su respiración se agitaba. Intentaba escapar y cada vez que corría en una dirección u otra, aquellas brujas desconocidas le cerraban el paso alargando sus manos sarmentosas, amenazantes como garras. Hubiera deseado gritar, tenía mucho miedo, un miedo que galopaba hacia el terror. Su boca, sus labios, buscaban con ansia saliva para humedecerse.
Las manos de las hechiceras fueron rasgándole la túnica que le cubría el cuerpo y fue como si rasgaran su piel, como si trataran de desollarla para buscar su carne joven y elástica, de piel blanca sonrosada de suave tacto que exhalaba un agradable perfume de difícil descripción.
Cuando la doncella notó sobre su cuerpo los primeros tocamientos de aquellas extrañas manos que brotaban de amplísimas mangas negras, se estremeció, tuvo ligeros sobresaltos, pero se fue acomodando. Aquellas manos recorrieron su piel vertiendo sobre ella aceites que despedían perfumes que la enervaban. Notó como múltiples hilos de líquidos fríos, espesos, oleosos, se deslizaban por sus pechos, por sus muslos, por su espalda, buscando la canal que separaba sus bien formadas nalgas, duras y prietas en su juventud adolescente. Los extraños, sabios y a la vez malignos dedos, parecían tener una vida independiente cada uno de ellos: Presionaban, hundían aquellos aceites que había sido macerados con seleccionadas hierbas y secreciones animales obedeciendo a herméticas y milenarias fórmulas esotéricas. La respiración de la adolecente que se precipitaba hacia la vibrante iniciación, se hizo más agitada. Comenzó a ondular su cuerpo, lenta y suavemente al principio, era como si se entregara en cuerpo y espíritu al ritmo de la danza atávica que nadie le había enseñado porque nacía de lo más hondo de su cuerpo, de su mente, del tuétano de sus huesos que ahora semejaban flexibles. La sangre, al circular por sus venas, era como lava incandescente que nacía quizás en un volcán oscuro que se abría entre sus piernas. Sus pupilas semejaban cambiar de color, de un rojo encendido pasaban a ser iridiscentes y después, se tintaban con el amarillo de los ojos de una loba. Ni se dio cuenta de que las hechiceras se alejaban de ella y terminaban por desaparecer por detrás de los menhires.
La doncella quedó sola. Los menhires, como un bosque de gigantescos falos, la rodeaban montando guardia, no se sabía si para que nadie osara acercársele o para que la doncella que era el centro de la ceremonia iniciática no pudiera escapar. Ella, disuelto su miedo, sus terrores, en los aceites que no sólo impregnaban su piel sino que la penetraban, seguía en su danza, agitaba su cuerpo al son de los tambores, una música que semejaba la furia del bosque en noche de tormenta. Sobre la explanada cubierta por suave y húmeda hierba no parecía haber otra criatura que aquella joven desnuda ejecutando la danza que su cuerpo le imponía mientras como única luz tenía el gran plenilunio enrojecido. Se contorsionó como ella misma, antes de llegar allí, jamás hubiera creído que le sería posible conseguir, se inclinó como si quisiera besar la hierba, lamerla, como buscando la fuerza que podría transmitirle la madre tierra a través de las pequeñas hojas.
Quedó de espaldas al gran dolmen, su cuerpo desnudo no tocó la hierba salvo con los dedos de sus pies y de sus manos. Los pechos duros y turgentes colgaron como ubres ofreciendo fuentes de ambrosía, sus pezones se hincharon, se alargaron, apuntando hacia la tierra amenazantes mientras las areolas oscurecían en púrpura violácea. Sus pies se habían separado ofreciendo un ángulo cuyo vértice terminaba en la canal que separaba los glúteos brillantes por los perfumados aceites con que las brujas iniciáticas los habían impregnado, glúteos por las que cualquier hombre podía enloquecer.
Ante sus ojos y no muy lejos de su rostro, la joven descubrió dos canastas de mimbre. De entre los vibrantes tambores emergió un silbo dominante y misterioso. Sin moverse de donde estaba, la muchacha seguía ondulando su cuerpo de arriba a abajo, los promontorios de sus nalgas subían y bajaban. Las tapas de las canastas de mimbre se elevaron lentamente y por ellas aparecieron dos serpientes que no podían calificarse de grandes ni pequeñas. Abandonaron su encierro y reptaron hacia el rostro de la joven que seguía jadeando despacio pero continuadamente. Sus pupilas se dilataron. Los ofidios pasaron por debajo de su rostro, por entre los brazos que la sostenían en aquella postura difícil, y cuando las cabezas llegaron a la altura de los pechos femeninos, cada una de ellas atrapó uno de los pezones como si fuera a devorarlos, a engullirlos. Sintió como agudos y profundos pinchazos, pero en vez de huir aterrorizada, dejó que las serpientes succionaran sus pezones que semejaron encenderse, amoratarse, agrandarse. Aquellas mamadas que eran como pellizcos penetrantes, la obligaron a cimbrear sus caderas y siempre con el cuerpo arqueado en el aire, sin tocar la hierba, el cáliz femenino se fue humedeciendo hasta gotear un liquido fino, brillante y perfumado, fluía como miel de flores silvestres mientras el cáliz se abría con vida propia, obsequioso y anhelante.
Lo que no vio la joven todavía doncella fue la alta figura humana envuelta en amplia capa negra con capucha y cuyo rostro era una siniestra calavera. Aquel espectral sacerdote que había de culminar la iniciación, acababa de surgir del interior del gran dolmen donde se había guarecido en la oscuridad, esperando el instante justo en que debía llenar el gran cáliz de la doncella.
La muchacha notó como un leve vendaval que le llegaba por los pies, que ascendía por sus piernas. Notó que algo duro y grande, suave pero a la vez ardiente, se apoyaba primero entre la canal que separaba sus nalgas, se deslizaba con fuerza rozándole los labios anales y luego se hendía entre los labios abiertos y temblorosos de aquel cáliz de pétalos de oscuro color rosado.
La mujer se sintió sacudida como por la fuerza de un huracán, sus ojos semejaron despedir fuego. Sus labios levemente abiertos jadeaban, les faltaba la respiración y goteaban una saliva blanca que semejaba espesa y enriquecida leche. Lanzó un agudo grito que taladró la densidad de la arboleda del bosque que les circundaba. Quedó quieta, las serpientes habían desaparecido. Sus pechos inflamados hasta lo increíble goteaban sangre y se desplomó exhausta.
Reaparecieron las hechiceras, la cubrieron con varias capas de lana oscura mientras ellas mismas se transformaban en lobas de hirsuto pelaje que trotaron en torno a la cautiva que se les había encomendado custodiar. Los aullidos de loba se multiplicaron mientras el espíritu de la joven parecía engullido por un mundo caótico de rostros infernales que la acosaban. Y entre ellos, adueñándose de todo el espacio, el rostro de un bebé que le sonrió por primera y única vez. Después, la oscuridad de la nada. Ni siquiera se apercibió de que era elevada en el aire y sacada en volandas de aquel extraño y mistérico paraje.

Capítulo extraído de una novela no terminada.

Ralph Barby, 23-11-2011

RESPUESTA PARA EL AMIGO FÉLIX ROYO

2011-11-17T10:07:00.000-08:00

Félix, eres muy joven todavía y te queda mucho recorrido. Soy Químico Diplomado. Hace como medio siglo, estuve empleado en los laboratorios de una multinacional norteamericana, luego me hice novelista y los de Ediciones Versal, como había escrito y publicado más de cien novelas policíacas entre otros géneros, me ofrecieron la autoría del Manual mencionado y alguna revista me propuso también publicar entrevistas a las policías, a todos los cuerpos de seguridad, y tuve la suerte junto con mi compañera de meterme por todas parte y conocer muchas cosas y a gente, fue muy “diver”, todo se publicó en su día.
Respecto a la casa, entenderás que soy un particular y no monto unos estudios de radio cuyas puertas he palpado con mis propias manos. Mi casa es unifamiliar y no tengo a ningún vecino pegado, muros de cipreses y una perra loba que al galope rodea la casa mientras yo tecleo en el ordenador. Mis paredes son de 30 cms. y de ladrillo gero que sabrás es más costoso que el ladrillo normal.
En los coches, el cristal parabrisas es distinto al de las ventanillas. Los cristales con emparedado de policarbonato, se rompen en tela de araña para que no te degülles. Eso sí, como vayas de cabeza te dejas los sesos y el 5+5 es de tres a cuatro veces más grueso y más duro que el cristal del parabrisas. Si le dispararas con una escopeta de postas, los plomos rebotarían, el cristal quedaría estropeado pero no agujereado. Si le disparas con rifle, como el cañón tiene ánima destroxum, la bala gira a gran velocidad y hace de broca perforante y como habrás visto en algunas pelis, queda un agujerito en el cristal (siempre dependiendo del grosor del mismo). En los coches blindados, la bala no llega a traspasar y queda atrapada. Fíjate en los robos a las joyerías, allí los ladrones van con mallos de picapedreros y a base de durísimos golpes consiguen romperlos. Tiempo atrás bastaba un solo golpe de la ganzúa para hacer añicos una ventana.
Disculpa el rollo, pero es que ya he vivido un poco, gracias a eso se puede narrar.
Un abrazo.

El cortador de césped

2011-11-02T04:39:00.000-07:00

Ayer, al mirar el césped del jardín, tuve un brote de melancolía. Tras las lluvias de los últimos días, la hierba había crecido alta y desordenada, tórtolas y mirlos picoteaban entre el césped buscando insectos, pequeños moluscos, semillas y lo que pudiera haber dejado sin comer la perra-loba. Una ligera brisa hacía que las hojas amarillentas planearan sin prisas en su caída, el granado ya ocre perdía sus pequeñas hojas aceleradamente. El cercis es más lento desnudándose de hojas y la morera, resiste, sus hojas son grandes, espléndidas. Los cipreses conservan su verde oscuro imperturbables, siempre iguales en apariencia, sin inmutarse. Los nísperos muestran sus flores, sus incipientes frutos y sus hojas grandes se ven brillantes y vigorosas. Los albaricoqueros amenazan tristes con su deshoje, pero el limonero espero que siga tal cual mientras las hojas del gran álamo blanco van cubriendo la tierra. No tardaré en ver sus ramas blancuzcas deshojadas apuntando al cielo. He sacado la cortadora de césped de su encierro, he llenado el depósito de gasolina y le he pedido a la perra-loba que deje de ladrarle, a ella debe parecerle una especie de robot-alienígena y la incomoda. Obediente se ha ido a su caseta y se ha metido dentro enfurruñada, declarándole odio eterno a la ruidosa máquina. Pasada una hora, Ángels me ha dicho que el jardín se veía ya más limpio, el césped igualado, las hojas caídas desaparecidas, bueno, no tanto, siguen cayendo, me acarician el rostro, me advierten que llegan los fríos, pero todavía hace calor. La chimenea–hogar está fría, no hay leños dentro, sólo acoge una docena de piñas que nos ofreció el gran pino sombrilla que se puede ver desde muy lejos. Guardo la cortadora de césped, me ducho, estoy lleno de minúsculas partículas de césped, el teclado del ordenador me está esperando.

Con colegas así, da gusto

2011-10-31T03:42:00.000-07:00

http://cronicasliterarias.com/2011/10/resena-revividos-de-ralph-barby/

El desván de un escritor

2011-10-28T04:03:00.000-07:00

“Jooeeeeer!!!” como exclamaría mi amigo Alfonso Merelo, hijo de Tartesos y buen comedor de langostinos en Huelva donde se le sirve con buen mantel, cubertería de plata y vajilla de la Cartuja de Sevilla. Bueno, no me voy a meter con el Gregorito de marras, no merece la pena, pero Jooooooeeeer! menuda pléyade de presidentes institucionales: Gregorito, Trillito, Esperancita, Bonito… Qué le vamos a hacer, es lo que hay, estas son las lentejas, si no te las tomas, las dejas.
¿Por qué me he exclamado? He tenido que subir al desván donde se acumulan las cajas, muchas cajas, archivos de décadas, el asunto es TOP SECRET, novelas y más novelas. He acariciado con la mirada las cubiertas, he leído títulos y más títulos, de muchas novelas ni me acordaba, es como si se hubieran alejado de mí en un tren arrastrado por una locomotora de vapor humeante y pitando quejumbrosa en la noche. Esos viajes nocturnos en esas imponentes locomotoras, me deprimen. Aquellas “hijas” que se fueron hace tiempo volvían a mis manos, las quiero, son el fruto de acres llenos de árboles neuronales que, mimados, supieron dar el fruto que les pedía. Cuantas historias pueden contar los desvanes olvidados, en mi caso, imaginaos, llenos de novelas que son todas mis hijas. Si todos los personajes, si todos los jinetes rompieran los cartones que conforman sus celdas y escaparan para correr y correr de un lado a otro de las estrechas golfas cubiertas con teja árabe, yo abajo en mi cama mirando el techo, ¿los oiría? ¿Se pelearían entre ellos o serían amigos? Sí, todos corriendo por encima del techo de mi alcoba. He subido provisto de la navaja suiza de afiladísimo corte e inmejorable acero para poder rasgar plásticos, cintas adhesivas, cartones. Sí, las he liberado en parte, no a todas, hasta que he cesado de buscar entre esos millares de hijos que parieron mis neuronas. No sigo, esto no es una novela, sólo que estoy descansando frente al ordenador y teclear, para mí, es un placer, un descanso.
Ciao a todos.
Ralph Barby
PD. Se me olvidaba, estamos en tiempo de Halloween.

2011-10-19T07:27:00.000-07:00

Entrevista a RALPH BARBY en la revista ULTRATUMBA

2011-10-19T07:21:00.000-07:00

Clicando en este enlace, la revista se abre para poder leerla al completo.
(Tiene 80 págs. y está francamente bien, la editan a su vez en papel).

http://www.issuu.com/ultratumba/docs/ultratumba09

(Entrevista realizada por Javier Herce, está en las páginas 15 a 17).

Presentación de PULP FICCIÓN en Sitges (Barcelona

2011-10-13T08:15:00.000-07:00

2011-10-13T08:09:00.000-07:00

2011-10-13T08:05:00.000-07:00

Presentación de PULP FICCIÓN en Sitges (Barcelona)

2011-10-13T07:42:00.000-07:00

REVIVIDOS de RALPH BARBY Salón Brigadoon, Edificio Miramar y “stand” de la editora canaria “23 Escalones” ÉXITO! ÉXITO!! ÉXITO!!! Muchas fotografías, videos y abundante firma de ejemplares en el Stand de 23 Escalones.
Lo mejor, la compañía de la Dirección de “23Escalones”, Mónica Plasencia y Victor Manuel Martín, y los colegas escritores que también presentaron sus obras, J.J. Castillo, Miguel Aguerralde, Juan de Dios Garduño, Ángel-Luis Sucasas, Pedro Escudero… Y si me olvido de algún nombre, pido disculpas, porque había “mogollón” de gente y uno se perdía. Y la escritora Ángels Gimeno que está unida desde su génesis al AKA “Ralph Barby”.

2011-10-09T09:05:00.000-07:00

Stand de Editorial 23 Escalones

2011-10-09T09:00:00.000-07:00

¡Ya tengo la novela en mis manos!

Encuadernación e impresión en rústica, perfectas. 23Escalones ha puesto el máximo de dignidad en este tipo de Libro de Bolsillo superando a lo que llegó a imprimir Bruguera y otras editoriales.

La Directora, Dª Mónica Plasencia, me ha informado que la novela además de las librerías habituales se halla a la venta en grandes superficies, en FNAC y otros lugares de venta similares. En Sitges ya he podido firmar los primeros ejemplares pese a que todavía no se ha realizado la presentación oficial.

Enlace - Festival de Cine - Sitges 2011

2011-09-28T07:18:00.001-07:00

Ahí tenéis la gran NOTICIA de la presentación en el Festival Internacional de cine Fantástico y Terror de SITGES 2011.

Vuestro enlace:

http://www.23escalones.com/2011/09/23/23-escalones-en-el-44-festival-de-cine-fant%C3%A1stico-de-catalu%C3%B1a/

Intercambio de opiniones entre colegas.

2011-09-18T02:08:00.000-07:00

Respuesta a la crítica en el Blog de Hernan Migoya.

Hola, Hernán:
Fue un gran placer conocerte personalmente en la muy recordable “comida-kedada” de amistades.
Agradezco tu crítica, que habiéndote conocido sé que es sincera.
No reeditamos esta novela por haber significado más que otras en mis múltiples publicaciones de este género. (El motivo, hoy por hoy, será secreto). Personalmente estoy contento y satisfecho de todas. No puedo por menos que recordar: “Cartas a los espíritus de los muertos”, “Yo compré un castillo”, “Revividos”, “Tengo miedo, por favor ayúdame” y tantas otras. Algunas ya han sido reeditadas últimamente y uno de mis editores me dice que tiene ya preparada “Sociología del crimen y sus víctimas”, que espero que salga pronto. Y lo más último es la aparición de “REVIVIDOS” encabezando la nueva colección de “Pulp Ficción” que está editando “23 Escalones, editores independientes”; pero mi obra más importante se halla en asesorías, es una novela larga que sigue en el género en el que tengo tantos amigos.
Os paso el enlace de la crítica que me hizo Javier Garrido, lector empedernido y cuyas notas son muy apreciadas en Facebook como en tantos foros literarios.
http://www.pasadizo.com/index.php?option=com_content&view=article&id=1425
Observo que has analizado a fondo la historia y por lo que describes, contradice el inicio de la crítica donde pones que es “una novela sencilla”. En realidad, lo aparentemente sencillo, es aquello que “se asimila con facilidad”, lo que no quiere decir que sea sencillo para alguien que desee hacer lo mismo o parecido. No deseo restarle méritos a la novela porque la escribiéramos en poco más o menos una docena de días. Hay pintores que lo repasan todo meticulosamente y otros dan unas pinceladas rápidas pero seguras y el observador, capta rápidamente lo que allí queda reflejado. Como habrás podido comprobar, ya que nada más contactar contigo se nota que eres sagaz, rápido e inteligente, no soy un escritor recurrente que da vueltas y vueltas sobre la misma historia o tema, ni trato de llenar una historia con demasiados “condimentos” como hacen con el “botillo” berciano, a cada historia, le doy lo suyo y nada tiene que ver con la anterior o la posterior, puedes comprobarlo si entras en mi blog personal. Mi mente está abierta en todas direcciones y mi forma de expresión escrita, lo mismo.
Hernán, escribes muy bien y con mucha base por tus vivencias personales, se nota en tu libro “Quítame tus sucias manos de encima”, pero aunque a tus cuarenta “tacos” te creas mayor, sólo eres un “pipiolo” en la vida, no como escritor, claro. Muchas veces me han pedido que opine sobre colegas y no lo he hecho por pudor personal y profesional, no me siento capacitado para hacerlo. Sí hice una crítica a “El Mago” de John Fowles que anda colgada por alguna parte, fue una petición insistente que me hicieron. Y como no soy tan “cretino” como para aceptar que alguien por ser extranjero o haber vendido mucho ha de ser mejor, pues eso, la hice. Soy de los que creen que los escritores, los pensadores, los artistas en general, pueden ser buenos y malos en cualquier parte del mundo y en cualquier época.
Hernán, un abrazo de amigo y de colega, espero verte pronto de nuevo.
Ralph

2011-08-26T00:45:00.000-07:00

Carta a los lectores de PULP FICCIÓN

2011-08-25T08:47:00.000-07:00

Hace ya algún tiempo, la Dirección de la Editorial Independiente 23 Escalones se puso en contacto conmigo y me expuso su propósito de crear PULP FICCIÓN, novelas de género al estilo de la mítica Selección TERROR de la inolvidable Bruguera. Me pareció una idea acertada si se contaba con la distribución apropiada. Por los autores no había que preocuparse, hay muy buenos escritores donde poder seleccionar, es tarea que le va a corresponder al bueno de Darío Vilas, y “por fa”, no lo agobiéis demasiado. Por propia experiencia sé que las novelas de Terror tienen mucha salida en el mercado, existen un buen número de compradores potenciales siempre que no te pases en el precio. Una novela corta puede mantener la tensión todo el tiempo de lectura y si se ha hecho bien, con ganas y no pensando en ganar unos euros, creas hábito. El lector que se aficiona, luego está esperando que aparezca otra en las estanterías, ese será el triunfo de la colección PULP FICCIÓN y el premio para “23 Escalones”. El propósito de la editora es lanzar novelas inéditas con autores nuevos, autores que fueron seguidores de Selección Terror hace algunas décadas y cuya lectura, por lo que se ve, les empujó a convertirse en escritores. Mi novela “Revividos” es una excepción, no es inédita porque de lo que se trataba era de que la colección saliera con el nombre de alguien que pudiera dar la alternativa a esos colegas que yo compruebo escriben tanto on-line. Es evidente que tendrán que trabajar mucho para conseguir llenar siempre con tensión un determinado número de páginas, a eso se le llama oficio; la temática y cómo desarrollarla será Arte. El que crea que sólo hay arte en una novela larga, está en un error, Hemingway con su “El viejo y el mar” se llevo el Nobel merecidamente y es una novela corta. Y muchas novelas de E.A. Poe o Lovecraft son novelas cortas. Por ello deseo y estoy seguro de que sucederá así, que esos nuevos autores escribirán buenas novelas aunque como ocurre siempre, a algunos les gustarán y a otros no tanto, lo que importa es que los escritores se sientan a gusto por haber escrito una buena novela.

Ralph Barby

La Torre de San Genís

2011-08-20T02:20:00.000-07:00

La Torre era una gran casa a las afueras de la ciudad, San Genís se llama y por aquel tiempo, era como una aldea que terminaría absorbida por las fauces de la metrópoli. La Torre debió de ser una casa señorial para pasar su relajado estío alguna de las familias que vivían en el elegante Passeig de Gràcia. Su propietaria, una mujer acaudalada (nunca supe su nombre), la dejaba a disposición de las monjas de San Lorenzo y éstas albergaban allí en turnos de dos meses, en periodo escolar y no vacacional, a niños menores de nueve años, alternativamente residían niñas y niños, jamás coincidieron.
Las mesas del comedor, las sillas, las camas, el gran cuarto de aseo, sus lavabos, inodoros, todo era en miniatura, es decir, a la medida de niños de entre siete y nueve años, yo tendría ocho años o quizás no los había cumplido todavía. Increíble para la década de los años cuarenta del siglo veinte, todo estaba cuidado y limpio. Para estar allí, ahora lo nominarían un albergue, había que entregar la cartilla de racionamiento de la época, tiempos de hambruna, no se pedía nada más, sólo que los niños seleccionados fueran alumnos de la propia escuela de las citadas monjas. Teníamos uniformes completos de a diario y de domingo, todo ropa de calidad, incluidos zapatos, y como decía antes, todo el mobiliario en miniatura, incluso la hamaca junto a los ventanales, una hamaca detrás de otra. Los niños teníamos que hacer la siesta después de comer, a mí siempre me ha sido difícil dormir la siesta y allí estaba con los ojos abiertos, unos ojos que todos me decían, especialmente las mujeres, que eran muy grandes y de pestañas muy largas. Oí los pasos, eran pasos suaves lentos. Sor Catalina, la madre superiora, pasaba junto a nosotros. Se detuvo a mi lado. Yo la miré, ella me miró, mis pantaloncitos tenían unas perneras muy cortas, se inclinó y me pellizcó el muslo, no fue el dañino pellizco de monja, fue algo suave, cálido. Ella prosiguió su camino. Sin saber por qué lo hacía, froté mi diminuto pene y luego me quedé dormido plácidamente.

"KEDADA" HOMENAJE A RALPH BARBY

2011-06-28T03:04:00.000-07:00

Grupo de creativos del cine, la literatura y el cómic.
Raule, Hernán Migoya, Miceal, Jordi Ojeda, Raúl Sánchez,Jordi Pastor y las estupendas Àngels, Lucy y Marina. Y el futuro artista Ander.

NUEVAS OBRAS EDITADAS POR EL EQUIPO SIRIUS

2011-06-21T10:22:00.000-07:00

“El MAGO” de John Fowles, opinión de Ralph Barby

2011-05-06T07:36:00.000-07:00

No es habitual en mí hacer comentarios sobre la obra de otro escritor, en este caso hago una excepción en consideración a una persona muy preparada en Literatura y por la que siento un gran aprecio.

Sería necio por mi parte el negar aquí y ahora la valía de John Fowles como gran escritor y hombre muy culto. Una vez dicho esto, “ahí va”.
Fowles, en su obra “El Mago”, no trata de meter en un laberinto a Nicolas su personaje central y a la vez narrador en primera persona de la historia, sencillamente a quien desea meter en un laberinto es al lector y si éste no anda con cuidado, se pierde emocionalmente en ese laberinto.
Creo que en alguna ocasión he dejado escrito que el autor de “fantasía” sea de la que fuere, incluso Ci-Fi, ha de hacer creíble lo increíble. Fowles, en su obra, no pretende elaborar fantasía, trata de exponer hechos y con mucho detalle, tantos detalles que parece que al acostarse utilizaba la Enciclopedia Británica como almohada. En consecuencia, lo que cuenta el narrador, Nic, ha de ser posible porque lo narra como una realidad ocurrida y ahí falla en varios casos. Nos habla de un “bunker” que tiene un estrecho agujero para introducirse en él y que carece de otra salida, la tronera sólo sirve para vigilar o disparar, debería contarnos entonces cómo introdujo en ese agujero camas, puertas, mesas, etcétera. Cualquier bricolagero se partiría de risa. También es muy problemático que pretendan hipnotizarte cuando estás narcotizado con drogas previamente inyectadas. Queriendo manifestar cultura “psiquiátrica” debió de leer algo de Pavlov, Freud y Jung y se metió en un lío “conductista”, supongo que debido a la edad en que se sumergió a escasa profundidad en esas temáticas, por aquellas décadas del siglo pasado estaban bastante de moda estos temas. Fowles reconoce que escribió esta novela en su adolescencia tardía y trató de aplicar las teorías “conductistas” inventándose una especie de Secta Esotérica irreal por la cantidad de individuos que la componen y sus modos de vida, actuando todos a la perfección bajo la batuta de un director de orquesta que trata de justificar sus propias acciones y movimientos. Con un poco de racionalidad, no es creíble. Crea unos personajes muy cultos e inteligentes y los hace ricos de una sola pincelada diciendo que hubo una herencia de un tío. Lo enreda todo con un hiper-realismo descriptivo que utiliza para llenar páginas y más páginas para sostener la teoría de que una novela, “cuanto más larga, es más buena”. En la narrativa de género se ha de utilizar una obligada economía de descripción para llegar más rápido al lector, como si se le acuchillara, para dejarlo como aterido y que no pueda escapar. La hiper-realidad, lo mismo en literatura que en pintura, es más adecuada para los legos en materia artística, los cuales se fijan más en los detalles, impresionándose ellos y tratando luego de impresionar a los demás mostrándoles lo que han descubierto. En cambio, el artista ya consagrado, aplica el pincel con seguridad, sin vacilaciones ni añadidos superfluos. Luego, observada la obra en perspectiva, captas lo que su autor ha querido expresar. En literatura, el hiper-realista es similar a un Vermeer, cuyas pinturas son muy interesantes para la historia, pues nos permiten darnos cuenta de todos los detalles, desde cómo era un peinado femenino a los adornos de un zapato, un encaje o una moldura, pero con el advenimiento de la fotografía, el cine, la televisión y no digamos ahora con las nuevas tecnologías, lo que consigue Fowles en “El Mago” es un “poti-poti”, es decir, mete en un mismo saco todo lo que se le ocurre y más. Como es obvio que posee psicología innata, se da cuenta de cómo llegar a los adolescentes, por ello se introduce en el ambiente sectario. El adolescente busca un líder carismático y si por el medio aparecen mujeres muy sexuales, estupendo. Luego, los caracteres los cambia como le parece para terminar la obra sin saber muy bien cómo terminarla. Para captar la atención de un adolescente y dejarlo obnibulado, utiliza toda la parafernalia mezclando religiones, mitos griegos, egipcios, asiáticos y si puede, añade los Rosacruces, Hospitalarios, Albigenses, Cátaros y como no, a los Templarios, aunque debió olvidarse de introducir a los últimos que he mencionado. Creo que es una novela para adolescentes ansiosos de descubrir misterios, criptas, cábalas herméticas, pero también una obra para maduros que estratificaron sus neuronas en la adolescencia, porque si leyeran de nuevo la novela podrían darse cuenta de que Fowles les tomaba el pelo, eso sí, con una gran “amanida” de cultura shakesperiana que para eso es un profesor británico. Sus personajes ora se asimilan a los personaje de la dramaturgia de Shakespeare, ora a otros mitos de la Mediterránea . ¿Qué en determinados momentos de la novela llega emocionalmente al lector? Por supuesto, pero hasta poco antes del capítulo cincuenta, estuve a punto de abandonarla. Reiterativo, excesivo en las descripciones como un “novato” que desea demostrar que es muy culto. De no haberla escrito en primera persona, habría sido una novela “río” aunque intente enlazar el principio con el final, pero Fowles no es García Márquez.
En su edición revisada de 1975 se nota en el escritor el paso de años de profesionalidad y mejora, no sólo me refiero a la parte erótica que la describe ampliamente y de la que podría destacar contradicciones, me refiero a que las descripciones, las opiniones, son de trazo más cortante y seguro, es una prosa más madura, más profesional. No voy a destripar la novela, sólo expreso mi subjetividad como es evidente, cada lector tendrá la suya propia y si tiene éxito es porque la suma de subjetividades a su favor es democrática, pero la democracia no siempre es la perfección y ahora no voy aquí a aludir a Hitler, “por fa” que no los comparo. Como he dejado escrito antes, Fowles no ha tratado de escribir una novela de fantasía, no es gótica aunque determinados ambientes traten de serlo y lo que le aplaudo es que habiendo querido atar todos los cabos no ha hecho gore, sólo ha tratado de decir que: “Lo que es, podía ser, pero no será si lo miro de otra manera, porque hoy hace buen tiempo y mañana ya veremos cómo está todo”. Mi amiga Corín en sus romances hacía lo mismo aunque de otra manera: “Hoy te quiero, mañana me quieres tú, pero yo te odiaré antes de que tú me odies y te dejo porque tú ya me has dejado a mí…“ Y así podría seguir, añadiendo, creando más personajes según las páginas que tuviera que rellenar.

La respuesta de Tyla se encuentra en el Foro de “PASADIZO” LITERATURA “tema- Ralph Barby Adictos al TERROR”.

Tyla, thanks you by your words.

Respecto a la novela “Cartas a los espíritus de los muertos” de casi doscientas páginas, creo que el autor junto con su colega y compañera que repasaba y transcribía, es decir, entre ambos tardaron menos de quince días en escribirla. No sé, no sé, pero me temo que no durmieron abrazados al “Larousse” ni al “Durvan”, no había tiempo.
Respecto a la economía de descripción… Ese autor, una de las primeras “hostias” que se llevó fue la de un editor que le exigió: “No puedes poner que después de besarse los personajes se fueron a pasar la noche juntos”. “Se besaron —prosiguió el editor–, pones punto y aparte y luego dices “Se calzó las botas”. El lector tenía que imaginarse el resto. Era como comprar un polo de chocolate y luego echarle imaginación, porque estaba prohibido lamerlo, chuparlo o mordisquearlo, vamos, que el disfrute podía hacerte daño.
Han pasado ya muchos años, John Fowles confiesa que en su primera edición no tuvo “agallas” respecto al erotismo, luego se destapó para bien de sus lectores. Las cosas fueron así en muchos países y en Spain fue aún más dura la situación. Por cierto, que los editores no tragaban con que ubicaras las historias en Spain ni siquiera en Europa, pero ese autor al que aludes se iba saltando las normas tácitas pero no escritas y como vendía bien, pues miraban hacia otro lado haciendo la vista gorda, pero otros autores, sí tuvieron problemas. Menos mal que los tiempos han cambiado.

He sido espectador de la obra teatral “LA AVERÍA” de Friedrich Dürrenmatt, dirigida por Blanca Portillo.
No voy a hacer ahora de crítico teatral, entre otras cosas porque no soy el más adecuado, pero traigo el tema a este foro para relacionar esta tragedia con la obra literaria “El Mago” de John Fowles. ¿Se parecen? Cualquiera podría responder que no, son dos géneros distintos, dos personajes principales diferentes, grupo de acoso que nada tiene que ver. En una hay mucho erotismo y en la otra, nada en absoluto. ¿Dónde está entonces la posible similitud? Pues sencillamente en la idea. Un grupo pequeño o grande, cultivado o no, aburrido o sectario, atrapa a un ingenuo y lo somete a una fuerte presión psicológica. No voy a destripar ninguna de las dos obras, pero sí está claro que la idea es la misma y en el fondo, lo que vale es la “IDEA”. En los concursos literarios se reciben muchísimos originales que jamás verán la imprenta y luego, listos pero que carecen de ideas y que hacen lo deseable e indeseable para colocar un nuevo libro de su firma en las estanterías, se apropian de ellas y con un buen oficio, que no con buenas artes, no hay quien pueda reconocerle el ADN literario (los que copian párrafos enteros es que ya son muy bestias). No estoy diciendo que “La avería” tenga que ver con “El Mago” pero sí que para los que escribimos, el ánima argumental es la misma. Luego, como dice el siempre apreciado Tyla, los profesionales tenemos recursos de todas clases. Las ideas que exponemos dentro de una obra, pueden ser desarrolladas de forma consciente pero también de manera inconsciente, la envolvemos con tramas más o menos complicadas pero que han de ser atractivas para los lectores. También hay que admitir que se producen coincidencias en el tiempo y en la forma, y lo mismo ocurre en la ciencia y en la tecnología. Dos personas distantes en países e idiomas pueden llegar a las mismas conclusiones al exponer tramas que transmiten problemas que se mascan en el ambiente social, que se pasean constantemente por los medios audiovisuales y prensa, no me refiero a los que escriben cazando la actualidad al vuelo como desarrollando las “memorias” de alguien que puede todavía no haber cumplido los veinte años o la historia de “La Princesa del Poblado”, etcétera. Cierto que se puede escribir una historia basada en un hecho reciente, pero para evitar errores, pues las informaciones generalistas suelen ser interesadas, manipuladas y tergiversadas, mejor escribir en metáfora o alegoría. Me gustaría extenderme pero no es el momento, eso ya sería dar una conferencia sobre el tema.

Mi “Rosa virtual” en el “Día del Libro”:
Debo expresar mi satisfacción por la buena cosecha de escritores de Fantasía, Ci-Fi y Terror que ha aflorado sin que apenas nos demos cuenta gracias al advenimiento del “ciberespacio”. Estas escritoras/es, no es que los haya engendrado Internet, sino que este fabuloso medio colabora en darles difusión para que dejen de ser desconocidos. Es una generación muy bien preparada: Filología, filosofía, periodismo, etcétera, son escritoras/es entre los veinticinco y los cincuenta años, aunque la mayoría se acercan más a la primera cifra, y han aparecido por todas partes, Zaragoza, Madrid, Sevilla, Valencia, países hermanos de Latinoamérica. He recibido muchos mensajes privados en los que agradecen haber sido lectores de “bolsilibros” en su adolescencia, me cuentan que no han podido olvidar esas novelas cortas escritas a toda prisa pero que llegaban a la “psiquis” de los lectores y no sólo nunca las han podido olvidar si no que fueron la semilla para que luego ellos se convirtieran en las escritoras/es que son ahora. Y los que no escriben, sí son grandes lectores adictos a librerías y bibliotecas. Para mí hoy, día del Libro, es una gran satisfacción saber que estáis ahí y que con vosotros no se perderá el género “pulp” en el más extenso sentido de la palabra, porque este género en sus diferentes vertientes y modalidades, llega directamente al lector, a ese lector que el día de mañana no seguirá sólo por esos mismos caminos, sino que también se deslizará raudo por las autopistas de los best-sellers. Lo que se debe hacer es dar facilidades de venta a todos estos que ya han llegado y que se mueven todavía con tiradas cortas, una lástima, porque si todos esos que sólo leen titulares de prensa y que apenas pueden digerir un artículo de periódico se convirtieran en buenos lectores, mejorarían la propia sociedad porque la cultura general aumentaría. Los periódicos señalan y denuncian que una gran mayoría de estudiantes no saben escribir sin faltas. Para mejorar como ciudadanos cultos no es imprescindible ponerse a estudiar, basta con leer, leer y leer, el cerebro asimila y el lector, sin darse cuenta, por mimetismo, se perfecciona. Es una mejora que gratifica con el disfrute mental de introducirte en historias que posiblemente no podrás llegar a vivir personalmente, porque no hay límites para la imaginación.

MUTANTES

2011-01-17T09:06:00.000-08:00

cubierta de la novela Los Hermafroditas de Ralph Barby.
Dibujante: Alberto Pujolar

M U T A N T E S

Este artículo es la suma de siete “posts” interrelacionados y publicados en el Foro Literario en la Web de PASADIZO. (Tema: ADICTOS AL TERROR)

Para los seguidores de Ciencia Ficción y a los adictos al Terror Apocalíptico que quede bien claro que la vida planetaria tal como la entendemos hoy día, tiene fecha de caducidad.
Seguiré en el tema en otros momentos.
El sentimiento tribal está por encima de cualquier ideología global.
* * *
En la literatura y el cine suelen tratar a los mutantes como seres negativos y destructivos, en cambio a nosotros mismos nos llamamos evolutivos a partir de los primates, pero nosotros también somos MUTANTES. La evolución es una constante mutación que nuestra psique percibe mal porque tenemos miedo y no deseamos que nada cambie, bueno sí, queremos vivir más años mejorando nuestro entorno y nuestra salud, nuestro confort en general. Los “tempos evolutivos” no encajan bien con nuestro tiempo de vida animal. Cien años de vida del “homo sapiens sapiens” como individuo no son nada, como tampoco lo son un puñado de milenios como humanidad aceptada. Cuando surjan los nuevos MUTANTES, no sé si súbitamente o de forma gradual al paso del tiempo, NO serán los que aparecen en “SOY LEYENDA”.

* * *
Detrás de cada rostro, por muy hermoso que sea, hay una calavera; para verla solo hay que dejar pasar el tiempo.
El cerebro, que es muy listo, nos engaña selectivamente. ¿Cómo? De muchas maneras. Por ejemplo: La sangre al circular por nuestras arterias y venas produce ruido, o un rumor de rozamiento, como se quiera llamar. Sería muy molesto oír ese ruido constantemente y el cerebro, no es que anule el ruido, sencillamente te dice que no lo oyes y tú vives tranquilo sin oírlo. Lo mismo puede ocurrir con otras percepciones físicas, químicas, biológicas y psicológicas, en otros momentos si se hace necesario precisaremos más.
El puzzle ya se irá encajando con el tiempo, ni una ni cincuenta piezas podrán esclarecernos nada por sí solas. Entiendo que para los avezados en la Ciencia y ¿por qué no?, en la Ciencia-Ficción, algunas frases pueden parecer de perogrullo, pero más adelante las perogrulladas serán anclajes para hipótesis que avanzarán hacia su conversión en tesis.
Recordemos lo considerado como maldición bíblica, no, no se trata de acabar condenados en el infierno y ser torturado por seres feos y repugnantes armados con tridentes y dispuestos a quemarnos por toda la eternidad, qué idiotez. La maldición es muy sencilla: “Creced y multiplicaos”. La multiplicación de una especie conduce a convertirla en plaga, y esa es la maldición: Somos una plaga en constante crecimiento.
Seguiré… Avanti… avanti.
* * *

Siguiendo con el sofisma de que los Mutantes son los seres que nos avasallarán o nos devorarán, debemos hacernos la pregunta ¿por qué les tenemos tanto miedo? La respuesta sería sencilla porque puede parecer retórica. La humanidad les tiene miedo porque significan el “cambio”. Y la humanidad, por la presión de religiones, políticas y militarismos, desea perpetuarse en los fundamentalismos que tanta desolación, sangre y muerte han causado a lo largo de los pocos milenios que existe el homo sapiens sapiens. Agarrarse al “que todo siga como está” es un signo de inteligencia no evolutiva; sin embargo, el avance de la ciencia, la tecnología y el aumento de “la plaga humana”, van a impedir que todo siga igual. Los dinosaurios vivieron algo más de ciento sesenta millones de años, la era de los rinocerontes duró unos cincuenta millones de años, pero los primeros desaparecieron y los segundos se están extinguiendo rápidamente gracias a la invasión de la “plaga”. Como ya he dicho, nosotros también tenemos fecha de caducidad tal como somos ahora. ¿Qué es lo que ocupará nuestro lugar? La pregunta siempre queda condicionada a la duración del propio planeta Tierra que a su vez, cualquier geólogo o astrofísico os podrá asegurar que aunque sea lejana también tiene su fecha de caducidad. La solución más sencilla sería decir que la humanidad emigrará a otros planetas, es una posibilidad; no obstante, antes de que eso pueda ocurrir, tenemos que sufrir o mejorar en otras importantes mutaciones que nos harán diferentes a como somos ahora. En las yemas de los dedos tengo opiniones que por ahora voy a dejar reposar en el fondo de un matraz donde bulle el caldo biológico a escasa temperatura porque se halla al vacío. Lo dejo para más adelante, ahora avanti…avanti…
* * *
¿Es Drácula un MUTANTE?
La literatura y el cine, en el tema MUTANTES, han realizado una amalgama entre Ci-Fi y Terror, en la creencia de que cuanto más morbo consiguen, más lectores o espectadores llegan al gore, en otros momentos ya trataremos de analizar por qué son los adolescentes los mayores consumidores de gore. Separemos dos grupos generales de mutantes: Los que llegan por accidente natural y los que han sido o serán provocados por la ciencia y la tecnología humana. En los primeros, entre nosotros tenemos a un importante grupo que es protegido y estimado y que son los pertenecientes al síndrome de Down. La mutación del cromosoma 21 les convierte en mutantes que podríamos evaluar como regresivos en la escala evolutiva del “homo sapiens sapiens”. Hoy por hoy se dice que la inteligencia no se hereda, pero sí puedes mejorar y mucho con una cuidada educación y cultura ambiental y social desde la cuna, y esto sirve para todos, tengan o no el síndrome de Down u otras alteraciones cromosómicas. Tenemos el caso de otros mutantes que son los negros-albinos que se hallan en centro África, viven en grupo para protegerse y no de los animales sino de los otros seres humanos que a ellos, por albinos, los califican de malditos. ¿Son peligrosos todos los mutantes que hemos relacionado? La respuesta es no, por supuesto, pero de no existir la protección social humana, la naturaleza se habría encargado de eliminarlos. Un conejo blanco en el bosque, tiene pocas posibilidades de sobrevivir. Un conejo blanco en tierras nevadas creará una colonia superior a la del conejo pardo. ¿Perogrulladas? ¿Preguntas retóricas? Posiblemente, pero hay que seguir repitiéndolas, sencillamente porque las generaciones se suceden y es bueno cultivar la memoria heredada aunque tampoco haya que someterse a ella como si fuera un exoesqueleto de acero al titanio que nos impediría seguir evolucionando.
¿Alguien se ha planteado que los Masai se alimentan esencialmente de sangre y leche? ¿Qué sucedería si aisláramos un cerebro de “homo sapiens sapiens” y lo alimentáramos exclusivamente con sangre humana? (El tema de la sangre como ingesta sufre los cambios químicos necesarios para convertirse en alimento, pero ese es otro tema y queda para otra ocasión).
* * *
“ÁTOMOS PARA LA PAZ”, así se promocionó una exposición USA que tuvo lugar hará unos cincuenta años o poco mas y que se llevó a cabo en la Escuela de Ingenieros y Peritos de Barcelona. Por aquel tiempo, yo era estudiante de Químicas y como es lógico, visité la muestra. Aún debíamos tener pegado en el paladar el hedor a quemado de Hiroshima y Nagasaky y había que dar una pátina de suavizante a aquel horror. En otros momentos os lo cuento.
Es obvio que el “homos sapiens sapiens” del que formamos parte, de manera vulgar diferencia entre evolutivos y mutantes. Como hemos dicho en parrafadas anteriores, los primeros, los evolutivos, somos nosotros y los mutantes, los peligrosos; sin embargo, en el proceso evolutivo se ha llegado a creer que hemos alcanzado el zenit de la evolución y todo lo que represente mejora se conseguirá a través de convertirse en Cyborgs o con un mejor control de las enfermedades y prolongación de años de vida. Agarrarse a esa idea para que los fundamentalismos no se hundan en las entrañas de la tierra y se disuelvan en ese magma ígneo que todo lo puede destruir, es un error, las mutaciones serán algo mucho más importante. Entre ellos y nosotros tendrá que haber tanta o más distancia que entre nosotros y nuestros antecesores de Atapuerca. Actualmente esa humanidad de la que formamos parte, no importa la raza, eliminará con los medios de que dispone u otros más avanzados a cualquier grupo diferenciado que tenga la posibilidad de dominarnos. Los que tienen un índice de inteligencia muy alto, hoy por hoy no son ningún peligro aunque se reagrupen, en otros momentos ya analizaremos el por qué.
Las dos líneas de mutaciones más factibles son:
a)Acción de la Naturaleza, cambios naturales cromosómicos. (Esta línea sería muy lenta, posiblemente de milenios).
b)Mutación provocada y acelerada por la ciencia y la tecnología de la que ya disponemos y que seguirá avanzando. Las mutaciones provocadas serán realizadas secretamente y puede llegar el día en que “lo” que se consiga se les escape de las manos y convierta a sus propios creadores en esclavos por primarios (voz eufemística de “primitivos”).
* * *
Sólo se puede decir que un profesor ha sido muy bueno cuando el alumno, ya en su madurez, le ha aventajado. Es el progreso natural, de lo contrario siempre quedaríamos estancados, encerrados en un círculo en el que sólo haríamos que dar vueltas y los hacedores del fundamento tendrían siempre la verdad y la solución para todo. El avance evolutivo es imparable, el tiempo no importa. Todavía quedan muchos millones de años por delante para que nuestra estrella-Sol calcine la Tierra. Y mientras unos se aferran con uñas y dientes a fundamentos basados en leyendas pero que han terminado por imponer como Historias, otros, secretamente, avanzan buscando la evolución en el perfeccionamiento del “homo sapiens sapiens”; pero, éstos últimos se equivocan si creen que la perfección es conseguir clones de seres como Schwarzenegger, Stalone, Pau Gassol, Raquel Welch, Catherine Zeta Jones o Scarlett Johansson. Soñar con cuerpos bellos y perfectos, atléticos y sensuales, es quedarse en la cultura griega, la romana y el Renacimiento italiano. La tecnología avanzada, el poder de las máquinas robots, suplen sobradamente nuestra fuerza física y las computadoras, nuestras posibilidades de cálculo y memoria. ¿Deberíamos entregar todo nuestro poder al mundo de las máquinas?, “NO” claro que no, nos convertirían en sus esclavos o simplemente nos exterminarían, por tanto, ¿dónde podemos hallar nuestra supervivencia en una mutación avanzada? Sencillo, centrando toda nuestra atención en el “neo-cortex”.
Seguiremos razonando sin prisas, todavía me quedan unos minutos de vida, ¿cuántos?
* * *
El terrario nos pareció grande, más de dos metros de largo si no recuerdo mal (tengamos en cuenta que hablo de la época de finales de los cincuenta del siglo pasado en España). Dentro del terrario, una maqueta de un cultivo de cacahuetes que podía representar una hectárea. En el centro de la supuesta plantación, un artilugio telescópico emergía de la tierra cíclicamente. Su cabeza giraba trescientos sesenta grados como un aspersor de agua, brotaba de la tierra como lo haría en el mar un periscopio submarino; pero no era un aspersor, en vez de agua de riego irradiaba átomos, no sé si de iodo, uranio, plutonio u otros elementos de gran radioactividad. En un extremo del terrario se mostraba un racimo de cacahuetes espléndido, con frutos abundantes, gordos y lustrosos. Un poco más en el canto había otro racimo de cacahuetes, éste raquítico y poco abundante en frutos. El letrero nos decía que el cultivo óptimo, como podía observarse, se conseguía con “Átomos para la paz” y yo me pregunto, ¿quién se comería los cacahuetes radioactivos? ¿Fue ese el principio de los transgénicos? ¿La abundancia de enfermos de cáncer tiene que ver con radiaciones irresponsables? Contaban que un Ingeniero nuclear aseguraba a sus subordinados, menos doctos que él, que los residuos de las plantas atómicas generadoras de electricidad no ofrecían peligro alguno, pero uno de esos empleados “no-doctos” tomó un pedacito de esos residuos y lo introdujo en el asiento del conductor en el coche del ingeniero. Como es fácil de suponer, al paso de poco tiempo, el ingeniero era hospitalizado con cáncer de vejiga, próstata y colon. ¿Qué es posible que esto último sea una leyenda urbana? Sí, claro, pero a ver quién es el majo que coloca uno de esos residuos radioactivos en el asiento de su propio automóvil. Ya advertí que contaría algo sobre la muestra-exposición de “Átomos para la Paz” que tuvo lugar a finales de los cincuenta y lo cierto es que no he oído hablar más del tema. Alguien en alguna sala secreta de autopsias tendrá a los mutantes que pudieron generarse tras esas experiencias. Ahora tenemos los transgénicos y posiblemente muchos de ellos al final sean una solución maravillosa para alimentar a La Plaga, o quizás se parezcan a las galletas de Soylent-Green porque para alimentar a la Plaga, todo vale, y si no, ¿qué puede pasar estos días con los piensos con dioxinas con que alimentan a los animales situados en nuestra cadena alimenticia? Todo lo que expongo está relacionado con el mundo de los mutantes, ¿o acaso no fueron mutantes los seres que nacieron afectados por la talidomida? Personalmente conocí a una niña victima de esa mutación.
¡No! No es esa la mutación evolutiva que puede hacer que el “homo sapiens sapiens” avance y se convierta en otro ser superior a lo que somos ahora y cuya morfología puede estar alejada de la nuestra actual.
Tengo una hipótesis, sólo es eso, una hipótesis pero, pero… En fin, la expondré en otro momento, para este post ya es suficiente.

PD: El periodista del Chicago Tribune, Sam Roe, es autor de una exclusiva investigación en la que manifiesta que: “El espectro de la guerra nuclear blandido por Corea del Norte o Irán se ha cernido sobre el mundo en los últimos meses; pero más allá del miedo y de la premonición surge una amenaza de alcance mucho más extenso, la vasta cantidad de material nuclear repartido por el globo. Y no fueron Kim Jong Il ni los ayatolás de Irán los que lo repartieron. Fue USA. Varias toneladas de material nuclear USamericano de grado militar distribuido durante el programa Átomos para la Paz de la Guerra Fría siguen repartidas en todo el planeta. El gobierno de USA no ha logrado recuperar cuarenta toneladas de uranio altamente enriquecido.

Billy the Kid - El Mundo

2010-12-09T09:47:00.000-08:00

http://www.youkioske.com/prensa-espanola/cronica-el-mundo-22-agosto-2010/

Inserto imagen de las páginas de prensa.
(Hubo error por parte de El Mundo al escribir el pseudónimo literario, el resto del artículo fue un copia-y-pega del archivo Word que les remitimos).

Artículo de Ciencia Ficción

2010-10-03T09:04:00.000-07:00

Desde esta tribuna cibernética damos las gracias a José Carlos Canalda(importante científico apasionado de la Ciencia Ficción) y a Antonio Quintana Carrandi por el artículo que nos han dedicado en su Web.

http://www.ciencia-ficcion.com/opinion/indexjs.html?i=p&c=op01564

Ralph Barby ( Rafael & Ángels)

NEMO, EL FUGADO

2010-07-25T10:51:00.000-07:00

Ya lo dije, ya lo grité, y mi voz fue trémula cuando grité a quien quisiera oírme:
¡Me llamo Nemo, dicen que me he perdido, soy oscurito, tengo una mancha blanca en la cabeza y apenas peso cuatro kilos! ¡Por favor, si alguien me encuentra, que no me devuelva a mi dueña, por favor que no me reinserte!
El cesto se balanceaba en el aire, la mano femenina lo sostenía por las asas, una banda de plástico grueso pero transparente permitía a Nemo mirar el mundo que no deseaba ver, unos agujeros en la lona le proporcionaban el aire que no deseaba para seguir respirando. Nemo recordaba su visita al veterinario.
—Tan pequeñín, tan jovencito y que revoltoso es —suspiró doña Milagros.
Nemo había vuelto su hocico hacia aquel hombre vestido de verde y que le parecía tan enorme, un gigante del que no podía escapar.
—Es precioso, señora, se nota que le cuida usted mucho y le da todos los caprichos.
—Bueno, bueno, no es para tanto —trató de disculparse ella mientras apartaba levemente la cabellera de su mejilla—. Sólo unos filetitos que le hago a trocitos con la tijera, es que si le doy el pienso, la verdad es que no se lo come.
—Estos perritos de raza tan selecta son como los niños demasiado mimados. —Suspiró mientras colocaba a Nemo sobre una balanza, el pequeño perro daba vueltas sobre sí mismo, no se sentía allí nada seguro—. Lo que le sucede a Nemo es que tiene una carga excesiva de testosterona.
—¿Qué me dice? —exclamó doña Milagros con los ojos muy abiertos. Su cara cincuentona parecía más redonda que nunca, mientras que al pequeño animal se le afilaba el hocico y un débil ladrido de queja escapó por entre sus pequeños pero afilados colmillos.
—Ay, ay, el pequeño Nemo es muy machito, demasiado, se irá corriendo detrás de todas las perritas que encuentre, no le va a importar nada el tamaño que tengan y se enfrentará a cualquier perro aunque sea un bulldog o un doberman.
—¡No es posible! –exclamó doña Milagros—. Pedí un perrito tranquilo.
Mientras tintineaban las pulseras que colgaban de sus muñecas, la mujer recordó lo que una amiga de partida de bridge le había contado: Algunos perros pequeños, siempre andaban calientes, se agarraban a los pantalones de los amigos que aparecían por casa y daba la impresión de que se los “tiraban” y qué decir de los almohadones del sofá, los agujereaban y se los follaban lisa y llanamente. ¡Qué horror!, había exclamado, pero aún le faltaba algo más por oír: “Y a veces se retuercen como malos bichos y se la chupan”.
“¿Cómo, como que se la chupan?”, había preguntado incrédula
“Sí, son como pequeños demonios, se hacen una mamada a sí mismos”, le había contado la amiga que en aquellos instantes se apartaba de su lado para pasar al decolorado de cabello, las raíces se veían ya demasiado oscuras y ella era una rubia de elegantes tea-parties.
Doña Milagros barrió los recuerdos de su mente y le preguntó al veterinario:
—¿Cómo ha dicho que conseguirá que Nemo sea más tranquilo?.
No pudo evitarlo, el galeno de perros y gatos desvió su mirada hacia la maquinita “chupa-tarjetas de crédito”, era una de esas expresiones corporales que los humanos no consiguen controlar: según sea su profesión, miran hacia un lugar u otro.
—Le daré unas vitaminas y una pastillas contra la lectospirosis, todo hay que prevenirlo, luego unas ampolletas insecticidas que benefician su pelaje y así nunca tendrá pulgas y dentro de un par de meses me lo trae y ya verá que manso, mimosos y gordito se le va a poner, nada de obesidad, claro. Ya verá, lo castraremos y se terminaron los problemas, podrá salir a pasear con él, llevarlo con los perros de otras amigas y sin molestia alguna.
Por un instante, la mujer recordó todo lo que su compañera de bridge le había comentado en su encuentro en el Instituto de belleza, el pensamiento fue muy rápido y se cortó ante un corto y agudo chillido de Nemo.
—No se preocupe, doña Milagros, es que le he apretado un poco al ponerle el termómetro en el ano, lo tiene tan pequeño.
Nemo, dentro de la bolsa, se temía ya lo peor, su fino olfato le advertía que estaban llegando a la clínica veterinaria, olía a perros y a perras.
Ya lo dije, ya lo grité a ladridos: ¡Me llamo Nemo, apenas cuatro kilos. Si alguien me encuentra que no me devuelva! Qué mala suerte la mía, me encontraron y yo ya estaba viciado con las malditas golosinas, olfatear una era como despertar el “síndrome del mono”.
-Ven, ven, Nemito, mira tu amita que te va a dar…
Abrió la mano y mostró la golosina. ¿Qué puñetas tendría aquella golosina que me había creado adicción? Estúpido de mí, fui hacia la mano que me había convertido en un adicto sin remedio y ahora iba a pagar las consecuencias…
Ralph Barby

BUSCANDO OPINIONES

2010-07-13T08:25:00.000-07:00

En este blog personal suelo colgar eventos para mí importantes, también dejo publicados relatos, unos cuantos ya premiados como puede comprobarse, otros pueden ser una primera versión pública, pero también dejo links que pueden llevar al lector que lo desee a Webs donde he publicado algunos textos cortos, pero para mí siempre importantes.
Los artículos de mi firma suelo insertarlos en foros literarios a los que respeto y tengo aprecio, por ello si alguien busca estos artículos que pueden ser de unas pocas líneas o de algo más de una página, puede encontrarlos en los siguientes enlaces:
Ralph Barby- Adictos al Terror
http://www.pasadizo.com/foros/viewtopic.php?f=2&t=13784

AUTORES - RALPH BARBY
http://www.abretelibro.com/foro/viewtopic.php?f=28&t=2572

En otro momento ya pondré en orden y al día otros enlaces.
Ralph Barby

Premio literario XII Roc Boronat - ONCE

2010-03-25T11:58:00.000-07:00

Foto trofeo y acto de entrega premio relato en catalán.

TOTS PODEM ESTIMAR

Amb una suavitat tímida, el cap va trencar la superfície de l'aigua fosca. Els ulls grans, molt vivaços, van guaitar escrutadors. El mar, la mar, estava en calma. L'albada naixia amb la seva tènue claredat, es podia veure ja definida la riba de la platja. A la llunyania, arbres, palmeres, la línia retallada d'unes casetes, tot era quietud, la mateixa quietud d'un quadre acrílic pintat en el llarg capvespre estiuenc.
Rera els ulls lluminosos, dins de la ment, es va clavar la imatge d'una dona jove de llargs cabells or vell, polit per la sal marina, que gairebé volava per sobre de les onades damunt un planxa de vela. Esvelta, atrevida es desplaçava per l'horitzó, les onades la transportaven de nord a sud i d'orient a ponent i la vela pintada en cercles feia impressió de vol, semblava dotar d'ales a la bella deessa que ho tenia tot. Es desplaçava sobre el mar com un peix, però era una humana mamífera, un ésser nascut per caminar dempeus sobre la terra ferma.
Estava tan lluny de la línia de la platja que el silenci era total. De sobte, el seu cor va accelerar el batec. Una figura humana, petita encara per la llunyania, va aparèixer en la línia de la platja. La va guaitar sense moure's, molt atent.
Ella va caminar d'un costat a un altre de la línia de la platja, es va aturar, va deixar alguna cosa sobre la sorra i al fi, va succeir el que ell anhelava: La jove de cabells rossos es va cabussar en les aigües i va nedar amb suavitat. Tenia braços i cames llargues i en aquell dia de calma perfecta, solcava les aigües gairebé sense esquitxar, sense aixecar escuma, com si fos una perfecta filla del mar.
Es va submergir i amb el poder i la velocitat que li era natural, va nedar ràpid per quedar prop de la jove i bella nedadora. Quan va tornar a emergir sobre la superfície de les aigües es va trobar enfront d'ella. Ambdós es van mirar amb els ulls molt oberts. A la dona li va semblar que ell somreia, que fins i tot tractava de dir-li alguna cosa que ella no entenia, però que no podia ser dolenta. Ella va aixecar el cap, va somriure i va dir:
—Em dic Alba.

Ell va deixar anar una veu curta prenyada de musicalitat. La dona va tornar a nedar ara en oblic a la platja, sense pressa per arribar-hi però decidida a tornar mentre ell nedava al seu costat acompanyant-la, escortant-la, sense exhibicions de poder ni rapidesa; enjogassava al costat de la nedadora mentre la mirava i remirava admirat.
Quan va poder tocar el fons amb els peus, Alba es va incorporar. Deixava de nedar per tornar a ser la dona que era. Va sacsejar la seva cabellera i, de sobte, ell va donar un petit salt i amb el morro li va donar una empenta just al bell mig de les natges fent-la caure de bocaterrosa sobre l'aigua. Alba es va regirar de pressa, reincorporant-se. Es va tornar cap a ell furiosa, però en veure'l aplaudir i potser proferir crits d'alegria, no va poder per menys que exclamar: “Perdulari!”, i es va allunyar fins a la sorra per cercar la tovallola mentre el sol guaitava tímidament per l'horitzó marí.
Anhelós, ell va fer acte de presència al seu lloc d'observació a trenc d’alba durant vàries matinades. Van transcórrer cinc sols i quan ja desesperava, ella va tornar a aparèixer sola a la platja, il·luminant l'albada amb la seva esveltesa, amb la seva agilitat, amb la seva bellesa. Gairebé tremolós, va esperar que ella se submergís en les aigües i s'endinsés al mar, era una excel·lent nedadora.
—Uuu, sóc Alba! —va cridar en descobrir-lo enfront d'ella, i ell li va respondre amb la seva veu alegre, entretallada i musical—. A que no em guanyes! —el va desafiar ella tot rient i nedant amb força, com immersa en una competició.
Ell va semblar entendre molt bé la proposta i se li va avançar amb facilitat, després es va submergir, va passar per sota d'ella i va aparèixer a la seva esquena emetent xisclets de satisfacció. Alba va haver d'acceptar la superioritat d'ell dins el mar. Ell va aparèixer per la seva dreta, va saltar fora de l'aigua, va passar per sobre d'Alba i es va cabussar a la seva esquerra sense tocar-la. Va passar per sota d'ella en la mateixa direcció i es va elevar de tal forma que ella es va agafar a les seves aletes. Ell va augmentar la seva velocitat natatòria emportant-se-la i donant una gran volta mentre ella xisclava de satisfacció. La va portar fins a la platja i allí, ella el va deixar anar. Panteixant de satisfacció, es va posar dempeus, el nivell de l'aigua va arribar fins als seus genolls
—Ciao, Golfo!
Els sols següents, gairebé va aconseguir peixos per menjar, va comptar cinc sols fins que l’Alba va tornar a aparèixer, sola com era habitual. Van nedar enjogassats, l'amistat es reforçava entre ambdós encara que procedien d'universos tan distints. Quan Alba ja dempeus es va girar cap al seu amic marí, disposada a acomiadar-se, ell sostenia a la seva boca un tros de coral vermell que l’hi estava oferint.
—Per a mi? Quina gràcia.... — ho va prendre de la seva boca i li va acariciar el cap amb la seva mà lliure; ell va tornar a desaparèixer dins les aigües.
Què llargs són els sols que naixent per l'horitzó marí moren després dels tossals ombrejats de la tarda. Encara sabent que ella, per la seva regularitat, no reapareixeria a la platja fins al pas del cinquè sol, ell anava una vegada i una altra al seu lloc d'observació, amb els ulls molt oberts i el cor prest a accelerar els seus batecs. S’havia aprimat, a penes menjava i quan ho feia, era amb desgrat. El seu pensament estava en la riba de la platja i no pendent de perseguir els peixos per endrapar-los.
Novament va aparèixer Alba. Què hi feia en el temps de lluna per sorgir a trenc d’alba en la línia de la platja, on tant li agradava de banyar-se i nedar sola? Malgrat la distància, va poder veure que ella portava un penjoll al coll: era el tros de coral vermell, retallat per donar-li una mica de forma i emmotllar-ho a la canal dels seus magnífics i turgents sins tancats en el sostenidors rosa del biquini que vestia pel bany. Com de costum, la dona va deixar damunt la sorra la tovallola i les seves sandàlies i es va cabussar per nedar amb força, amb alegria, amb la plenitud de la seva vitalitat. Es van trobar, van nedar plegats. Ell es va col·locar per sota d'ella i muntada com si fos a cavall, ell es va endinsar en el mar allunyant-se de la terra ferma fins que a ambdós els va fer la impressió que el món era aigua, només aigua.
—Ui, estem ben lluny! —es va queixar Alba entre alegre i esglaiada—. Porta'm ara mateix a la platja, que jo sóc terrestre.
Ell no semblava sentir-la mentre nedava al voltant de la bella i jove dona. Amb el seu cos marí la va fregar pel costat dret i després, per l'esquerre. La va esquitxar juganer i quan ella es va adonar, ja no va poder impedir que ell li agafés les calcetes del biquini amb les dents i d'una tirada les hi tragués.
—Golfo, què has fet? Torna-me-les ara mateix!
Ell va saltar diverses vegades al voltant d'Alba, desconcertant-la. De sobte, va notar tot el pes d'ell sobre la seva esquena i es va enfonsar en les aigües un parell de pams. Va voler desfer-se, però les aletes d'ell, com si fossin mans, la van subjectar d'endarrere cap endavant agafant-la per les belles mamelles. Alba va agitar braços i cames per alliberar-se mentre contenia la respiració i notava la pressió del cos d'ell contra el seu. Per entre les seves natges es va obrir pas l'inesperat, suau i dur al mateix temps, gran i llarg, ho va notar sense veure-ho. Va bracejar inútilment sense aconseguir escapar a l'abraçada d'ell, sense poder frenar ni evitar que l'ariet marí s'obrís pas fins a introduir-se en ella. Mentre el seu penjoll de coral vermell es balancejava dins les aigües, Alba va aconseguir aixecar el cap, treure la boca fora de les aigües i esbufegar, cercava aire a dentades mentre notava fermes sacsejades en el seu baix ventre.
—Cabró! —va exclamar furiosa.
No va saber si cridar, plorar o submergir-se en les aigües per no tornar a emergir i el que més li dolia era que en determinat moment d'aquella forçada penetració marina, tot el seu cos havia tremolat, des dels dits dels seus peus fins a les arrels dels seus cabells, mentre la seva ment s'omplia de miríades de bombolles de colors.
Va quedar surant panxa enlaire, sense determinació a prendre. Si als seus ulls hi havia llàgrimes, la mar les va dissoldre. Ell es va obrir pas amb el cap per entre les cuixes separades d'ella, pràcticament li va posar el morro al pubis i va empènyer amb força desplaçant-la amb gran rapidesa per la superfície del mar. Alba no va dir res, no va fer res, volia morir-se. Quan la seva esquena va fregar amb la riba, atordida encara, es va reincorporar, es va asseure sobre la sorra amb el seu cos mig nu; ell ja havia desaparegut.
—Déu meu, haurà estat un somni, un malson?
Novament es van succeir els sols, l'un darrere l'altre, fins a cinc i a l'albada va reaparèixer Alba portant una cosa entre les seves mans. Ell va deixar passar el temps, però en veure que ella no es cabussava al mar ni semblava que anés a fer-ho, va nedar lentament i tímid fins a la platja, fins que la seva panxa va fregar la sorra.
—Et mataré, fill de mala mare! —va cridar l’Alba.
Entre les seves mans, un fusell submarí. L'arpó llest per ser disparat va apuntar a l'esquena d'ell, just per darrere el cap. Ell havia vist altres vegades una arma com aquella, havia vist com molts bussejadors traspassaven de part a part els cossos dels peixos. Alba només havia de prémer el gallet de l'arma aquàtica. El va mirar amb ràbia i ell li va tornar la mirada parpellejant lentament. Va aclucar els ulls, va estendre les aletes als costats i va abaixar el cap. Alba va comprendre que aquell ser, més intel·ligent del que podia suposar-se, havia captat el que ella volia fer i es lliurava submís al seu destí.
—Cabró, així no puc fer-ho! —va llançar el fusell de pesca submarina al sòl i es va allunyar corrent mentre sanglotava.
I els sols es van succeir... Primer van ser encegadors, tòrrids, sols i més sols que se van anar refredant com les aigües. Ell s'havia allunyat dels seus amics, la bandada nedava lluny. De tant en tant, en sentir l'arpada esmolada de la soledat, llançava la seva veu, els seus crits, per damunt i per sota de les aigües sense obtenir cap resposta mentre no cessava d'acudir al seu lloc d'observació enfront de la platja. S’aprimava, s’aprimava, si seguia així acabaria per no poder caçar prou per al seu sustent. Sols de tempestat, mar embravit, no, no la veuria mai més, aquell era el seu càstig. Hauria preferit que ella el matés, així el patiment hauria acabat. El mar s’hauria empassat el seu cos ferit i fins a l'última cèl·lula del seu cos desapareixeria, donant aliment i vida a altres éssers de la mar.
No ho podia creure... Quan els sols estaven adquirint novament força, quan apareixien al mar flors caigudes, la figura d'Alba va aparèixer a la platja. No semblava la mateixa, el seu ventre estava molt inflat. Es va desposseir de les robes i va començar a endinsar-se lentament al mar. Ell l'observava atent, i va veure com ella no feia res per nedar; s'havia endinsat prou en les aigües com per no fer peu i després s'havia deixat anar a la seva sort. Ell, que havia presenciat no pocs naufragis en la costa africana, es va apressar a nedar cap a ella, i ho va fer amb força, gairebé amb desesperació. Li va cridar, però ella, com catatònica, no reaccionava. Amb el morro li va treure el cap de l'aigua i després la va anar empenyent fins a portar-la als penya-segats de color daurat. Un gran buit deixava que les aigües escumoses s'endinsessin a la terra.
Com va poder, tement el pitjor, la va introduir en la cova en el fons de la qual, segons sembla, hi havia uns forats per on poder ascendir a l'alt del penya-segat. Ell va palmejar amb les seves aletes, la seva veu es va fer estrident. Alba havia quedat sobre la sorra panxa enlaire, mig cos submergit en les aigües. Va començar a gemegar, a queixar-se de dolors. Les seves cuixes es van separar, el seu sexe es va obrir. El temps passava i alguna cosa es movia. Ell mirava fascinat, no sabia què fer, però la natura va posar molt, el tot de la seva part i la nova criatura va escapar del cos d'Alba. Encara a l'aigua, ella la va observar desconcertada.
—Déu meu, si és una sireneta...
Ell es va acostar a la nounada tot el que el nivell de l'aigua li va permetre i va tallar el cordó umbilical amb les seves dents. Alba, exhausta, va deixar que passés el temps i la placenta escapés del seu cos. Es va incorporar, i agafant la seva filla, la va apartar d'ell.
—Què faré amb tu, criatureta? Si vius, et ficaran en un aquari, o en un pot amb formol si mors, t'estudiaran, t'exhibiran... És millor que no...
Ell no entenia les paraules d'Alba, però sí que havia de comprendre el que passava per la ment de la dona humana: hi havia molta por en ella. Amb gran habilitat es va fer amb la criatura que de cintura cap avall era com ell i de cintura cap als cabells, com a Alba, i se la va endur cap a les entranyes del mar.
—Millor així —va mussitar Alba. Quan s'hi va haver refet, va enfilar-se penosament per la paret i va sortir de la cova, allunyant-se.
Com si el mar la cridés, al següent sol, Alba va tornar a la platja i va nedar suaument. Va sentir que unes manetes s'agafaven a ella i uns llavis capturaven un dels mugrons dels seus pits carregats de llet. Va buidar primer una mamella, després l'altra, sense veure a la petita que vigilada per ell, es va submergir novament en les aigües. I així es va cabussar al mar dues vegades cada sol fins que núvols de tempesta van agitar el mar amb violència i les onades es van tornar altes, agressives.
Alba, contemplant el mar fosc, es va dir que potser tot havia estat una al·lucinació, un malson fruit d'una insolació, però un penjoll de coral esclafia en vermell entre els seus bells pits blancs.

Primer Premio R.N.E.

2009-12-28T03:45:00.000-08:00

Este cuento Navideño ha sido rescatado de los archivos del olvido y pasado a Word, me lo han ofrecido como regalo de Navidad...
Este cuento, aún teniendo en cuenta su estilo y ternura, más la censura oficial y, sin apercibirme de ello, mi propia “autocensura”, sigue vigente. Podría volver a emitirse por antena sin problemas. R.N.E. lo tiene digitalizado y bien guardado.

Ralph Barby

APROVECHANDO EL TIEMPO

Primer Premio Narración Castellana
Concurso Nacional de Narraciones Navideñas 1969
Radio Nacional de España

Sonido: Ráfaga musical etérea, celestial, sin coro de voces, una música que suene a espacio y que no desaparece cuando habla la narradora, sino que se oye muy débil.

NARRADORA: Sobre una nube blanca, mullida, algodonada, tres cabezas venerables suspiran, bostezan, casi se aburren.

Sonido: Cambia la música a un solo de lira que servirá de fondo mientras hablan los personajes de la narración.

MELCHOR: (voz de viejete vacilante), bosteza largamente.

BALTASAR: (voz serena, dulzona), suspira.

GASPAR: (voz protestona, de cascarrabias): Siempre somos los últimos en aparecer en las fiestas. Mientras todos se divierten, nosotros aquí arriba entre bastidores.

MELCHOR: ¡Mirad, hermanos, mirad, ahí va la estrella anunciadora!

GASPAR: Ponte las gafas, Melchor, eso no es una estrella.

MELCHOR: ¿Ah, no?

BALTASAR: El hermano Gaspar tiene razón, eso es un satélite artificial.

MELCHOR: A ver, a ver con las gafas, ahora que no me ve nadie... (suspira) Ay, hermanos, los años pesan mucho y la vista se cansa. Ahora, ahora lo veo... Tenéis razón, no es la estrella.

GASPAR: Es uno de esos cacharros metálicos que sólo sirven para entorpecer el tráfico de los ángeles. A este paso, no sé adónde vamos a llegar. Tendremos que poner a Marte para que con su luz roja regule la circulación interestelar. Si yo fuera...

BALTASAR: Calma, calma, Gaspar. El orgullo y la soberbia son pecados. Ya sé que pondrías multas a los satélites que nos confunden con su brillo, pero nosotros no estamos aquí para fastidiar si no para agradar, para colmar de alegría a los mayores y de felicidad a los niños.

MELCHOR: ¿Y cuántos días nos faltan para bajar? Estoy tan viejo que ya pierdo la cuenta.

GASPAR: Doce días y aquí aburriéndonos.

BALTASAR: ¿Qué os parece, hermanos, si aprovecháramos el tiempo por lo menos durante unas horas?

MELCHOR Y GASPAR (al unísono): ¿Aprovechar el tiempo? ¿Cómo?

BALTASAR: Podríamos hacer la felicidad de tres niños que no nos conozcan, que no sepan todavía de nosotros, que no esperen a los Reyes Magos para la noche del cinco al seis de enero. ¿Qué os parece la idea?

NARRADORA: Las luengas barbas, trigueña la una y blanca la otra, asintieron. Era una posibilidad de participar en las fiestas navideñas desde su principio, al nacer el Niño Dios. Pero el cascarrabias de Gaspar, que por otra parte tenía un corazón más blando que la nube sobre la que se sentaba, objetó:

GASPAR: ¿Y si nos pescan los de arriba? Habrá bronca si entramos en escena antes de hora.

MELCHOR: Podríamos ir de incógnito, eso se hace mucho por allá abajo.

BALTASAR: El hermano Melchor ha tenido una buena idea. Podemos dejar nuestros mantos y coronas aquí y bajaríamos con ropas normales, más bien vulgares, para pasar desapercibidos.

GASPAR: ¿Con esta barba tan larga que llevo? Y Melchor aún la tiene más larga y esas gafas tan horribles...

MELCHOR: Las gafas me las quito ahora mismo, no quiero que me vean con ellas, pues no faltaría más.

BALTASAR: No creo que con barba y pelos largos destaquemos allá abajo.

GASPAR: Mientras no nos tomen por hippies.

MELCHOR: Pero, decidme, ¿qué haremos, cuál será nuestro objetivo?

BALTASAR: Dar felicidad a tres niños que ni siquiera hayan oído hablar de que hace casi dos mil años nació Dios entre los hombres. Tres niños que estén solos, hambrientos, para que puedan llenar sus estómagos de comida, sus manos de regalos y sus corazones de amor.

GASPAR: Te recuerdo, hermano Baltasar, que no nos está permitido dar nada hasta la noche del cinco de enero y hay que acatar las reglas, de lo contrario nos disolveríamos en el tiempo. Nadie nos recordaría y dejaríamos de repartir regalos como todos los niños esperan.

MELCHOR: El hermano Gaspar tiene razón. No podemos contravenir las reglas, son órdenes de arriba.

BALTASAR: No faltaremos a las reglas porque nosotros nos comprometemos a no hacer más milagro que trasladar a los niños de un lugar a otro. No daremos nada, serán los hombres quienes en esta noche de paz y de amor colmen de comida, regalos y gozo a los tres niños que elijamos.

MELCHOR: A mí me parece muy bien. ¿Y a ti, Gaspar?

GASPAR: Si todo se hace como dice el hermano Baltasar, acepto y prometo cumplir el trato (acepta refunfuñando), todo menos estar enmoheciéndonos aquí arriba en esta nube.

MELCHOR: Pero cuando tengamos a los niños, ¿dónde nos reuniremos? No es cosa de perder la noche buscándonos los unos a los otros.

GASPAR: Podemos escoger una de esas grandes ciudades de Occidente que brillan bajo nuestros pies. Son ciudades llenas de luz, de alegría, de esos arbolitos que nos hacen la competencia y de mucha gente presurosa.

NARRADORA: Los tres magos se asomaron al borde de la nube para escoger una de las ciudades que brillaban allá abajo como luciérnagas en el bosque.

MELCHOR: Nube, nube, baja un poco más, que no veo nada.

GASPAR: Ponte las gafas y no des más berridos.

NARRAD.: La nube, complaciente, fue bajando, bajando.

Sonido: La música de lira más fuerte, como si se escuchara una cascada.

GASPAR: ¿Qué os parece esa que tiene una catedral tan bonita? Parece haber mucha alegría por la Pascua.

MELCHOR: Escuchad, escuchad... ¡Qué música tan linda!

Sonido: La obra musical “Noche de Paz” interpretada por un coro de voces blancas. Se oye lejana al principio, pero luego cada vez más fuerte.

BALTASAR: Allí abajo nos encontraremos, hermanos. Cada cual que traiga a su niño huérfano de amor y falto de comida.

NARRAD.: Los tres Magos decidieron bajar a la tierra para hacer lo que ellos llamaron “aprovechar el tiempo”, dar felicidad y desentumecer los huesos. Se despojaron de sus vestiduras reales, abandonaron sus coronas sobre la nube que flotaba en un cielo azul oscuro pero limpio, tachonado de estrellas, y convirtiéndose en haces de luz emprendieron su viaje.

Sonido: Ráfaga que simula un rayo de luz desplazándose en el espacio.

NARRAD: Cada uno de los Magos escogió un camino distinto. Gaspar voló a través del Atlántico hacia América, Baltasar se dirigió al corazón de África y el bueno de Melchor, aterrizó en Asia.

Sonido: Música de flauta hindú como la que podría tocar un encantador de serpientes.

NARRAD.: Melchor apareció de pronto en la terminal ferroviaria de una gran ciudad india. Había poca luz en derredor, pero la ropa blanca de Gagí, el niño elegido por él, destacó ante sus ya cansados ojos.

MELCHOR: Gagí...

GAGÍ: Pssss...

MELCHOR (en voz baja): ¿Qué estás haciendo?

GAGÍ: Pssss, un momento, un momento. ¡Ahora!

Sonido: Chasquido de una trampa al dispararse. Inmediatamente, como ruido de fondo, los chillidos de un ratón atrapado.

GAGÍ (contento): ¡Ya lo tengo, ya lo tengo!

MELCHOR: Niño, ¿qué le haces a ese pobre ratón? ¿Por qué lo has atrapado con ese cepo? ¿No ves que está sufriendo?

GAGÍ: Yo tengo que comer, pero ¿quién es usted? No le conozco de nada. No se crea que voy a repartir el ratón, lo he cazado para mí solo, tengo mucha hambre.

MELCHOR: ¿Desde cuándo no comes? Veo muchos huesos en tu personita y muy poca carne.

GAGÍ: Anteayer comí maíz de un saco agujereado. Ayer vi a este ratón y traté de atraparlo, pero se me escapó, claro que vi donde se escondía y me dije que si había entrado tenía que salir. Así ha sido y ahora ya lo tengo.

MELCHOR: Pero, un ratón...

GAGÍ: No es que le tenga rabia al ratón, se trata de comer. O vive él o vivo yo. ¿De veras no quiere que le dé un poco?

MELCHOR: No, no, claro que no. (Suspira). Verás, Gagí, escúchame atentamente. ¿Tú sabes que la Tierra es muy grande?

GAGÍ: Sí, es muy grande, pero yo siempre he vivido junto a esta estación de tren.

MELCHOR: Dios es el ser todopoderoso que nos ha creado a todos. Ahora tengo poco tiempo para explicarte un sinfín de maravillas y creo que primero debo hablar a tu pequeño pero hambriento estómago.

GAGÍ: No entiendo nada. ¿Quién es usted?

MELCHOR: Un Mago que adoró a Jesús, el Dios nacido.

GAGÍ: ¿El Dios nacido, Jesús? No sé quién es. He visto a muchos ídolos en los bazares, pero a ese no le conozco.

MELCHOR: Gagí, Dios ha hecho iguales a todos los hombres, no importa su raza ni color. Todos somos hermanos y en muchos lugares de la Tierra se celebra que hace cerca de dos mil años nació Dios para sufrir como nosotros, pasar hambre y enseñar a los hombres que debían repartir el amor, la comida. ¿Tú me comprendes?

GAGÍ: Sí, le comprendo, pero nadie reparte nada, si lo sabré yo. ¿Por qué cree que he cazado este ratón?

MELCHOR: Yo tengo fe en los hombres de buena voluntad que celebran esta noche de Pascua. Ellos sí reparten su felicidad, su comida. Me gustaría que lo comprobaras por ti mismo. Te llenarán de amor, de comida apetitosa, de regalos que jamás has llegado a soñar.

GAGÍ: ¿Todo eso que dice es cierto o es un cuento?

MELCHOR: Ven conmigo, sólo estaremos fuera de aquí unas horas. Viajaremos a un lugar distante de la Tierra donde te esperan otros dos niños como tú que también desean amor, comprensión y llenar sus estómagos.

GAGÍ: ¿Y el ratón?

MELCHOR: Suéltalo, estará magullado el pobre. Es bueno que él, como criatura de Dios, también celebre la Pascua.

GAGI: Si me promete que voy a comer...

MELCHOR: Prometido, yo confío en los hombres de buena voluntad.

NARRAD.: El niño hindú abrió el cepo y aunque magullado como advirtiera Melchor, el ratón salió corriendo y no paró hasta quedar dentro de un agujero, claro que un instante después volvió a asomar su cabeza diciéndose que aquél había sido un día de susto pero también de suerte. Sus ojillos asustados contemplaron como Melchor y Gagí se convertían en sendos rayos de luz y ascendían hacia las estrellas.

Sonido: Ráfaga empleada con anterioridad para simular un rayo de luz desplazándose. Luego se escucha el tabletear de varias ametralladoras lejanas, entremezclándose con ellas la explosión de obuses. El ruido bélico servirá de fondo al diálogo siguiente.

NARRAD.: El grave y tranquilo Baltasar fue a aparecer en un lugar nada tranquilo precisamente. Una guerra cruenta en el corazón de África. Hermanos de color tratando de exterminarse los unos a los otros. ¿Por qué? Nunca hay justificación suficiente para el horror de una guerra, pero, atengámonos a Baltasar y su objetivo.

BALTASAR: Batú...

NARRAD.: Batú era un niño de piel tan negra que bajo los destellos de luz semejaba blanca. Al ser interpelado, miró receloso a Baltasar y apretó algo entre sus manos que siendo infantiles ya eran huesudas.

BATÚ: Es mío.

BALTASAR: ¿Qué escondes en tu mano, Batú?

BATÚ: Polvo blanco que traen pájaros desde el cielo.

BALTASAR: Ah, ya, leche en polvo, pero si sólo tienes la que cabe dentro de tu puño.

BATÚ: Es mi comida de hoy.

BALTASAR: ¿Y no te la has comido todavía? Tendrás hambre, ¿no?

BATÚ: Le paso la lengua poco a poco para que dure más.

BALTASAR: La Tierra es grande aunque los hombres la van haciendo pequeña y existe un solo Dios para todos, un Dios que es amor, que nació hace dos mil años en un día como hoy.

NARRAD.: Baltasar, que era muy sagaz, comprendió que el niño no podía entender todas sus palabras y menos estando hambriento y abrevió.

BALTASAR: Anda, cómete de una sola vez ese polvo blanco que traen los pájaros del cielo y si quieres venir conmigo yo te llevaré a un lugar donde los hombres celebran haber conocido a Dios y haberlo tenido entre nosotros. Obedecen su mandamiento de amor repartiéndolo todo y a ti te harán partícipe de cuanto tienen. ¿Quieres venir conmigo?

BATÚ: ¿Y no me matarán?

BALTASAR (suspira): No, Batú, no temas, no te matarán. Pronto estarás de vuelta sano y salvo y con comida para tu estómago, pero prométeme algo.

BATÚ: ¿El qué?

BALTASAR: Si te dan comida y regalos, tú también sabrás repartir entre tus hermanos.

BATÚ: Lo prometo, pero a mí nadie me ha dado nunca nada, aparte de este polvo blanco.

BALTASAR: Dame la mano, Batú, hay algo más que polvo blanco en la Tierra.

NARRAD.: Batú puso la leche en polvo dentro de tu boca grande, demasiado grande para su pequeño cuerpo. Se la tragó toda y dio la mano a Baltasar convirtiéndose también ellos en sendos rayos de luz.

Sonido: Ráfaga significando rayo de luz. Al terminar ésta, se escucha una ráfaga musical de samba cuyo volumen disminuye dejando oír un ruido de botes y botellas como si una gran montaña de basura fuera escarbada por un par de palos.

GASPAR: Hum, qué mal huele esto.

NARRAD.: El quejicoso Gaspar fue a parar entre montañas de basura, detritos de una gran ciudad, iluminados por una luz redonda y brillante, y allí estaba:

GASPAR: Jôao, ¿qué haces metido hasta el cuello entre esta basura?

JOAO: Busco comida. De día no se puede estar aquí, el sol pega fuerte y hay más moscas que estrellas en el cielo.

GASPAR: Pero Jôao, si entre esta basura ni un perro encontraría qué comer.

JOAO: Es verdad, pero si no encuentro algo, no como. Oiga, usted y yo no nos conocemos.

GASPAR: Verás, yo...

JOAO: Como me hace falta dinero para comer y ya que hoy no tengo suerte en este basurero, le vendo este anillo. Es de oro y se lo doy barato.

GASPAR: A ver, a ver, ¿lo has robado?

JOAO: No, no, lo encontré en la basura.

NARRAD.: Gaspar observó el anillo, devolviéndolo de inmediato al pequeño Jôao.

GASPAR: ¿Quieres tomarme el pelo? Este anillo es de latón. Tan pequeño y ya hecho un pillastre.

JOAO: Ya digo yo que hoy no es mi día (suspira). Ojalá haya suerte mañana y consiga comer.

GASPAR: Espera, espera. Verás, yo estoy aquí para invitarte a un viaje.

JOAO: ¿Viaje, adónde?

GASPAR: A un lugar muy alejado de aquí donde esta noche las campanas tañen alegres anunciando la llegada del Niño Dios, donde los hombres son todos hermanos y dan de comer al hambriento y amor a los que como tú están solos. Si quieres acompañarme, te aseguro que esta noche comerás más dulces de los que hayas podido imaginar y volverás repleto de regalos que en nada se parecerán a los detritos que nos rodean.

NARRAD.: Jôao se guardó el anillo de latón en su bolsillo y tendió su mano a Gaspar.

JOAO: ¿A qué esperamos?

Sonido: Ráfaga significando rayo de luz. Al terminar ésta, se escucha el coro de voces blancas cantando “Noche de Paz”.

NARRAD.: Melchor, Gaspar y Baltasar, acompañados respectivamente por Gagí, Jôao y Batú, se encontraron en las escalinatas frente a la bella catedral inundada de luz. Hacía frío, mas los Magos se habían preocupado de que los tres pequeños no lo sintieran pese a ir semidesnudos para que así la gente viera sus cuerpos delgados y desnutridos. Los automóviles, repletos de grandes cajas con no menos grandes lazos, iban aprisa de un lado a otro por las amplias calzadas de asfalto. En el interior de las casas de descorchaban botellas de cava y millares de niños observaban atentos y curiosos sus belenes, como esperando que una de sus figuras echara de pronto a andar.

GASPAR: Ya estamos aquí, ahora es cosa de ellos. No olvidemos que hemos prometido no intervenir.

BALTASAR: Niños, toda esa gente que va bien arropada, con dinero en sus bolsillos y regalos en las manos, con turrones y bebidas para celebrar la Pascua, son vuestros hermanos. Ellos saben que Dios nace hoy una vez más, que es día de amor y paz y que deben compartir con vosotros lo que tienen porque estáis hambrientos.

GAGÍ: ¿Y cómo lo pedimos?

BALTASAR: Decid “estamos solos y tenemos hambre. Dios ha nacido hoy.”

GASPAR: ¡Hala, hala, marchaos! Aguardaremos vuestro regreso para devolveros luego a vuestros países respectivos.

NARRAD.: Los tres niños se desparramaron por la gran ciudad donde millones de bombillas despedían su luz brillante. Fueron de un lado a otro atónitos por cuanto les rodeaba mientras los tres Magos se sentaban en la escalinata de la catedral, soportando el frío de la noche pero contentos por estar, como ellos decían, aprovechando el tiempo. Escucharon los coros de la catedral que llegaban algo lejanos hasta ellos. Veían a la gente ir y venir aprisa, demasiado aprisa, sin tener ojos más que para ver luces, escaparates, los vistosos colores de los papeles que envolvían los dulces y regalos que ellos mismos llevaban.

MELCHOR: Esos niños volverán con tantos regalos que no podrán con ellos.

GASPAR: Cierta vez capté un programa de radio de no sé qué caldo de pollo en pastillas y a un pobre le dieron para comprarse un coche.

MELCHOR: Yo también capté otro en el que a un pobre torero que ya no podía torear más le dieron casi un millón de pesetas, pero había que oír al locutor de radio pidiendo. La gente, como es tan buena, se levantó de sus camas y fue corriendo a entregar su dinero. Fue algo magnífico.

BALTASAR: Esta es una noche de paz, de buena voluntad, de amor. Es preciso que esos chiquillos abandonados de todos menos de Dios lo vean, lo sientan en sus pequeños corazones vacíos ahora de todo amor, porque cada uno de ellos es el Niño Dios que nace hoy. Dios está en cada uno de sus desnutridos cuerpos que hay que alimentar y formar.

MELCHOR Y BALTASAR: (Suspiran y dicen al mismo tiempo:) Bendita sea la Pascua. ¿Por qué todos los días del año no serán Pascua para que haya amor, paz y buena voluntad?

Sonido: El coro de voces blancas cantando “Noche de Paz” suena más fuerte.

NARRAD.: Los Magos, vestidos como tres hombres más de la gran ciudad, dejaron pasar las horas sentados en los peldaños de piedra, soportando el frío. Esperaban el regreso de los niños para regocijarse con ellos.

GASPAR: ¡Allí, allí vienen los tres!

MELCHOR: No traen nada, qué raro. ¿Habrán dejado los regalos en algún portal para darnos una sorpresa?

BALTASAR: Por sus caras, me temo que nada traen consigo.

GASPAR: ¿Qué ha sucedido, Jôao, dónde están los regalos que os han dado?

JOAO: Pero, si nadie nos ha dado nada.

BATÚ: Todo el mundo camina muy aprisa.

GAGÍ: Van en coches, por poco me atropellan.

GASPAR: ¡Inaudito!

MELCHOR: ¿Por qué a los que anunciaban por la radio les dieron tanto y a nuestros niños nada?

BALTASAR: Creo, hermanos, que hasta para ser pobres hay que tener publicidad, es el signo de los tiempos.

GASPAR: Pues no está bien. Esta no es una noche de egoísmos, de diversión propia, de creernos buenos y no mirar al que sufre para hermanarse con él, para darle felicidad. Oye, Jôao, ¿y esa barra de turrón que llevas bajo la camisa?

MELCHOR: Por lo menos han dado algo. Alguien ha sabido caminar despacio y apartar los ojos de los escaparates para mirar en derredor.

GASPAR: Aguarda, aguarda... ¿Y el anillo, Jôao?

JOAO: Bueno, como nadie daba nada, una mujer ha picado. Le he dicho que era de oro y a cambio me ha dado una barra de turrón.

GASPAR: ¡Pillastre! Con que estafando a la gente, ¿eh?

MELCHOR (carraspea): Quien roba a un ladrón... No es que pretenda justificar al chico, pero...

JOAO: Lo partimos en seis pedazos y así nos toca a todos.

BALTASAR: No, no, pártelo en tres, nosotros no comemos.

MELCHOR: De veras lo sentimos, muchachos, nosotros hemos sido los primeros decepcionados.

GAGI: ¿Por qué? Si tengo un trozo de turrón ya no he de comerme el ratón.

BATÚ: Me ha gustado mucho venir, este turrón es muy dulce, es como un sueño.

JOAO: Por lo menos mañana no me pringo en medio de la basura, con este turrón me alimento dos días.

GASPAR: Es curioso, quien más motivos tiene para quejarse no lo hace, en cambio otros, que si por una multa en zona azul, que si por una avería eléctrica, que la factura del colegio de los niños repipis, gordos y lustrosos... Hoy no puedo hacer nada por ti, Jôao, pero te prometo que en la noche del cinco de enero volveré a verte y entonces, todo lo que te ha faltado esta noche y cada noche del año, te lo traeré yo.

MELCHOR: Yo también te visitaré a ti, Gagí. Ya que ellos no han sabido repartir lo que tienen, yo les quitaré una parte de lo que tienen para dártela a ti.

BALTASAR: Batú, tú también recibirás mi visita y no guardes rencor a esa gente que va aprisa de un lado a otro, a esa gente que no ha sabido veros. No son malos, sólo les acucia la prisa, los nervios, ni en una noche de paz tienen paz y para que den algo, hay que pedírselo a través de los periódicos, de la radio o la televisión. No se detienen a pensar que hay millones de niños como vosotros y que ni siquiera una millonésima parte de ellos pueden emplear los grandes medios de información.

NARRAD.: Los niños, con su pedazo de turrón apretado entre sus flacas manos, miraban a los Magos sin apenas comprender sus palabras. Transformados en luz, fueron regresados a sus países respectivos. Los tres Magos, decepcionados, volvieron también a su nube blanca y mullida donde debían aguardar a la noche del cinco de enero. Mientras, Jôao, Gagí y Batú creían despertar de un profundo sueño, mas un simple pedazo de turrón estaba a su lado. Sonrieron; también ellos esperarían.

Sonido: Coro de voces blancas cantando “Noche de Paz” cierran la narración, mezclado con el tañido de campanas navideñas.

ORDEN RELATOS INSERTADOS

2009-12-18T10:11:00.000-08:00

En este blog se han incluido
varios relatos de distinta temática que relaciono por orden.
Algunos, para ser leídos, tienen enlace propio para pasar a otras Web.

APROVECHANDO EL TIEMPO
LA BUFANDA
EL BOTELLÓN
Ponencia: MEMORIAS DEL MIEDO
EL LIBRO SIN PALABRAS
POEMAS DE MUERTE
BELLA MORTE VITA ONORA
LA DONACIÓN
EL SEÑOR ES MI PASTOR

ANTOLOGIA CUENTO ESPAÑOL

2009-11-21T06:58:00.000-08:00

El único relato de Terror (dedicado a Dante G. Rosetti) que se incluye en esta Antología publicada por la Universidad de Nebraska, es "Poemas de Muerte".

Enlaces interesantes

2009-11-16T08:09:00.000-08:00

En PULPNIVORIA pueden encontrarse comentarios muy interesantes sobre TERROR.
Enlace para acceder:

http://pulpnivoria.wordpress.com/2009/11/05/ralph-barby-en-el-terror/

ADICTOS AL TERROR

Artículo publicado en “BOLSI & PULP”

Enlace para leerlo:

http://encontretuslibros.blogspot.com/2009/11/adictos-al-terror.html

NUEVA OBRA EDITADA

2009-09-01T11:48:00.000-07:00

La cubierta original es de color amarillo, como puede comprobarse en la web de Bubok.

Dedicado a la Carmeta

2009-08-03T03:39:00.000-07:00

“Mal nacidos”, dices, te llenas la boca, no llega a salir espumilla por entre tus labios porque lo que deseas es convencer sin estar convencida. Razón tienes al llamar así a quienes mal hacen, pero ¿qué clase de mal? ¿El “mal” es selectivo para ti? ¿Quiénes son los mal nacidos? Cuando el poder está en tus manos y algunas ovejas locas de negro lanaje perturban el rebaño, hay que echarles los perros. Claro que hay “mal nacidos” y están en todas partes; los hay que ya han sido enterrados, otros que les han heredado hace poco y otros que todavía no son embriones. El brillo de las estrellas siempre ha fascinado a la humanidad, por ello los muy sagaces utilizan esas estrellas para deslumbrar. ¿No crees que en vez de estrellas podríamos utilizar la simbología de los agujeros negros, esos que absorben, tragan, devoran...? Esa galaxia de estrellas, yo diría que de “agujeros negros”, se concentra en un espacio que amenaza siempre con expandirse y dominar a otras galaxias menores.
El ser humano es “el que es” y no el que “dicen que es”, homo hominis lupus. Qué vergüenza insultar así al lobo. El que aspira y se prepara para llevar armas, es porque desea utilizarlas. Quien vocea que las armas las tiene para la defensa sólo proclama debilidad. Cuando le preguntaron al Cardenal Cisneros cuáles eran sus razones, respondió sencillamente: “Mis razones son mis cañones”. Los pioneros que ocuparon América llevaban armas consigo y no era por temor a los animales precisamente, y cuando su debilidad se hizo manifiesta, llamaron héroes a los uniformados que mataban, genocidaban, saqueaban, cuando eso era posible. Los que ocuparon América desde Alaska a la Tierra del Fuego fueron “los invasores”. Mal nacido siempre es el otro. Si tienes poder, lo voceas mediáticamente para ser bien oído; si no tienes poder, si eres un sometido, lo gruñes a solas, consciente de que los sistemas fácticos eliminan al disidente y disidente es aquél que al pedir justicia sólo recibirá legalismos, prepotencia y la oferta de presentar recursos que, de aceptarlos, sólo pueden conducirte a la ruina. Como dice la maldición gitana que tengas juicios y los ganes.
Cuando al artista le preguntaron qué significaba su cuadro, respondió que él pintaba y no narraba lo que pintaba. Que cada cual vea la obra como mejor le parezca y esto no es el final, claro.
Ciao!

Carta abierta al lector Carles G...

2009-06-29T02:44:00.000-07:00

(Ralph Barby es el primero de la fila con pantalón corto oscuro y el "bordó" o bastón largo).

Es muy agradable recibir correos de los lectores, especialmente cuando muestran satisfacción por lo leído. Por suerte para mí, los que no entran en mis historias con buen pie no me escriben. Tu correo, Carles, me ha hecho recordar, lo cierto es que nada se borra del “disco duro”. Me cuentas que vas en bicicleta por las montañas y en la mochila llevas novelas de terror mías (y de otros, claro). Por donde tú pasas anduve yo hace muchos años, Cingles del Berti, Montseny, Montnegre, Les Guilleríes. De niño y adolescente fui boy scout, qué tiempos... Recuerdo que subí a Puiggraciós y a una ermita que está por allí íbamos los fines de semana para restaurarla, cargábamos cemento, agua.... más o menos lo que hoy día dicen que son “cooperantes”. También fuimos a limpiar restos de obra al hospital del Cottolengo y repartíamos comida, paquetes de lentejas, arroz, azúcar en hogares deprimidos de “La Perona”. Sí, qué tiempos. Los de la Falange, que luego se nominaron OJE, estaban bien equipados a cuenta de la dictadura, en cambio nosotros nos lo teníamos que costear todo, mi camisa color verde de uniforme la tuve que pagar a plazos. Pero vivíamos los fines de semana con alegría, nos divertíamos mucho incluso haciendo la “BO”, eran tiempos muy duros. La pequeña villa de Sau, cuyas ruinas ahora están bajo las aguas del pantano, por aquel tiempo ya había sido desalojada de habitantes, sólo era ruinas. Allí pasé un frío atroz, a la amanecida todo estaba blanco sin haber llovido, una noche muy difícil. Sí, Carles, me has traído recuerdos. Amo la tierra que pisé, Matagalls, Turó de l’Home, El Pla de la Calma, y que magnífico estar en lo alto de las Cingles del Tavertet, precipicios impresionantes cortados a pico. Lanzábamos el fular al vacío y las corrientes de aire nos lo devolvían. No podía imaginar por aquellos días que luego escribiría historias que, pasados los años, otros como tú leerían por aquellos lugares que son mi país aunque yo sea un urbanita nacido en Barcelona. Tomando los trenes los fines de semana pateé gran parte de Catalunya, dormí bajo las estrellas junto al “fuego de campo”. Ya en nuestra época de escritores, entre novela y novela, aprovechando un día de descanso, en nuestro cochecito nos íbamos a comer a la pura montaña del Montseny, en día laborables no había nadie, es decir, había pájaros, insectos zumbando, el rumor del agua brotando en la fuente.
Cuando lectores como tú y otros que hacen lo propio, al recordar un título de alguna de mis novelas (me voy a ceñir ahora solo al Terror), me decís que guardáis mis novelas, cuando me dan hasta la sinopsis de obras que publiqué hace ya décadas, cuando me dicen hasta en qué mes aparecieron en el mercado, me dejáis apabullado. Os agradezco a ti y a otros que me escriben en el mismo sentido hacerme sentir vivo. Parece que las historias que han ido brotando de mi mente no será fácil que se disuelvan en el polvo del olvido. Estas mismas historias, actualmente repasadas por aquello de algunas presiones de la época y dándoles el soporte que merecen, van a durar mucho más que el propio autor.
Un abrazo, amigo lector.

NUEVAS EDICIONES NOVELAS TERROR

2009-06-23T09:24:00.000-07:00

Tengo el placer de informar que se acaban de editar en los sistemas de “formato libro tradicional” y en “e-book” las inquietantes historias de TERROR

EL ALQUIMISTA DE LA SERPIENTE CIEGA

TENGO MIEDO, POR FAVOR, AYÚDAME

Estas dos novelas, editadas por Ediciones Olimpic S.L. y puestas en el Mercado del Libro por BUBOK SL, han sido revisadas y readaptadas por Àngels Gimeno. Los diseños de portada también son suyos.
Los enlaces para localizar estas historias son los siguientes:

http://www.bubok.com/libros/12124/TENGO-MIEDO-POR-FAVOR-AYUDAME

http://www.bubok.com/libros/12117/EL-ALQUIMISTA-DE-LA-SERPIENTE-CIEGA

Ralph Barby

2009-05-01T02:16:00.000-07:00

El “post” que copio a continuación está extraído de la Web “ÁBRETE LIBRO”, y en concreto del “hilo” RALPH BARBY, (post 111-fecha 01-05-09). Temática AUTORES
El amigo que explica la anécdota de su padre utilizó el nick de TASSO. Desde mi blog le expreso mi agradecimiento. Lo que él dice coincide con mi pensamiento y filosofía profesional, es posible que en otro momento ahonde más al respecto, también es posible que escriba de la “mili”, sobre la que personalmente tengo mucho que decir.
He recibido muchas críticas a favor y en contra, y esta anécdota es una de las más emotivas que me han contado nunca.
Tasso, un abrazo
RALPH BARBY

Ralph Barby escribió:
Con mi labor, en tandem con mi colega y compañera, ha intentado mitigar horas de frustración y aburrimiento de millones de personas aportándoles fantasía, distracción y también algunas metáforas que les ayudaran a seguir adelante.

Una anécdota familiar: mi padre, cuando estaba haciendo la mili, compraba las novelas a pares. Una de ellas la leía a ratos perdidos en el cuartel. La otra la desencuadernaba, separaba las hojas, las enrollaba y las introducía en los huecos de su cinturón reservados para las balas. Así, cuando se iban de maniobras aprovechaba los minutos de descanso para seguir leyendo sin llamar la atención del sargento. Aparte de lo que representaban para él esas lecturas, siempre me llamó la atención la fuerza de esa imagen: pedazos de literatura ocupando el lugar de las balas.Visitaré tu blog, y en cualquier caso nos seguiremos leyendo por estos pagos. Creo que aún se nos ocurrirán muchas cosas que contar sobre estos temas. Un abrazo,

En busca de los libros olvidados

2009-03-28T11:18:00.000-07:00

Reflexión

Algunos amantes de la lectura se preguntan, no importa ahora concretar los géneros literarios: “¿Qué libros se podrían editar de nuevo?” Difícil dar respuesta, el mundo editorial está en transformación, los grandes imperios de la edición se resisten al cambio porque tienen mucha inversión económica y cultural en sus emporios. Tímidamente se van asomando al ciberespacio, a la Red de Redes y a lo que venga, porque la evolución no suele estratificarse. Lo que se adapta al medio, sobrevive, y añado, “sigue evolucionando”. Nada es permanente. El homo sapiens sapiens mantiene la idea errónea de que lo que permanece en sucesivas generaciones, en siglos o milenios, es o será eterno y las instituciones, esencialmente las religiosas, tratan de inculcar a sus seguidores esas creencias. Lo que sucede es que todos tratamos de sobrevivir el máximo de tiempo posible, seamos los propios seres humanos, las instituciones, las religiones o las naciones, pero todo, todo tiene fecha de caducidad o extinción. Hablar de fecha de caducidad aludiendo a que se halla en el Apocalípsis es una simpleza, porque cada cosa tiene su propia caducidad, su tiempo, y esa fecha no tiene por qué ser drástica, violenta ni traumática. El homo sapiens sapiens tiene más o menos calculada su propia fecha de caducidad que estima en unos determinados años según en el hemisferio o sociedad en que viva, porque depende de la higiene, la medicina, el clima y por supuesto la alimentación, pero cuando los cálculos pueden sobrepasar el tiempo de su propia vida, diría más, la de su saga familiar contando ancestros y descendientes, ahí ya no le está dado realizar vaticinios correctos, premoniciones acertadas. Se suele decir que “eso es de toda la vida” o “como Dios manda”. El mundo en que vivimos seguirá cambiando hasta... Los océanos adoptarán otras dimensiones, la composición del aire cambiará, la temperatura ambiental también cambiará y llegará un tiempo en que el planeta Tierra será engullido por el dios Sol y nosotros habremos desaparecido millones de años antes de que eso ocurra, si es que sucede. La eternidad para nuestra existencia y nuestros valores como los vemos hoy día, no existe; la eternidad para el Cosmos, todavía es un misterio.
Y ahora vuelvo a centrarme en esas pequeñas cosas que nosotros creemos Grandes.
Lo que interesaba unas cuantas década atrás, ahora sólo interesa a unos nostálgicos. Si los nostálgicos son muchos, el producto interesa, si son pocos, hay que buscarlo en anticuarios o librerías que profesan la misma filosofía de venta. Muchos de los consumidores de libros compran el producto mediático, y no me refiero sólo a los libros de autores que pululan por los medios, sean periodistas o delincuentes que se hacen famosos a través de la pequeña pantalla (que ahora ya no son tan pequeñas). Los premios literarios nacieron para hacer destacar a importantes valores artísticos, pero hoy día sólo sirven como medio publicitario, para engordar las arcas del editor y de políticos u otros personajes afines que utilizan los festejos literarios para encuentros informales. Lo que menos importa es el autor, el artista, y no es que me queje de ello en este artículo, porque si esa situación se me presentara a mí, me dejaría utilizar como los demás, es una simbiosis que beneficia a todos. El capital, el consumismo, nos ha llevado a este sistema, el que hay, que empieza a dar síntomas de enfermedad avanzada con fecha de caducidad. El pensamiento, la imaginación, la reflexión está en el mundo digital, en las pantallas de nuestros ordenadores, en el “lector digital”. ¿Mejorable? Por supuesto, todo tiene su evolución y mejora, y como ya he expuesto con anterioridad, lo que se adapta sobrevive y se reproduce. Es un buen momento para los editores, para la reconversión y especialización de los géneros. Cada editor debe crear y cuidar de su “cuadra” de autores y fondo de libros para que el consumidor pueda encontrarlos con facilidad y hacer su selección, su compra, su pago y que el editor devengue sus derechos de autor al escritor. Ya sé que es muy hermoso el libro editado en imprenta, yo lo amo, y se seguirá editando, claro que sí, pero como una producción de artesanía o arte a precios muy altos. El peso de la edición en imprenta es demasiado gravoso en todos los sentidos. Ya avanzamos a otra velocidad, muchos desaparecerán en esta reconversión de la cultura, pero otros nacerán, es ley de vida, y en el futuro aparecerán nuevas cosas, no sabemos ahora a qué velocidad, y ocuparán nuevas posiciones. En el mundo digital sí podremos demandar el libro desaparecido o agotado, se volverá a reeditar con las nuevas tecnologías y podremos disfrutar de él, de su contenido, sencillamente porque los costos de edición serán mínimos.
No obstante lo dicho con anterioridad, sí podrían aplicarse proyectos de edición para un libro o colección destinado a grupos de asociados. Sencillo: Se consigue un grupo no menor de cien personas interesadas por un libro determinado; una pequeña editora hace el cálculo de precio por unidad y cada asociado invierte su parte alícuota en el precio final de coste que no es mucho, y el libro se edita en papel y también en digital. La pequeña editora envía por correo cada libro a su destinatario asociado y éxito conseguido. Este sistema no es útil para el autor que quiere editar su propio libro, pero el sistema sí funcionaría para el grupo interesado y os puedo asegurar que para evitar que algunos títulos desaparezcan, esto es factible.

Ralph Barby

2009-03-15T09:17:00.000-07:00

VENTA DIRECTA DE LOS LIBROS

“VIAJE AL HORROR” de Ralph Barby

“EL VESTIDO” de ÁNGELS GIMENO

http://www.readontime.com/ROT/EDICIONES-OLIMPIC/RALPH-BARBY/VIAJE-AL-HORROR_9788477501053.html

http://www.readontime.com/ROT/EDICIONES-OLIMPIC/ANGELS-GIMENO/EL-VESTIDO_9788477501039.html

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La Ley está en el Poder

La Justicia está en la Utopía

2009-02-07T02:59:00.000-08:00

El profesor de literatura chileno D. Benedicto González Vargas ha tenido la amabilidad de leer y opinar sobre la Ponencia “MEMORIAS DEL MIEDO” que expuse en la mesa de debate en las Jornadas Literarias celebradas en la Casa Encendida de Madrid.
El comentario del Profesor, podéis encontrarlo en este link:

http://pedablogia.wordpress.com/2009/02/06/1212/#more-1212

2009-01-27T04:33:00.000-08:00

La bufanda

El pelo lacio, peinado machaconamente casi hasta la cursilería. Los ojos oscuros, apagados. Sin embargo, hay algo de inquietud en ellos. Podría llamarse intriga, curiosidad quizá.
Tito para su madre, Robertito para su padre y Roberto en el certificado de bautismo, cuenta seis años.
Una bufanda gruesa y blanca, de lana y fibras sintéticas, que no pica pero en cambio le proporciona un calor asfixiante, rodea su rostro cubriéndole casi hasta los ojos. Anudada atrás, sus puntas penden sobre las estrechas espaldas de Tito.
—No me hace gracia venir a uno de estos médicos del Seguro. Bah, no valen nada, todo todo lo que no sea pagando... Claro que, hay que darte muchas vitaminas y son caras, muy caras. ¿Me oyes, Tito?
El niño prolonga la vista a lo largo de su menudo brazo cubierto por el abrigo como el resto del cuerpo. Su mano enguantada no está cogida, sino apresada en el interior de la de su madre, su madre que masculla algo como buscando una autoexcusa mientras empuja la puerta blanca del ambulatorio, una puerta con una mirilla de cristal que le permite ver lo que hay en la sala de espera antes de penetrar en ella.
El niño parpadea. Las palabras de su madre no obtienen respuesta, jamas la reciben. Por su parte, Roberto, con las orejas tapadas por la gran bufanda, apenas oye, pero él sabe que tampoco tiene que contestar.
Un tirón a su brazo, en apariencia gordo pero de carne fláccida, le introduce en la sala de espera.
Otro niño, que juega en el centro de la estancia, frunce la nariz al verle y se detiene en sus saltos para encontrar su mirada con la de Tito.
Sentada en un ángulo de la sala enlosada en blanco y negro, una mujer hace punto de media. Quizás teje una bufanda.
—Buenas tardes.
La paciente e improvisada tricotadora alza la mirada de sus ojos claros. Sonrie abiertamente y responde al saludo con amabilidad pero sin la fuerza de la recién llegada cuyo mentón se alza tenso. De este modo, disimula la doble barbilla que su esposo, cariñosamente, denomina “papada”.
—Ven, Tito, nos sentaremos cerca del radiador, estas salas son muy frías.
Robertito, un paso atrás y con el doble de zancadas de las que utiliza su madre, la sigue y queda al fin acomodado en una silla de acero junto al radiador.
El niño nota el calor de la calefacción, pero está acostumbrado y diríase que es como un geranio cultivado en Islandia. Sin la protección extranatural, no podría sobrevivir.
—Perdone, señora, ¿sabe si el doctor visita ya?
Las manos siguen tricotando, pero la cabeza de la mujer, algo mayor que la madre de Roberto, se alza para responder.
—Está visitando a una niña. Es muy posible que la oiga toser, la pobre ha pillado un catarro muy fuerte.
Baja la cabeza y vuelve a aplicar la vista al trabajo que está realizando, como si no le interesara proseguir aquella conversación que, por amabilidad, sin percatarse de ello, parece haber iniciado.
—Claro, claro, un catarro... Mi hijo no coge catarros. Bueno, alguno, pero es porque se lo han contagiado. Lo cuido mucho, la verdad es que hay pocas madres como yo.
Roberto la mira. Es cierto, su madre siempre lo protege y arropa con aquella gran bufanda a la que el niño se ha habituado como un miembro más de su apagado cuerpo.
El chico que juega sin juguetes en el centro de la sala (a Robertito le parece que contando o saltando baldosas, de una blanca a otra negra y viceversa) frunce de nuevo la nariz y no quita ojo a Roberto que continúa sentado y sin siquiera mover sus piernas que cuelgan en el aire sin llegar al suelo.
—Parece que teje una bufanda. ¿Es para su hijo'?
—No, no —niega la madre de Enrique—. Es para un sobrinito. A mi hijo no le gustan las bufandas.
—Me dan mucho calor —suelta el chico agrio, sin dejar de saltar.
Tito no comprende cómo Enrique puede expresar lo que siente y quiere y, lo más sorprendente, salirse con la suya sin provocar un escándalo que podría culminar en una bofetada.
—Puede quitarle la bufanda a su niño. Junto a la estufa tendrá mucho calor.
Nadie puede ver la sonrisa de Robertito al escuchar aquellas palabras.
El mismo, con prisa contenida, se baja la bufanda, pero las manos no muy largas y sí enérgicas de la madre se apresuran a subirla, regresándola a su posición primitiva.
—No, no quiero que se acatarre. Además, los contagios son muy fáciles. A saber lo que puede coger al primer descuido.
Tito ve frustradas sus esperanzas de escapar a la cárcel de tejido que lo rodea como un muro infranqueable que le sujeta y agobia.
—Mi Enrique no está acatarrado —replica paciente la mujer del rincón.
—No, si yo no lo digo por su niño, pero a los médicos acuden las personas enfermas.
La mujer que tricota tiene deseos de objetar algo, pero se contiene y controla, reduciendo la velocidad del trabajo que está realizando como si pusiera más atención en él.
Al otro lado de la puerta que deja paso al consultorio propiamente dicho, se escucha una tos infantil. La madre de Roberto sonríe suficiente y, de forma instintiva, pasa la mano por la bufanda.
Enrique continúa saltando de una baldosa a otra bajo la mirada vigilante de Tito.
Es como si el piso de la sala de espera se hubiera convertido en un tablero de ajedrez gigante en el que Tito permanece quieto, arrinconado junto al radiador como un rey inmóvil y Enrique actúa unas veces como un alfil y las más como el caballo. De súbito, da un quiebro y ante las pupilas hostiles de la señora de la papada, como él la ve, se planta delante del radiador. Alarga su mano hasta el serpentín esmaltado.
—Quema. —Desvía su mirada hacia Tito y añade—: En el "cole" hay uno como éste, pero siempre está frío.
Tito parpadea. No sabe qué decir. El siempre tropieza con radiadores que funcionan; su madre sabe buscarlos bien.
—¿Eres mudo?
La pregunta les deja estupefactos a todos. Los ojos de Tito se abren un poco más. La mirada de su madre fulmina a Enrique.
—¡Niño! —corta con aire tajante.
—¡Enrique! —llama la mujer que tricota.
Enrique baja la cabeza y salta de nuevo a la pata coja, haciendo ruido pero sin moverse del sitio. Al parecer, no se siente satisfecho. Después de todo, aún no ha escuchado la voz del otro chico.
—¿Cómo te llamas?
—Tito —responde el niño a través de la bufanda y en tono bajo, tal como le ha enseñado a hablar su madre. Pero su voz, tan apagada como sus ojos, se filtra mal por el esponjoso tejido blanco.
—¿Cómooo? —insiste el preguntón. Alarga su oreja tirando de ella con los dedos en forma de pinza, lo que a la madre de Roberto se le antoja una mueca grotesca.
—Tito —repite.
—¡Mamá, no lo entiendo! —grita Enrique sin preocupaciones.
Se abre la puerta y aparece una mujer vestida de oscuro que lleva en brazos a una niña de dos años. Mientras es conducida a la puerta de salida, la niña se fija en Enrique que ha comenzado a saltar de nuevo ante el gesto agresivo de la madre de Roberto. La niña no repara en Tito: ni siquiera le ve.
Tras recoger la labor y los utensilios de tricotar, la madre de Enrique se levanta.
—El siguiente —apremia la voz de una enfermera.
—Vamos, Enrique, no hagamos esperar al doctor.
La puerta se cierra con un chirrido. Tras quedarse a solas con Roberto, la madre de éste suspira.
—Uf, qué niño más insolente y qué desgarbado y poco educado. Hum; seguro que no está tan sano como mi Tito.
El radiador sigue envolviendo de calor a Roberto. Este no habla, mira.
También desearía saltar de una baldosa a otra, mas se contenta con mover sus pies en el aire, despacio, porque su madre está junto a él y debe ser obediente. Hay unas palabras cinceladas en su cerebro: "¡Tito, estate quieto!"
Tito detiene sus pies. Su madre no le ha reprendido, el pequeño sólo ha pensado que lo había hecho.
El tiempo transcurre.
Seis minutos y la puerta se abre de nuevo. Enrique y su madre abandonan el consultorio. No median saludos de despedida entre los mayores. Tito y Enrique se miran, pero entre ambos hay una bufanda.

(Este cuento obtuvo el segundo premio en el X Certamen Internacional de Cuentos, Valladolid).

Original de Ralph Barby ( Rafael Barberán)

2009-01-16T02:06:00.000-08:00

Link para encontrar la crítica para la novela de Ralph Barby

“Viaje al Horror”

http://www.pasadizo.com/portada1.jhtml?cod=540

2009-01-05T02:21:00.001-08:00

E L B O T E L L Ó N

La gozó con la naturalidad de creerla eterna, pero un día despertó sobresaltada: Acababan de decirle que ya no era suya y aquello no había sido una pesadilla...

-Apenas has cenado hija. -Más que una observación era una queja por parte de Paula, la madre de la joven Irene.
Flotaba en el ambiente un olor denso, a caldo de pollo; el comedor estilo años sesenta estaba mal iluminado, la pantalla de televisión ofrecía imágenes en las que nadie reparaba, el sonido silenciado.
-No tengo hambre, mamá.
-No tienes hambre, no tienes hambre, nunca tienes hambre -protestó la mujer de prematuro envejecimiento. El tono de su voz, la falta de fuerza en las palabras, reflejaban más impotencia que enojo.
Irene se levantó de la mesa, pero no hizo ademán de marcharse a su habitación.
-Déjalo, no sigas, te pones demasiado nervios -bufó desesperanzada-. Todas las madres igual, nos queréis engordar.
-Hija, estás demasiado delgada. No vas a salir esta noche, ¿verdad?.
-Mamá, ¿qué pretendes conseguir encerrándome en casa? Porque tú no quieres que salga con mis amigos -protestó pero sin levantar la voz, con deseos de tranquilizar.
-Hija, eso de ir a emborracharse en un parque público, para un hombre es malo, pero para una mujer es... es muy malo.
-¿Y por qué no dices que es de putas y guarras?
-Irene, hija, no quiero que sigas esas costumbres, una mujer tiene mucho que perder.
-Porfa, que son otros tiempos, pero esto ya lo hemos discutido demasiadas veces y no es necesario que sigas hasta decirme que si no te obedezco tendré que dejar el instituto y ponerme a trabajar de cajera, no hace falta, sé que al final no lo permitirías.
—Pues, te equivocas. Tu padre nos dejó y yo me siento con la obligación de educarte hasta que seas una mujer responsable.
—Con tantas prohibiciones no lo vas a conseguir. De todos modos, tranquilízate, porque esta noche me voy a quedar en casa, tengo ganas de practicar un poco con el chelo.
La madre suspiró suavemente, su rostro se iluminó, sus ojos brillaron un poco más. El teléfono de línea fija sonó estridente, la llamada llegaba desde la habitación donde dormía Paula.
-Ve a ver quién es -le dijo Irene que mantenía su diestra dentro de su bolso personal. Su dedo delgado, hábil, acostumbrado a las minúsculas teclas, había pulsado la precisa de llamada rápida.
Desconcertada, Paula fue hacia su alcoba para descolgar y atender a la llamada. Mientras, Irene sacó de su bolso dos pequeñas pastillas y las mantuvo en el aire sobre la vertical de la humeante taza de caldo que esperaba lista para ser bebida por la madre. Rompió las pastillas blancas y las dejó caer dentro de la taza como un minúsculo alud de nieve maligna. Sobre la superficie del líquido, una capa oleosa de grasa de pollo, las pastillitas trituradas flotaron unos instantes y luego se hundieron. Irene tomó la cuchara para remover el líquido, pero la madre regresaba en aquel instante diciendo:
-No sé quién ha llamado, ni he oído su voz.
-Alguien que se habrá equivocado. No tendrás un lío con algún tío, ¿verdad?
Paula, mientras cogía la taza con las dos manos, sonrió levemente.
-No digas tonterías, hija.
-Será porque no quieres -le replicó cariñosa, y se fue hacia su alcoba individual.
Encendió la luz y cerró la puerta. Junto a la silla tenía su “chelo”. Cogió el arco y se sentó en la silla, con su zurda acarició las cuerdas, dejó resbalar las yemas de los dedos sobre aquellas tensas cuerdas que no le cortaban la piel pero sí la encallecían. Era como si entre instrumento y mujer se hubiera creado un lazo de amor secreto, una acción simbiótica que secretaba belleza. Agitó el arco en el aire como si fuera la directora de una orquesta que sólo existía en su imaginación y luego rozó cuerdas contra cuerdas y el ambiente se llenó de tristeza.
Arriba, muy arriba, por encima del tejado de la casa, las estrellas se refugiaron tras las nubes y comenzaron a llorar, el asfalto de la gran ciudad se ennegreció por la lluvia. Paula, la madre, no pudo contemplar sus propios ojos porque delante no tenía un espejo, pero sí una taza de grasiento caldo que comenzó a sorber con deleite. Los gemidos lastimeros del “chelo” le dieron felicidad: Irene se quedaba en casa. Pero lo que no sabía aquella mujer sin hombre, un hombre en el que se había apoyado en muchas ocasiones, lo que ignoraba era que la noche era tan joven, tan joven, que aún no había estallado en una menarquia exultante, pero que iba a ser larga, tan larga.
Se interrumpió la melodía del “chelo”, Paula dedujo que su hija debía de estar buscando una nueva partitura, era siempre tan desordenada.
El “chelo” quedó recostado contra un lado de la cama. Irene había acercado la silla a la mesita donde tenía abierto su ordenador portátil. La pantalla oscura pero brillante no tardó en iluminarse, en llenarse de color. Con una sonrisa maliciosa, Irene tecleó con las puntas de las uñas como una felina acariciando la cabeza de un ratoncito que mantenía sujeto con la otra mano. A través del sistema mixto y utilizando el software cuyo icono aparecía sobre el fondo azul de la pantalla, seleccionó el nombre de Iker y envió un SMS: Dentro de una hora estaré contigo donde siempre.
Cambió de programa. Tomó entre los dedos su teléfono móvil y tecleó en él hasta que la pantalla de su ordenador se transformó y apareció un video de ella misma tocando su “chelo”. Subió el volumen de los altavoces, la habitación se llenó de nuevo de tristeza. ¿De dónde venía aquella música que sollozaba melancolía? ¿Estaba guardada en el disco duro del portátil o acaso en algún lugar ignoto del ciberespacio?
Arrinconó el instrumento musical y se dejó caer en la cama con los dedos cruzados detrás de su nuca. Sus ojos estaban cerrados. El sonido que fluía del ordenador seguía haciéndole creer a Paula que su hija estaba practicando.
Cuando abandonó la habitación, la cerró con llave desde su exterior, era una buena cosa para Irene que la puerta tuviera cerradura, la había utilizado muchas veces para impedir que su madre la agobiara con su presencia.
Botas de tacones altos, ajustados pantalones de tela elástica, cintura baja, tan baja que asomaban tímidos los pelos del bello púbico, top negro ceñido demostrando que no le hacían falta siliconas, un grueso abrigo envolviéndola al completo para protegerla del frío, tampoco era necesario mostrarse ante miradas un punto lujuriosas. El abrigo cruzado se cerraba como el telón del escenario de un teatro al cambiar de acto, pero nunca le había gustado sentirse un árbol o un poste cuando un hombre pasaba por su lado; eso sí, con un gesto fácil siempre podía replicar con desdén o con una mirada de falso desafío.
Con la tele encendida, el volumen muy bajo y un grupo de personas discutiendo histéricas dentro de la pantalla, la madre roncaba sonoramente sentada en el sofá. Irene, mostrando una ternura que por lo habitual no deseaba quedara al descubierto, en la seguridad de que su madre no iba a despertar, la reclinó en el sofá para que pudiera descansar mejor y apagó el televisor. La madre siguió roncando sonoramente, hasta el pequeño comedor llegaban los gemidos del “chelo” que brotaban de los demoníacos mecanismos digitales del ordenador.
La noche penetró en sus fosas nasales con frialdad amenazante, pero Irene sonrió, la noche era suya, ella la dominaría, la disfrutaría, era joven, tan joven como la noche. El pavimento estaba mojado, ya no llovía. Caminó escuchando su propio taconeo, el sonoro tac-tac-tac-tac le daba seguridad, sentía fuerza en sus muslos tersos, poder en sus pechos y ligereza en sus cabellos largos recién lavados. ¿De qué color eran sus cabellos? Si otro día un colorante los cambiaba ¿qué más daba? Lo que importaba era que fueran como un flamear que atrajeran miradas de admiración y deseo.
-¡Irene!
Se besaron. Ella notó el sabor más que el olor a cerveza y a algo más al relamer con su lengua la de él. Separaron sus rostros, las cuatro pupilas brillaron. Como si ambos no supieran qué decirse se rieron y como para dar un sentido a esas risas, se abrazaron.
-Anda, ponte el casco, no nos vayan a multar.
Irene montó a horcajadas en la prolongación del asiento de la poderosa motocicleta, sin ajustarse el barboquejo del casco. Se abrazó a la cintura de Iker y éste hizo rugir el motor. Comenzaron a rodar brincando como un caballo rampante, dejando huella de neumático sobre el asfalto, por debajo de la pátina de agua.
-¡Cuidado Iker, vas un poco picado! -protestó ella sin fuerza, sabiendo que él había bebido.
-¿Qué dices? ¡No te oigo! -gritó el joven al tiempo que aumentaba el paso del gas para aumentar a su vez las revoluciones del motor. Sortearon varios automóviles que avanzaban en la misma dirección, también rápidos, con todas sus luces encendidas. Las farolas que iluminaban la ciudad, más mojada que lavada por la lluvia sucia de contaminación, semejaban desfilar aceleradas a derecha e izquierda. El casco que protegía a Irene carecía del protector plástico para el rostro, pero el aire frío no la molestó, lo aspiraba como oxigeno liberador.
El joven estacionó su motocicleta junto a muchas otras en una de las estrechas calles que desembocaban en una plaza de barrio. El centro consistía en un pequeño parque con arbustos grandes y algunos árboles donde predominaban los magnolios. Los vecinos residentes, tras las ventanas, miraban con desagrado la concentración de jóvenes. Iker, cargado con una bolsa en la que portaba algunas botellas y botes de cerveza, avanzó hacia sus amigos.
-¡Gonzalo, Borja! Mirad, me he traído a Irene, ¿no decíais que no iba a venir? -se rió abiertamente.
Irene rió bajito, casi forzada. Las miradas de aquellos dos jóvenes la desnudaron sin ocultar sus instintos. Más que admirada, se sintió lamida, como si lenguas ávidas hubieran recorrido toda la piel del cuerpo dejándoselo húmedo de saliva.
-¡Estás buena, tía! -exclamó Gonzalo a guisa de saludo, acercándose a ella para besarla. La joven aceptó para evitar una mala relación.
-¡Te voy a comer viva! -casi gritó Borja.
Irene no dejó de reír leve, nerviosamente, era como una risita de permanente disculpa, frágil coraza de cristal que podía romperse con un solo golpe.
-¡Eh, colegas, que es mi chica! -protestó Iker, más divertido que molesto.
Las músicas, pues eran varias y diferentes, brotaban de distintos transistores e incluso de un coche que tenía la tapa del maletero abierta y levantada, pegada a ella había unos potentes bafles que tronaban. Los jóvenes bebían, reían, bailaban. Tras los cristales de las ventanas de los edificios próximos, los dientes rechinaban rozando unos contra otros, moliendo y tragando semillas de rabia e impotencia. A lo lejos, algunos agentes de policía local miraban preocupados las estrellas que habían aparecido al rasgarse las nubes.
Borja, al observar que una de las botellas de whisky estaba por la mitad de su contenido, sacó de una bolsa una botella de plástico blanca y comenzó a vaciarla dentro de la botella de cristal.
-¿Qué estas haciendo, hijo de puta? -preguntó en voz baja Gonzalo
El interpelado sonrió aviesamente.
-Estoy poniendo pólvora en el cañón, es alcohol de noventa y seis.
-¡Huuuummm! Esto sí va a ser fuerte -aprobó Gonzalo.
Quien ya algo bebido, bebió y bebió más, fue Iker, que ya madrugada cerrada era incapaz de ponerse en pie. Irene, que quería sentirse grano de arena en aquella playa de juventud aunque íntimamente aspiraba a ser admirada como madreperla más que como tal grano de arena, de pronto tuvo ansias de escapar de no sabía qué. En aquel “botellón” abarataban los precios de las bebidas, pero ¿era aquél el verdadero motivo de la concentración de jóvenes consumidores de alcohol?
-Iker, tengo que volver a casa -pidió Irene con voz pastosa notando que las piernas mal la sostenían.
Tumbado sobre la hierba, Iker respondió como a cámara lenta:
-Sí, sí, ya te llevo.
Se dobló sin levantarse hasta quedar en posición fetal, buscando acomodo sobre la hierba mientras su conciencia se hundía en el vientre de la madre tierra. Satisfecho, comenzó a roncar ruidosamente.
-Vamos, otro chupetón y te llevo yo -propuso Gonzalo a Irene tras lanzar una mirada de desprecio al borracho durmiente.
La joven se sintió sujetada por la nuca, Borja estaba tras ella, Gonzalo le puso el gollete de la botella en la boca.
-No, no, ya he bebido mucho -protestó Irene, pero bebió y tosió-. ¡Qué fuerte, qué fuerte! -Siguió protestando mientras la garganta le ardía y su mente se desbordada por un bronco oleaje de tormenta.
La música ya no tronaba, podían oírse risas, cuchicheos y gemidos. Irene, no supo cómo, se vio dentro de un portal de vecindad que olía a orines recientes. Gonzalo hundió sus manos por entre el abierto abrigo de la joven y aferró sus dedos en los bordes altos de los pantalones, forcejeó para desnudar sus redondeces.
-Anda, bebe -exigía más que pedía Borja junto a ellos, metiendo el gollete de cristal en la boca de la chica.
Gonzalo riendo, sabiéndose dominante, haciendo notar sobre el vientre de la joven el poder de su sexo, dijo:
-Iker está roncando, no se va a enterar de nada y tú, putilla, tampoco le vas a contar nada.
Irene, que sostenía la botella de whisky cogida por el gollete, golpeó con fuerza contra la frente de Gonzalo que se apartó de ella tambaleándose buscando adonde agarrarse para no caer. Borja, que había estado esperando su turno, se llevó un botellazo contra el temporal de su cráneo que le tumbó pesadamente.
Irene, borracha y enloquecida a un tiempo, volvió a golpear por segunda vez la cabeza de Gonzalo con el culo de la botella fabricada en un vidrio que se resistía a romperse. Por la sangre de los dos amigos de Iker corría el alcohol enturbiando sus mentes.
La chica, gimiendo, hipando, sintiendo arcadas, huyó, se alejó por un oscuro callejón tambaleándose. Atrás quedaba la gran concentración: alcohol, vómitos, orines y semen incontrolado. Casi al final del oscuro callejón que desembocaba en una amplia avenida, Irene tropezó con unas cajas allí abandonadas y aterrizó dolorosamente. Su mente se encerró dentro de la habitación del pánico. Todo era oscuro como si una súbita ceguera la hubiera envuelto con su tenebroso manto y unos gorgoteos repugnantes ensuciaron sus oídos: Eran sus propios vómitos, vómitos de borrachera que sus ojos se negaban a ver. Avanzó, no supo si reptando, gateando, unas veces lo uno y otras quizás lo otro. Pasó por encima de las cajas de cartón. Cuando todo su cuerpo era presa de calambres, cuando notaba que la piel de varios lugares de su cuerpo estaba quemada por los rozamientos, abrió los ojos. Un dolor intenso unió sus entrecejos. Estaba en la Avenida, no sabía su nombre. Nadie circulaba, el silencio se había adueñado de la calle, un silencio que comenzó a romperse: La tapa de una cloaca urbana, circunferencia de pesado y grueso hierro fundido, comenzó a moverse. La joven que yacía en el suelo boca abajo, casi al borde de aquel acceso a las cloacas, vio desconcertada como se levantaba y era apartada por una fuerza que brotaba desde el interior del sumidero.
Lo inesperado, lo sorpresivo, lo terrorífico, sobrevino.
Como si alguien, desde no se sabía qué averno ordenase la colocación de unos focos deslumbrantes, en el cielo de la ciudad brilló un relámpago que como un gigantesco sarmiento luminoso se desparramó por encima de los edificios dentro de los cuales millares de seres, al oír el trueno, se arrebujaron más y mejor entre sus mantas.
Fue anuncio de la tragedia la siniestra, la gigantesca y encastillada nube que dejó caer sobre la negritud de la noche el denso telón de un chubasco que obligaría hasta a las ratas a buscar refugio, entre agudos chillidos de miedo.
El ser alucinante, más que espectral, monstruoso, acababa de asomar surgiendo del subsuelo de la ciudad. Cabeza grande y alargada, con cabellos que le caían junto a las mejillas goteando un líquido oleoso y nauseabundo que la fuerte lluvia no conseguía lavar. Su piel era grisácea, sus ojos muy grandes, unos ojos que se clavaron en la muchacha. Aquel ser surgido de las sucias entrañas, llenas de detritos humanos donde habitaban las ratas, sonrió separando los labios. Grandes dientes oscuros que más semejaban patas de araña o garras de oso viejo, melladas por las duras luchas, quedaron a poca distancia del rostro hermoso de la mujer.
-¿Quién eres? -balbuceó Irene temblorosa mientras la fuerte lluvia golpeaba su cuerpo empapándolo.
El terror la paralizó. Aquel ser surgido de un ignorado averno abalanzó su rostro hacia la joven y la mordió con tal saña que le arrancó el labio inferior y un pedazo de carne y piel del mentón. El grito de terror y dolor se expandió por la solitaria avenida mezclándose con el fuerte repiquetear de la lluvia, pero ninguna ventana se abrió para ver lo que ocurría. La lluvia, pese a su intensidad, no conseguía lavar el rostro de Irene en parte descarnado y manchado por la abundante sangre.
Aquel ser extraño y demoníaco sacó sus brazos al exterior, agarró a Irene por los cabellos y haló de ellos con la fuerza de una poderosa araña que arrastra su presa al interior del nido para mejor devorarla. Fueron inútiles los gritos y manoteos de la muchacha que se sintió arrastrada hacia el interior de la cloaca. La tapa cerró el sumidero como si tuviera vida propia. La lluvia fue cediendo y sobre el asfalto sólo quedó un rastro de lo sucedido: el teléfono móvil.

La pareja de policías locales, hombre y mujer, ambos uniformados, entraron en el pequeño despacho de la doctora Vázquez.
-Buenos días, doctora, venimos a interesarnos por la anciana que trajimos hace una semana -informó la agente.
-Sí, sí claro -asintió la doctora especializada en geriatría y demencias seniles-. Es un caso con pocas posibilidades. ¿Han averiguado de quién se trata?.
-No -respondió el agente masculino.
La compañera femenina, deseosa de que la entrevista resultara bien, añadió:
-No tenía documentación. Como ya informamos, fue hallada en un callejón entre cajas, ya sabe, una anciana sin techo. Por un momento la creímos muerta, estaba muy quieta, muy sucia, en medio de sus propias deyecciones, algo horrible. ¿Qué edad le calcula usted?
La doctora Vázquez opinó:
-Quién sabe, setenta, ochenta años, ha debido de sufrir una vida infernal, la pasamos por rayos y hemos constatado que ha sufrido numerosas fracturas óseas ya reducidas o mal reducidas. Esta mujer debe haber sufrido mucho, puede que algún mal nacido la maltratara, no sé, además, tiene el rostro tan desfigurado, le falta... Bueno, ya la han visto, no me extraña que se ocultara. Es posible que no tenga familia y si la tiene, no quieran saber nada de ella.
-Ya -admitió la agente femenina de la policía local-. Seguiremos tratando de investigar su identidad. ¿Ella ha dicho algo?
-No -negó la doctora-, no dice nada. Quizás dentro de algunos días o semanas, hable.
El agente masculino sacó de uno de sus bolsillos un teléfono móvil que mostró diciendo:
-Es lo único que encontramos cerca de esa anciana, pero ni siquiera estamos seguro que sea suyo. Lo extraño es que -la doctora quedó expectante mientras el agente pulsaba una tecla del telefonillo- cuando se repite la última llamada suena esta música.
Puesto el telefonillo al máximo de su volumen pudo oírse una música inconfundible que hizo exclamar a la doctora Vázquez:
-Esto es un “chelo”.
De pronto, inesperadamente para los tres, se abrió la puerta del pequeño despacho y, tambaleante, apareció ella: Cabellos blancos, escasos, empobrecidos, el rostro plagado de arrugas y con los ojos tan brillantes como alucinados.
-Es mío -aseveró la anciana con voz gutural, distorsionada por aquella boca de espanto.

Por favor, no me pidas que te diga quién era el ser que surgió inesperadamente de la cloaca. No puedo revelártelo, no puedo, no debo...

Original de RALPH BARBY
Costa Dorada 03-01-2009

2008-11-16T09:13:00.000-08:00

Ralph Barby Costa Dorada, 2-10-08

¿Qué hay sobre los “bolsi-pulp-bélicos?

A mediados del siglo pasado fueron apareciendo los filmes bélicos norteamericanos, los yanquis habían ganado la Segunda Guerra Mundial, era lo que pregonaban en sus apasionantes “pelis” en las que recreaban sus batallas por tierra, mar y aire. Los demás seres de otras naciones sólo eran comparsas en esas historias bélicas, personajes pintorescos y buenos sólo si pertenecían al bando Aliado. También aparecieron algunas “pelis” británicas, especialmente con escoceses tocando la gaita cuando la ocasión lo permitía. Nos enamoramos todos de esos héroes que derrotaban a los malos, esencialmente nazis y japos, esa era la historia que se vendía en la gran pantalla. No creo que fueran embustes, sólo que hubo más y más pueblos que lucharon y murieron en las batallas, pero el foco lo ponían siempre sobre los chicos guapos y amables de Hollywood, y quedamos admirados, maravillados con tantos héroes que, mascando chicle y repartiendo chocolatinas, ganaban a los malos (que lo eran), pero claro, eran las historias de los vencedores. No voy a entrar en este artículo sobre la geo-política y lo que motiva la génesis de las guerras. Llegó después la guerra de Corea, comunistas asiáticos contra norteamericanos y sus protegidos asiáticos. Surgieron entonces los “cómics” de “HAZAÑAS BÉLICAS”, ése fue el verdadero inicio, la semilla de los bolsi-pulp-bélicos a raíz del éxito de los cómics. Los editores pensaron que podían lanzarse al mercado las pequeñas novelas siguiendo la pauta maniquea de los “cómics” . Como veréis en las portadas que os adjunto, escribí y publiqué algunas, más bien pocas, fue uno de los géneros que tuvieron menos lectores. Personalmente traté de evitar las posturas militaristas. La guerra es horrible, espantosa, y después de las penalidades sufridas, ¿podemos considerar héroe al piloto o a cualquier miembro de la tripulación de un caza-bombardero que ha dejado caer toneladas de bombas sobre la población civil en ciudades indefensas? Eso hicieron los nazis sobre la población vasca de Guernica, y también los italianos de Mussolini sobre la indefensa ciudad de Barcelona, despegando sus bombarderos desde las islas Baleares. Y lo mismo hicieron los aliados norteamericanos y británicos sobre la ciudad alemana de Dresde y así seguiríamos hasta cansarnos. ¿Y qué decir del submarino que dispara torpedos sobre un barco mercante? Claro, eso es la guerra. ¿Se debe escribir sobre la guerra, la que sea? ¡Sí!, claro que sí, pero con cuidado y mesura. No estoy arrepentido de nada porque volvería a escribir novelas bélicas, pero se acercarían más a la temática de “Platton”, “Apocalipsis Now”, “Full metal jacket” o “La estrecha línea roja”, lo que no escribiría jamás sería relatos al estilo de John Wayne como en “Boinas Verdes”. En muchas historias se adultera el comportamiento del Mando. Hay ocasiones en que el mando es más peligroso que el propio enemigo. Se miente a los soldados de los bandos opuestos para que se odien y se maten, claro que así también se genera una útil hermandad, un compañerismo entre los soldados y si el enemigo anónimo te mata al compañero, ya puedes justificar ese odio con que te han nutrido en la instrucción pre-bélica. Es tan fácil manipular y crear héroes que da miedo. La experiencia me dice que sería bueno escribir bolsi-pulp-bélicos, pero ahora que el mundo está más abierto y que todos podemos ser hermanos, servirían para desmitificar personajes y batallas, claro que quizás entonces los lectores serían menos y a los editores no les interesaría. El hambre, las mutilaciones, las infecciones, las agonías largas y dolorosas, la muerte inútil para que algunos personajes desconocidos, amparados y agazapados en sus mansiones, se enriquezcan más y más. ¿Cómo cabría calificar al comandante que envía a una compañía de sus soldados a la muerte, a sabiendas de que no se van a salvar, sólo porque él cumple órdenes? En las historias que terminan con música que engancha y banderas ondeantes, el comandante les cuenta a sus soldados que tienen la opción de morir por sus compañeros, por su patria, por su ideología. La realidad es muy distinta, porque al que da un paso atrás se le pega un tiro delante de los demás para que aprendan y si es posible, se les invita a beber un destilado cargado de éter sulfúrico para que, medio borrachos, medio enloquecidos, corran hacia el enemigo, pero sólo corren hacia la muerte haciendo el máximo de daño posible.
¿Alguien en su sano juicio quiere ser “carne de cañón” para que el enemigo consuma su munición? Sólo tenemos una vida, una obviedad que no debe olvidarse, la decisión de conservarla o destruirla es libertad nuestra. Quizás en otra ocasión, opine con más profundidad sobre este tema tan apasionante y vigente, porque en alguna parte del mundo siempre hay una guerra.
Ralph Barby

2008-10-30T09:51:00.000-07:00

Foto Mesa del Terror, La Casa Encendida, Madrid
José Carlos Somoza, Julia Duce (moderadora) y Ralph Barby
27 septiembre 2008

Memorias del Miedo - Ponencia

2008-10-09T03:12:00.000-07:00

MEMORIAS DEL MIEDO

Ralph Barby
Jornadas Literarias
ABRETE LIBRO 2008-27.09
La Casa encendida - MADRID

Lo que se debe exigir a un autor, a un creativo de la Fantasía y el Terror es...
Hacer creíble lo increíble.

El receptor, el espectador, lo mismo de literatura, de cómic, de TV o cine, frente a una historia increíble, irracional desde todas las ópticas, imposible de ser veraz, debe consumirla como si fuera real. El lector no ha de mentirse a sí mismo, debe quedar atrapado de tal forma que se olvide de su entorno real. Sus sentidos se han de excitar y sus sentimientos han de saltar incontrolados. Si no se sumerge en la historia de tal manera que ni siquiera piense que lo que está consumiendo es irreal, el autor no habrá conseguido el objetivo final de su obra.

Pero, comencemos desde la noche de los tiempos.

Como ya se ha dicho, “no es que tengamos un cerebro”, es que somos un cerebro. Todo lo demás, lo que llamamos ser humano, lo que constituye el ser físico conocido como “homo sapiens-sapiens”, está a disposición de ese órgano llamado cerebro para que pueda vivir y desarrollar sus funciones y potencialidades, y lo más importante, lograr su evolución progresiva. Partamos de la base evolucionista y no la creacionista, porque el cerebro, como lo tenemos hoy, no surge de forma espontánea, prácticamente de la nada. La unión de las células neuronales fue construyendo seres vivos dentro del reino animal. No voy a extenderme en precisiones desde la aparición de los protozoos y los siguientes seres, daré un salto en el tiempo, hasta el Reptil, y lo escribo con mayúscula porque esta especie animal es la base del núcleo del cerebro. Podríamos ir más lejos en el tiempo, pero es que los reptiles, “per se”, ya tienen facultades de defensa y ataque para subsistir. De estos seres, tenemos determinados procesos de comportamiento que el actual “homo sapiens-sapiens” podrá controlar o no. El núcleo “R” (reptil), es depredador y carece de sentimientos, pero del reptil se evolucionó en algunos casos al mamífero. Envolvimos ese núcleo “R” con la masa neuronal siempre evolutiva de lo que hemos dado en llamar “límbico”: El cerebro sigue siendo un ente depredador para lograr su subsistencia y al tiempo es defensivo para protegerse y progresar evolutivamente. El “límbico” ya tiene sentimientos. Es evidente que en las distintas especies de mamíferos los sentimientos alcanzan diferentes grados y tampoco son iguales ni poseen la misma intensidad, pero en ellos ya está el goce, el placer, el miedo, los celos. En el “límbico” ya tenemos la posibilidad, el riesgo de generar muchos problemas de convivencia y sociabilidad que no sabemos hasta donde pueden llegar, problemas que lógicamente no son los mismos para cada especie animal ni siquiera para cada individuo en particular.
Sin tratar de hacer un estudio al respecto, pero sí para trazar unas líneas generales, he de referirme a la MEMORIA, un tema complejísimo ya que podríamos referirnos a distintos estadios de memoria. Imposible hallar una analogía total, pero como ejemplo nos sirve una computadora, que puede tener Memoria externa, Memoria de disco duro, (dentro de la memoria del disco duro de una computadora pueden haber varios discos duros), Memoria RAM y quién sabe qué memorias de virus informáticos y troyanos que podríamos denominar “Memorias complejas no controladas”. Bien, todo esto lo encontramos dentro de una computadora normal, personal, pero el cerebro de un mamífero es mucho más complejo. Si observamos a dos perros, incluso de la misma raza, veremos que si bien tienen temores y respuestas muy similares, también tienen reacciones diferenciadas según el adiestramiento recibido, y no se olvide que el adiestramiento no es ni más ni menos que la fijación de una memoria. Ante un petardo, un ladrido, la presencia de un automóvil, unos animales se asustan o se enfurecen más que otros, se dice que es el carácter, pero también está la memoria. ¿Qué miedos ha heredado? ¿Se puede creer que el cerebro de un cachorro mamífero está totalmente en blanco al nacer?
El miedo, los miedos, están relacionados con los sellos de la memoria de cada individuo:
♦ Memoria primigenia que puede haberse transmitido desde la noche de los tiempos, incluso desde hace millones de años.
♦ Memoria de homínidos, podría llegar a ser de cientos de miles de años.
♦ Memoria de los Pitecantropus erectus
♦ Memoria del Homo sapiens-sapiens prehistórico.
♦ Memoria del ser Humano ya con cultura iconográfica y escrita.
♦ Memoria de tribu y de clan.
♦ Memoria familiar.
♦ Memoria cultural y ambiental propia del individuo educado esco-lásticamente, sea teocráticamente o no.
Y unas memorias se añaden y suman a otras, se amalgaman.
En las estanterías de una gran biblioteca se alinean cientos de miles de volúmenes. Muchos de ellos, aunque contengan textos importantes, es posible que nunca sean consultados. En nuestra compleja acumulación de memoria, habrá temas que jamás saltarán al primer plano de nuestra consciencia, y otras memorias, aparecerán como fogonazos. No trato de decir que esos fogonazos de memoria sean transmisiones exactas del sello memorístico inicial o por poner una sencilla analogía y volviendo a los libros de las estanterías, si extraemos una sola página de uno de esos libros, en nuestra mente y de forma involuntaria, lo que puede ocurrir es que esa página salga mezclada con partes de otras páginas, por ello podemos soñar o asustarnos mentalmente con una especie de monstruo, dragón o ser diabólico que jamás hemos visto y que tampoco ha existido. Como ejemplo tenemos los mitos del terror más socorridos, Drácula o el Hombre lobo. ¿A qué ha temido más el mamífero, es decir, nuestra mente “límbica”? Pues a ser devorado, a pasar a convertirse en parte de la cadena alimentaria del reino animal. Hay que fijarse en los grandes colmillos del hombre lobo o los colmillos incisivos del diabólico Drácula: Uno devora de forma bestial, grosera, y el otro, más evolucionado, más refinado, te clava los colmillos para succionarte la sangre. Y si a ese monstruo vestido elegantemente le añadimos que a sus víctimas las condena a vivir eternamente como cadáveres vivientes y diabólicos, ya hemos conseguido la amalgama de la memoria del miedo: Memoria concreta de “límbico” (miedo a ser devorados), unida a la memoria religiosa del neocórtex. Podemos aludir también al monstruo del Doctor Frankenstein de Mary Shelley, el cual representa a la muerte y a la imposibilidad de regresar del más allá porque entonces la vida sería monstruosa, representada en el propio mito. La autora pretendió con su obra que cogiéramos pánico a ese regreso después de la muerte. De lo que no se dio cuenta era de que había escrito la inaugural y más importante historia sobre el transplante de órganos, pues lo que el Doctor Frankenstein realiza es un multi-transplante. La autora dejó claro que tenemos un cerebro, y ya hemos precisado que “somos un cerebro”. En su mito, el error fue que el ladrón se equivocaba de cerebro, y ahí sí que la historia precisa que el cerebro es lo más importante. Mary Shelley nos dice que regresar de la muerte es monstruoso y que debemos verlo como una situación terrorífica.
El cerebro es el todo, pero su complejidad es tan grande que pueden producirse situaciones en que una parte del cerebro engaña a la parte consciente dominante. El equilibrio es el dominio del consciente sobre el subconsciente, pero este equilibrio que hemos llamado “Razón”, con mayúsculas, puede romperse lo mismo de forma esporádica y rápida que en estado permanente, casi podría decirse que irreversible. En estos últimos casos entraríamos en las psicopatías, pero en el mundo de la ficción literaria, el aterrorizado no suele ser el psicópata sino la víctima del supuesto enfermo mental (que no tiene por qué ser siempre maligno, es decir, causante de males).
Los momentos de terror, pavor, pánico, estupor, miedo, etcétera, según grado y momento, pueden dividirse en dos grupos principales que podrían subdividirse o ser una mezcla de ambas partes. Esos grupos son:
El racional.
El irracional
El racional, justificable y controlable. Delante de un animal predador como un gran felino, un gran reptil constrictor, un escualo que busca su alimento o frente a otro ser humano armado que trata de matarnos, dañarnos o torturarnos y ante el que nos hallamos en inferioridad física, sentiremos miedo, un miedo racional.
El filósofo Rousseau nos pudo decir que “la bondad del hombre es infinita”, aunque en su caso, las palabras no correspondieran a su vida personal, paradojas de muchos personajes célebres en las distintas artes, pero podríamos contraponer otra frase al filósofo: “La maldad del hombre puede ser infinita”. Todos poseemos esa dualidad del bien y del mal que Stevenson reflejó en su obra “El extraño caso del doctor Jeckyll y mister Hyde “.
Deduzco que el gran escritor creó el laboratorio secreto del doctor Jeckyll para que los lectores absorbieran con más facilidad y sin sentido de culpabilidad su parábola, porque no es necesario ningún laboratorio secreto para transformar al supuesto hombre bueno y honesto en un monstruo como Mister Hyde, basta con ponerle un uniforme sea de la clase y el color que sea, no importa la ideología y tampoco importa que pueda tratarse de una guerrera, un sayo, una sotana o una bata blanca, basta con impregnar de poder ese uniforme y darle protección e invulnerabilidad frente a una supuesta justicia. Si llega el momento de las acusaciones, siempre podrán alegar “obediencia debida a los mandos, a los superiores o a las ideologías”. Pero no es cierto, la causa será su maldad desencadenada, esa maldad que todos debemos mantener bien sujeta dentro de nuestras mentes, evitando que despierte. Como dirían en la mitologías mediterráneas, “no abráis las jaulas de los terribles monstruos, porque si escapan nos devorarán y será muy difícil volver a encerrarlos sin que hayan causado una gran devastación”. Dejando aparte los sentimientos y emociones básicas del límbico, la FELICIDAD y la INFELICIDAD, el estado de gracia o de desgracia, son sentimientos culturales; en consecuencia, la génesis, el desarrollo y los efectos de muchos de los miedos también son culturales. En realidad, el miedo racional dentro del mundo de la ficción, sea literatura, cómic o cine, por su temática y técnica, es más propio de la novela negra o de aventuras. Hay autores que, en la creencia de que causarán más terror a sus lectores, sí se recrean en la descripción minuciosa de las torturas, el “gore”. Si el narrador, con sus descripciones, en vez de hacer pasar miedo o un buen rato de desasosiego al lector o espectador lo que consigue es que disfrute, si como vulgarmente se dice “le pone”, es que ha despertado la maldad que lleva dentro, es el equivalente a un espectador de “snuff movie”. Estos espectadores no es que pasen miedo, es que se complacen con el sufrimiento y la tortura del prójimo y si encima hay escenas sádico-sexuales, mejor que mejor para ellos. En las ejecuciones públicas del pasado, muchos de los que acudían a presenciarlas en realidad iban a pasarlo bien, a excitarse, no sólo la gente de la plebe, sino también los personajes importantes que incluso las ordenaban. Y si la persona a ejecutar ahorcada o quemada viva era una mujer joven y hermosa, tenía más público. Más tarde, las conciencias siempre quedaban tranquilizadas porque se solía decir “se ha hecho justicia”, aunque eso sólo fuera un sofisma. Creo que no es ese el buen camino para el escritor de fantasía y terror, a menos que se trate de un historiador que describa hechos sucedidos para exponerlos y que no vuelvan a suceder; otra cosa es la literatura, la ficción, incluso en parábolas o hipérboles.
Miedo irracional: Este es el verdadero nódulo de las historias de terror puro.
Las memorias que pueden influir en nuestros miedos irracionales no tienen porqué ser extensas en el tiempo y tampoco precisas en los hechos causales, tampoco selectivas para el consciente del individuo último que las sufre o disfruta, según situación y opinión. Ni siquiera seres salidos del mismo vientre materno tienen porqué tener las mismas memorias acumuladas a través de las especies animales, de los antecesos, de los ancestros y de las razas de los homos sapiens-sapiens. Hay personas que creen haberse reencarnado, haber sido personajes de otros tiempos, vivido en otras épocas; más bien podría decirse que quizás han heredado memorias de seres que han vivido con anterioridad, porque esos posibles recuerdos no verifican que hayan vivido otras vidas. Siempre somos seres nuevos, pero con memorias acumuladas de forma aleatoria e impredecible. Todos guardamos memorias ancestrales, pero unas pueden ser más precisas que otras. Todas las religiones sin excepción (incluiremos también los brotes sectarios religiosos que nacen, alcanzan escaso desarrollo y desaparecen), han fabulado creando seres increíbles, mitos, espectros, fantasmas, mezclas de hombres y animales, bestias de iconografías satánicas, etcétera. Y según las impresiones memorísticas heredadas y recibidas en nuestra educación ambiental, unas personas resultarán más afectadas que otras ante una situación irracional. Hay personas que ante estos destellos memorísticos, que algunos denominan instintos básicos, reaccionarán con más frialdad o excitación según coincidan con los sellos del miedo impresos en sus neuronas memorísticas.
El autor/a de historias de Terror, de Fantasía irracional, debe rebuscar en lo más hondo de su subconsciente, debe ser sincero si quiere transmitir lo que él siente al escribir la historia. Luego, el receptor de la narración, según su herencia de los sellos del miedo a que hemos aludido, recibirá el impacto del terror o no. El autor, con una sola historia, no tiene por qué coincidir con todos sus lectores, ni siquiera con la mayoría, y no coincidir con esa mayoría no significa el fracaso de la narración. No es lo mismo contarle una historia de Terror a un chino de Shangai que a un sueco o a un masai. Todos tenemos los sellos memorísticos más lejanos y elementales en la herencia de los ancestros, es decir, terror a ser devorados, temor a las garras, a los grandes colmillos, simbolizados en un cuchillo, en un arma blanca, pero las diferencias culturales y religiosas añadirán en cada individuo diferentes sellos memorísticos. Si el autor/a es prolífico y posee un buen acceso al subconsciente para encontrar más memorias ancestrales y amalgama mitos y monstruos, irá coincidiendo más y más con lectores capaces de olvidar la realidad de su consciente para sumergirse en la irrealidad del terror que le ofrece el creativo, que suele aunar a la profesionalidad de una técnica y un oficio de la narración un subconsciente muy especial.
Ahora, amigo lector/a, te sugiero que enciendas una lamparita de sobremesa, si tiene vieja pantalla de pergamino, mejor. Cierra las ventanas, encaja tu cuerpo en una cómoda butaca, abre el libro seleccionado, deja que las yemas de tus dedos resbalen por el papel pasando hojas y que tus ojos absorban las palabras como succionándolas. Espera a que esas palabras golpeen con impulsos bioeléctricos sobre tus neuronas despertando las memorias que tu consciente ignora que posees y luego.... Si aparece el miedo, si sientes un hilo de sudor frío por tu espinazo, no olvides que los fantasmas, los espectros, los fenómenos inexplicables que pueden aterrorizarte, sólo son reflejos, creaciones de tu poderoso cerebro. ¿Comienzas ya a sentir que tus cabellos tienen raíces, que tu respiración asume otra cadencia, que tus ojos se apartan de las páginas del libro para mirar en derredor, casi a hurtadillas, tratando de descubrir algo, no sabes qué, entre las sombras que te rodean? A partir de ahora, lo increíble, lo irracional, lo imposible... será una verdad irrefutable para tu mente.

Ralph Barby
Jornadas Literarias ABRETE LIBRO 2008-27.09
La Casa encendida MADRID

LINKS

2008-07-05T08:59:00.000-07:00

Links para poder encontrar relatos de Ralph Barby insertados en diferentes Webs

Me agrada mucho escribir el relato corto, y no siempre me circunscribo al Terror, me apasionan todas las temáticas. Según anida una idea en mi mente, la escribo sin importarme cual sea su posible destino. Como he colgado algunos relatos en el ciberespacio y para que no se pierdan, añado sus links en este post. Gracias por leerlos.

Bella morte, vita onora (No es de Terror) http://www.pasadizo.com/portada1.jhtml?cod=489

El libro sin palabras
http://www.abretelibro.com/foro/viewtopic.php?p=360252#360252

Poemas de muerte
http://www.abretelibro.com/foro/viewtopic.php?t=16694

La donación
Relato Fantasía-Terror en el link http://www.abretelibro.com/foro/viewtopic.php?p=606067#606067

El relato corto que aquí transcribo, debe vagar por algún lugar de la Red de Redes, pero palabra que ni yo mismo sé por donde anda, y como es uno de los relatos abiertos a Internet, lo copio aquí con vuestro permiso y deseando os guste su mensaje. Saludos a todos los amantes de la lectura y a los demás también, ¡qué caray!

Ralph Barby

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El Señor es mi Pastor

En “piano, piano” sonaron las primeras notas del inicio de una polifonía que sería el preludio de la amanecida. En “allegro con brio” multitud de aves de diferentes especies soltaron sus trinos mezclándolos sin entorpecerse unos a otros. Una hermosa sinfonía fue descorriendo el gran tapiz que lentamente dejaba paso a la luz del día. En medio de la maravillosa música de las aves que se filtraba por entre las hojas del robledal, se fue filtrando también la luz solar, el prodigio de la vida se apoderaba del bosque cuando la cabeza de una jovencísima oveja de lana negra se alzó entre unos arbustos. Los ojos grandes, muy abiertos, devoraron el paisaje con fruición. “La Negra” había visto otros bosques en la trashumancia del rebaño del que había escapado, pero ahora el bosque, el canto de los pájaros al despertar el día, eran distintos, o eso era lo que ella sentía. Tuvo unos momentos de vacilación, vacilación que rompió al dar un salto escapando de los arbustos en que se había escondido durante la noche. Se emborrachó de alegría y libertad, se desplazó a saltos de un lugar a otro sin metas, sin caminos. Aspirando con fuerza, llenado sus pulmones de vida en aquella danza de libertad en apariencia alocada, “la Negra” se salió del bosque para introducirse en un mullido y embriagador trigal en el que despuntaban cientos de rojas amapolas que ella fue mordiendo, más que por comer, por diversión. Comenzaba a notar el cansancio cuando el rumor de un arroyo atrajo su atención. Fue en busca del agua que lamía un cauce pedregoso. No se había saciado de agua fresca todavía cuando al levantar la cabeza se encontró con otra cabeza muy distinta a la suya que, a poca distancia, estaba encarada con ella.
—Hola, ¿qué haces aquí sola?
Antes de responder, “la Negra” secó con su lengua las gotas de agua aún prendidas en sus labios.
—Estoy bebiendo, ¿no lo ves?
El aparecido semejó burlarse un poco al preguntar:
—Pero, ¿sabes quién soy yo?
—No te conozco —respondió con sinceridad—, pero por lo que me han contado, tú, tú debes de... de... ser...
—Sí, soy el que supones. ¿Y no tienes miedo?
—Me han contado que eres muy malo y que devoras a las que se pierden en el bosque.
—Así es y no puedo lamentarlo, es mi obligación. Ahora cuéntame, ¿te has perdido o te has escapado?
—Mi madre y sus amigas dicen que soy muy díscola, será que me he escapado.
—Entonces no te quejarás de la suerte que te espera.
—No me quejo
—¿Ah, no? —Le mostró los largos y amarillentos colmillos que goteaban saliva ligeramente.
—He probado la libertad, muy poco, sí muy poco, has aparecido demasiado pronto. Por lo que sabía, eras una posibilidad, no una seguridad.
—Antes de que te devore y no es nada personal, la vida es así, dime ¿cuál era la seguridad?
La habían llamado díscola, tonta, lista y unas cuantas cosas más que se contraponían, adjetivos que sólo servían para criticarla; sin embargo, sabía, era consciente, de que su tiempo de libertad había llegado a su fin.
Sonó un estruendo, fue como si de pronto se hubiera desatado una tormenta, pero el cielo estaba limpio. Los pájaros del cercano bosque, asustados, volaron por encima de los árboles sin saber hacia donde escapar.
Delante de “la Negra” el lobo dio un brinco, se retorció en el aire y luego cayó sangrando por el costillar. La oveja se quedó quieta, casi hierática. Los ojos del lobo la miraron con simpatía.
—No era nada personal — le repitió mientras un hilillo de sangre escapaba por entre los colmillos—. Era mi obligación.
Iba a preguntar algo más cuando se le vidriaron los ojos y cerca de “la Negra” ya llegaban los zapatones del pastor que, armado de su escopeta, agarró a “la Negra” por el cuello al tiempo que observaba al animal muerto.
—Grande, muy grande...
“La Negra”, asustada, vio como el pastor desenfundaba su afilado cuchillo después de dejar reposar la escopeta sobre unas piedras.
No lejos de los trigales, en una pequeña aldea, se preparaba un festejo. Un hombre fornido y bajo de estatura había estado regateando con el pastor, al final sacó unos billetes del bolsillo de su chaleco y se los tendió al pastor que asintió con la cabeza e incluso llegó a tocarse el sombrero con la mano en señal de respeto. El hombre de la aldea se llevó enrollada bajo el brazo la piel del lobo y atada con una cuerda a “la Negra” que, díscola como siempre, al principio se resistió a seguirle, pero la cuerda haló de ella con fuerza. La joven oveja sólo pudo mirar hacia atrás para ver por última vez a sus hermanas del rebaño, las cuales se apretujaban entre sí bien vigiladas por el perro del pastor que solía mordisquearles las patas. Su madre no le aguantó la mirada, volvió la cabeza y buscó un poco de hierba para seguir pastando; eso era lo que el pastor esperaba de ella.
Aquella noche, el pastor bebió hasta hartarse, el vino era bueno y fuerte, oscuro como la sangre del lobo muerto. Los chiquillos de la aldea se le habían acercado por la tarde para que les contara lo sucedido. Al día siguiente, el rebaño reanudó su marcha pasando junto a la aldea. Una pequeña campana tañía alegre, había fiesta, una pareja se casaba y el cuerpo desollado y desviscerado de “la Negra” giraba lentamente sobre un fuego perezoso que doraba su carne tierna.
El rebaño, balando, acatando su destino, se alejó de la aldea en fiesta, nadie miró hacia atrás.
Lo que “la Negra” no había podido explicarle al lobo era que él era una posibilidad, el Pastor era la seguridad, sí, la seguridad de que todas sus hermanas más tarde o más temprano tendrían el mismo fin que “la Negra”.

Ralph Barby

2008-06-23T08:57:00.000-07:00

LA MALDICIóN DEL PAYASO

Dedicado a A. F. J.

La puerta metálica del parking que se ubicaba en los bajos del suntuoso edificio estaba iluminada con discreción, pero los faros del poderoso y elegante automóvil la llenaron de luz y automáticamente comenzó a abrirse. Cuando hubo suficiente espacio, el vehículo se introdujo en el edificio rodando por la rampa descendente. El lugar de estacionamiento era amplio, plazas anchas y grandes, casi todos los automóviles que allí se guarecían eran de gran poder, de precio elevado.
El hombre, que iba solo, detuvo el coche, encendió la luz de lectura de mapas y alargando la mano se hizo con el pequeño y ligero ordenador portátil. Deslizó su asiento hacia atrás y puso el ordenador sobre sus piernas, lo abrió y quedó a su vista la pequeña pantalla de doce pulgadas. De la guantera extrajo un teléfono móvil comprado en otro país, y despreciando el sistema Wifi de ADSL que poseía todo el edificio, se conectó a la red mediante aquel telefonillo móvil que no estaba matriculado en España. Buscó su Web bancaria on-line y cuando la tuvo en pantalla, tomó su PDA, escribió la contraseña y abriéndola, buscó un supuesto número telefónico que no era tal.
—Coño de Magistrado! Qué hijo puta, tiene la cuenta en Las Caimán.
Después de gruñir, preparó la transferencia a una cuenta con clave de guarismos y símbolos intercalados.
—Veinticuatro mil euros —gruñó para sí—. Transferencia...
En la pantalla podía leerse “ejecutando”.
Antonio estaba acostumbrado a realizar transferencias, no era ninguna novedad ni constituía ningún problema para él como usuario informático, lo que le molestaba era tener que hacer lo que le habían indicado. Miró su reloj, era la hora que le habían marcado. Cerró el pequeño y ligero ordenador portátil y con él en la mano, abandonó el coche y se dirigió a la puerta del ascensor.
Cuando iba a pulsar el botón de llamada, la doble puerta metálica se abrió y en medio de la luminosidad de la amplia cabina apareció un extraño individuo. Antonio, un hombre que ya había entrado en la cincuentena, muy seguro de sí, algo macizo, de escaso cabello y con mirada de predador, parpadeó a través de los cristales montados al aire en sus gafas de alto precio. Aquel personaje era un payaso, pero vestido con un buen traje oscuro, alto, le pareció muy grande, pero su rostro pintado era el del típico payaso, un rostro que nunca había entendido como podía hacer gracia a los niños, a él siempre le había parecido entre patético y siniestro. El extraño sujeto se lo quedó mirando con una amplia sonrisa siniestra, sus ojos eran muy negros y alguien hubiera podido opinar que burlones
—¿Qué significa esto? —inquirió agresivo
Con voz que comenzó cavernosa y terminó en aguda, hiriente, el payaso le respondió.
—He venido a darte lo que te has ganado. —Y se puso a reír agudamente.
Antonio se encontró encañonado por una gran pistola pavonada en negro que, dado su tamaño, parecía de broma. Achicó los ojos para concentrar su mirada, pero ya era tarde, un fogonazo anaranjó sus retinas. Un violento empujón contra su pecho, después algo que le quemaba los pulmones. La incredulidad se iluminó como una vibrante e incontrolable galaxia dentro de su cerebro mientras sus rodillas temblorosas se negaban a sostenerle. Dio unos traspiés hacia atrás mientras aparecían nuevos fogonazos. El parking se llenaba de estampidos ensordecedores que semejaban querer reventar los tímpanos: Dos, tres, cuatro, hasta cinco disparos fue encajando su cuerpo antes de caer al suelo sobre el duro cemento sin soltar su ordenador portátil.
La puerta del ascensor se fue cerrando hasta que el payaso desapareció y los ojos de Antonio, que habían quedado abiertos, comenzaron a vidriarse.
Cuando el eminente patólogo y médico forense, doctor Gómez del Castillo, avanzó por el amplio corredor, lo hizo con paso fuerte y seguro. Acostumbrando al mando, no se detuvo en su avance cuando dos profesionales se pusieron a su altura para caminar junto a él como escoltándolo. De estatura mediana, casi baja, fornido, de dedos gruesos y redondos, ni se quitó el abrigo cuando entró en la sala de autopsias.
—Vamos a ver que tenemos aquí... —Se acercó al cadáver ya desnudo que tendido sobre la mesa de autopsias-. Me han avisado por teléfono, es un caso de interés especial, no era un hombre famoso pero sí importante. Al Juez Instructor ya le han llamado para decirle que todo ha de estar bien claro, bien resuelto, me comprenden, ¿verdad? —Los cuatro profesionales con batas blancas, tres hombres y una mujer, asintieron con la cabeza, todos entendían que si había llegado hasta la sala de autopsias el eminente doctor Gómez del Castillo era porque se trataba de un asunto que removería muchos legajos en los Juzgados—. En principio, no veo ninguna señal de arma de fuego.
—Así es, profesor —admitió el jefe del equipo de autopsias que ahora iba a ser supervisado por el recién llegado que ni siquiera se había molestado en cambiarse de ropa, entre otras cosas porque no pensaba ensuciarse—. Y tampoco tiene incisiones de arma blanca.
Mientras el doctor Gómez del Castillo escrutaba con sus ojillos el cuerpo del cadáver, sin mirar a nadie en concreto preguntó:
—¿Señales de pinchazos? Me refiero a alguna inyección... No veo que se drogara con jeringa.
—No, profesor, hasta ahora no hemos encontrado ningún vestigio de pinchazos de agujas hipodérmicas, pero lo revisaremos con mucha atención, tampoco tiene señales de golpes, no hay equimosis por ninguna parte, salvo un golpe en la cabeza que tampoco parece muy grave.
—¿Pueden haberle golpeado?— preguntó mientras centraba su mirada en la cabeza del muerto que seguía con los ojos abiertos.
El jefe del equipo negó con la cabeza mientras opinaba:
—Por la forma en que fue hallado, se deduce que ese golpe lo recibió en la caída, este hombre no parece haber sufrido ninguna agresión física.
—Bien, bien —admitió el patólogo—. Una posible muerte súbita. Ábranlo, tórax, abdomen, examen riguroso de vísceras, especialmente el hígado, examen completo de corazón. Este tipo de hombres, un tiburón blanco, viven constantemente con mucho estrés, no disfrutan lo que consiguen, sólo viven pendientes de objetivos. Examinen el cráneo, veremos si ha tenido un ictus, no sé, no sé, creo que no ha tenido hemorragias cerebrales, pero hay que estar muy seguro de todo. A un hombre de esta edad resulta difícil diagnosticarle una muerte natural, nadie se lo va a creer.
Un hábil corte en la piel alrededor de la cabeza, luego unos golpes con un escalpelo y el cerebro quedó al descubierto.
—Profesor, todo parece normal, no ha habido hemorragia cerebral ni fractura de huesos craneales.
—Sí, es evidente —admitió el doctor Gómez del Castillo—. Háganle un análisis de sangre exhaustivo, busquen vestigios de drogas, especialmente cocaína, es lo que suelen esnifar esta clase de altos ejecutivos de empresas, busquen también rastros de posibles medicamentos. Habrá que dar muchas explicaciones, seguramente su seguro de vida será elevadísimo, además está el tema de la multinacional que dirigía en España. Háganlo a pedacitos si es preciso para hacer un perfecto informe, pero que luego el puzzle se pueda recomponer y quede guapo, seguro que le harán un funeral importante. —Se inclinó mucho sobre el rostro del cadáver, escrutando primero un ojo y luego el otro, opinó—: Parecerá una tontería, pero si yo fuera un niño diría que en las pupilas puede verse el rostro de un payaso.
—¿Un payaso? —repitieron todos casi al unísono, desconcertados.

La comisario García Cruz quiso revisar por tercera vez la grabación que le habían proporcionado del servicio de seguridad personal del recientemente fallecido Antonio Xemero, presidente de la importante empresa multinacional instalada en España.
Peinó sus largos cabellos negros con los dedos de sus manos, como queriendo hacer un hueco entre ellos para que pudieran entrar en su mente ideas de ignota procedencia.
El objetivo de la cámara de vigilancia enfocaba la amplia y lujosa mesa de despacho del presidente, captaba y grababa al propio presidente en su despacho y quienes eran recibidos por él. En este caso, frente al poderoso empresario, había otro hombre, ambos estaban muy serios. Don Antonio, tratando de mantener su estilo elegante pero autoritario, recriminó a su visitante.
—Ramón, ya te han dicho que estoy muy ocupado y que no puedo perder más tiempo en un asunto que ya di por cerrado.
—¿Cerrado? —repitió Ramón incrédulo—. Tenemos un contrato que no has respetado.
—En esta empresa las cosas se hacen como yo las digo, los tiempos cambian, lo que ayer fue bueno, hoy a mi entender puede ser ruinoso.
Ramón le replicó tratando de controlar su ira.
—Las cosas no se pueden hacer de esa manera porque te salga de los cojones, es ilegal.
Antonio Xemero suspiró mientras se frotaba las manos blancas, unas manos dedicadas sólo a firmar documentos y a utilizar los cubiertos de selectos y reservados restaurantes.
—¿Ilegal? Vamos, Ramón, ya te dije que sino estabas conforme puedes ir a los tribunales.
—Esto no es un desafío en igualdad y lo sabes. Contratar a un buen abogado me costará un dinero que no tengo y hay que añadir el maldito e inútil procurador, pero tú contratarás no a un abogado sino a un importante bufete con asesoría de auditora.
—Ramón, Ramón, es lógico que pueda contratar a un bufete de abogados importante porque soy el presidente de una empresa importante —respondió mirándole con sus ojos ahora inexpresivos de tiburón blanco.
—Sí, claro, y a tus importantes abogados no les va a importar que sea ilegal lo que sostienes, te defenderán, serán tus cómplices. Hay funcionarios que se venden, magistrados que prevarican por dinero y por otros motivos, ambos lo sabemos, y tus importantes abogados saben donde encontrarlos y verter la vaselina necesaria.
Al tiempo que movía la cabeza negativamente, expresión corporal de la determinación que había tomado, Antonio Xemero dijo:
—Esta entrevista que has forzado se ha terminado, no vuelvas más por aquí, voy a dar órdenes para que no te dejen pasar. No puedo permitir que sigas molestándome con tus pretensiones de conseguir una pensión.
—¿Una pensión? ¡Hijo puta!
—¡Basta! No voy a tolerar que me insultes. —Pulsó un botón de llamada que tenía al alcance de la mano.
Por el intercomunicador surgió una voz femenina:
—¿Desea algo, don Antonio?
—Que venga alguien de seguridad —ordenó sin levantar la voz.
—Sí, don Antonio, en seguida —aceptó la voz femenina.
Trabajosamente, Ramón se puso en pie asiendo las muletas de aluminio para sostenerse y evitar caer mientras con el rostro ensombrecido le decía como réplica:
—No hace falta que me eches a empujones, no he dicho nada de pensiones, sólo que cumplieras el contrato. Con la justicia que tenemos no puedo conseguir que prevalezcan mis derechos, por tu actitud prepotente me he arruinado y me embargan la casa.
—No es mi problema.
—El problema es que no respetas la legalidad de un contrato vigente, eres una mala persona
—¡Payaso!
Sostenido gracias a las muletas, Ramón se quedó mirando con fijeza al hombre que le había hundido en la ruina. Después de sonar unos golpecitos en la puerta, ésta se abrió y junto a la secretaria privada del presidente de la empresa apareció un fornido y uniformado vigilante de seguridad.
—¿Payaso? Indeseable y maligno tiburón, alguien de tu familia se quedará ciego, y tú no vas a disfrutar mucho tiempo de ese poder que has conseguido.
—¿Amenazas? —Su tono burlón tranquilizó a la secretaria y al propio vigilante de seguridad, ambos miraron a Ramón que apenas podía caminar con sus muletas—. Acompáñenlo a la salida y que no vuelva a entrar jamás en el recinto de la empresa, si quiere algo que se vaya a la Plaza Castilla.
Ramón le dio la espalda, no había más que hablar y mucho menos que razonar. Se sacudió la mano del vigilante de seguridad y éste, consciente de la difícil situación de Ramón, se limitó a caminar a su lado para acompañarlo hasta la salida.
La comisario García Cruz, después de haber revisado por tercera vez la grabación de la entrevista entre el fallecido Antonio Xemero y el tal Ramón que reivindicaba su contrato conculcado ilegalmente, suspiró hondo, cerró su ordenador, cogió su bolso y saliendo de su despacho llamó:
—¡Morales, Vaquero, vamos!
En un automóvil policial sin distintivos se dirigieron al hotel Claridge. Desde conserjería avisaron de su presencia y Ramón no tardó en aparecer, tuvo dificultades para descender los escalones que había entre la puerta del ascensor y el hall, los policías lo miraban atentamente tratando de descubrir en él algo que se les hubiera pasado por alto.
—Ustedes dirán lo que desean, esta tarde regreso a Barcelona, me siento muy cansado.
La comisario García Cruz sabía, por haberse informado con anterioridad, que Ramón padecía una grave y progresiva enfermedad ósea que le impedía moverse con facilidad, ni siquiera podía conducir un automóvil adaptado.
—Don Ramón —comenzó a decir la comisario mientras sus ayudantes observaban atentos en busca de contradicciones—, sabemos que mantuvo usted una agria discusión con el fallecido don Antonio Xemero.
—¿Se lo ha contado la secretaria? —preguntó con una media sonrisa que más bien pareció una mueca triste.
La comisario le puntualizó sin agresividad:
—Usted, al marcharse de la entrevista que tuvo con él, le lanzó unas amenazas que....
—El hijo de Antonio en accidente de carretera se quedó ciego y él murió inesperadamente en el aparcamiento del edifico donde vivía. ¿Quieren que les cuente lo que sucedió?
—Nos haría un gran favor para cerrar el tema, don Ramón —aceptó la comisario García Cruz.
El discapacitado físico se arrellanó mejor en la mullida butaca del amplio hall, en aquel rincón junto a los grandes ventanales donde nadie les molestaba. Los agentes de policía hicieron lo propio, dispuestos a escuchar lo que el barcelonés iba a contarles.
—Me sentí muy hundido por mi impotencia, no quiero hablar sobre abogados y tribunales en los que no creo, el dinero y otros poderes son quienes dominan la situación, no quiero seguir en este tema, nada puedo solucionar aunque hayan pisoteado mis derechos y me hayan embargado a mí, a la víctima —suspiró profundamente—, pero las cosas son así. Maldije a Antonio, eso es cierto, es lo único que podía hacer en mis circunstancias, pero que yo sepa no es un delito. Esta ciudad se llena cada día de maldiciones que ascienden al cielo como aullidos de impotencia, pero lo que voy a contarles es la verdad. Me había ido a dormir, nunca duermo bien en la cama de un hotel y menos desde que comencé a sufrir los zarpazos de esta maldita enfermedad que me devora. No estoy seguro, creo que estaba durmiendo esa noche que a ustedes tanto les preocupa cuando me desperté de repente, pero fue como si entrara en un extraño sueño. Los ojos se me abrieron y en medio de la habitación descubrí una puerta, una puerta que antes de acostarme no estaba.
La comisario le quiso precisar:
—Querrá decir la puerta de la habitación.
—No, no era una puerta con paredes a ambos lados, tenía un marco sencillo que no estaba unido o pegado a parte alguna, era una puerta simplemente. Me levanté de la cama con dificultad, tomé las muletas, me encaré con la extraña puerta y la observé como un desafío. Haciendo un leve ruido con los tacos de goma de las muletas, la rodeé. Aquella puerta que, inexplicablemente, permanecía vertical sin que se sujetara a parte alguna, era simplemente una puerta con jambas y dintel de madera. Perplejo, volví a quedar frente a ella como tratando de ver a través de la plancha de madera, hice girar el pomo, la abrí y pasé por entre sus jambas al otro lado. Me pareció divertido, como si estuviera inmerso en un sueño, o quizás sí estaba soñando, la mente es tan extraña y tan perversa a veces. Noté entonces que no me hacían falta las muletas, que caminaba bien, sin dificultad, algo tan imposible para mí y lo asumí con naturalidad. Me dirigí al cuarto de aseo y allí todo era diferente, era como el camerino de un teatro. Me miré en el espejo rodeado de bombillas, descubrí una caja de pinturas que quedaba a mi alcance y comencé a pintar mi rostro. Al poco me había transformado, era ya otro ser, o quizás era, sencillamente, lo que los demás veían en mí: un payaso. Me reí de mí mismo, que es lo que hacen los payasos para hacer reír a los demás, y sin embargo me veía patético. Me vestí con un traje y dentro de mi maleta abierta descubrí una enorme pistola que cogí sin vacilar. Salí a la calle, nadie pareció reparar en mi rostro, quizás es que en esta ciudad ya nadie repara en nada que pueda resultarle extraño. Tomé un taxi y me dirigí al edificio donde vivía Antonio Xemero. Allí encontré ante la puerta del gran vestíbulo del edificio que cedió sin dificultad, me introduje en el ascensor y éste comenzó a descender hacia el parking. Cuando la puerta se abrió, delante de mí estaba Antonio, con su ordenador portátil en la mano, yo en la mía tenía la pistola. Aquel miserable me había arruinado en los últimos tiempos de mi vida, había destrozado mi hogar, mi familia, deseaba su muerte, no voy a negarlo. Él me había tildado de payaso y yo estaba apuntándole con la pistola, él pudo llegar a pensar que si yo jalaba del gatillo aparecería una flor por el agujero del cañón del arma. Sin vacilar, sin remordimientos, le pegué cinco tiros, sí, creo que fueron cinco. Le vi caer acribillado a balazos y me volví de regreso al hotel. Allí seguía aquella extraña puerta en mitad de la habitación, la crucé de nuevo ahora con dificultad, todo mi cuerpo volvía a pesar, a doler. Me cubrí con la colcha y me dormí plácidamente, como después de un trabajo bien hecho, esa es toda la historia. ¿Les ha gustado?
Los dos inspectores miraron en silencio pero interrogantes a la comisario, la cual dijo:
—Sí, muy bien, no le molestamos más, que tenga un buen viaje de regreso a Barcelona.
—¿Quieren tomar algo? Les invito, estoy embargado, ya no puedo perder mucho más.
—No, muchas gracias, no bebemos mientras estamos de servicio.
—Claro, eso es lo que dicen en las “pelis”, como ustedes quieran.
Los tres policías salieron a la calle. En la amplia plaza del Conde Casal había mucha circulación, un tráfico denso y agobiante. La comisario rebuscó en su bolso, sus dedos tropezaron con la pistola reglamentaria, pero sólo quería un cigarrillo que se llevó a los labios, uno de los inspectores se lo encendió con su mechero de oro. La mujer, después de expulsar la primera bocanada de humo, dijo sin mirar a nadie, como con la mirada perdida en el farragoso tráfico de automóviles y autobuses:
—Cinco tiros y ni una sola herida de bala. El resultado de la autopsia, muerta súbita y natural, nada de venenos, algunos rastros de cocaína y algo de alcohol, pero nada más. Qué muerte más extraña y absurda, ese catalán ya está ido de la bola contándonos su historia del payaso. En fin, daremos el caso por cerrado, aunque no sé que me da que hay algo muy extraño en lo sucedido.
Uno de los inspectores aventuró:
—Se moriría del disgusto al ver que su hijo se había quedado ciego por la maldición
La comisario García Cruz negó con la cabeza, expulsó otra bocanada de humo y precisó:
—Ni eso, el chico se quedó ciego después por un accidente de tráfico, cuando su padre ya estaba muerto. Cosas de la vida, aquí no hay nada que mascar. La verdad es que ahora me tomaría un buen trago, creo que me hace falta.
Subieron al coche policial para luego disolverse entre el tráfico de la gran ciudad mientras unos ojillos burlones miraban a través de los grandes cristales del hall del hotel.

Ralph Barby
Costa Dorada 23-06-08

2008-06-21T09:57:00.000-07:00

Abro este Blog con el deseo de insertar en él artículos con mis opiniones, relatos cortos o largos según la ocasión. Insertaré también los enlaces de Internet que crea conveniente ya que he colgado relatos y comentarios en diferentes Foros.
No utilizaré este Blog para establecer polémicas o controversias con mis posibles lectores. Las polémicas o cambios de impresiones las trasladaré a los Foros de Literatura en los que suelo participar y de los que tengo muy buena opinión.
Agradezco de antemano a los internautas la lectura y atención dispensada a este Blog.
No autorizo a extraer mis relatos u opiniones de este Blog para ser insertados en otros Blogs, foros de discusión, otras páginas de Internet o simplemente ser reproducidos en papel para su difusión con ánimo de lucro ni de forma gratuita; sí podrán difundirse los enlaces para acceder a la lectura de este Blog.
Desde hace muchas décadas soy un profesional de la literatura en diversas facetas y deseo seguir gozando del lógico respeto por parte de todos a mis derechos de autor.
Antes de cerrar esta introducción de INTENCIONES, deseo precisar que, como humano que soy, reivindico mi derecho a equivocarme.

Ralph Barby